Povera rosa,
sorpresa nel sonno
dal giardiniere,
così protesa
all’azzurro del cielo,
così indifesa
coi suoi parti sfiniti
di fiori e boccioli
e figli abortiti,
così stordita
dai suoi stessi profumi
da assopirsi svenuta
sul meriggio del muro
e lasciarsi potare!
Sono così stanca
che il fischio del merlo
le orecchie mi fora.
Vedessi la fronda
incolta di rosa
come si stende
di appoggio bramosa
e pesa di fiori nell’aria
odorosa!
Così stanca, come la rosa
non trovo una spalla
su cui rampicare
e penso, oramai,
che questi miei graffi
che porto sul cuore,
muovendomi il vento
a caso, impietoso,
li abbia inferti io stessa,
ma senza volere
e intanto già muoio
fiore per fiore…
La tortora canta,
funerea, in amore.
Prima che il Libeccio
proprio ti uccida
fustigando di sabbia
la tua rorida schiusa,
ad un caldo sacello
nella casa festosa
e allo sguardo pietoso
di chi tanto ti ammira
concedimi, o rosa,
d’immolarti recisa
e, se fosse un pittore
chi di sguardi ti onora,
alla lunga memoria
che le tele colora.
Lasciarsi andare
come un reciso fiore,
dolcemente marcire
nel languido imbrunire
quando l’ombra
gioca con la foglia,
e la rosa si spoglia
con trepido candore
di petali macchiando
la sera e di sospiri.
Niente è per sempre,
niente che sia stato colto
ritorna in nuovo boccio
ai giorni del fiorire…
Troppe volte la mia sera
fugge e si nasconde
in certe antiche strade
e solitaria piange.
Inzuppate di rosa
e lacere le vesti,
umiliate a morte
tutte le speranze,
tornerà a casa,
soltanto sogni infranti
mostrando a chi l’aspetta
e mani vuote e stanche
e il cuore fatto a pezzi
e sanguinante.
Mai come in quest’ora
la notte si vela e si svela
di grigio e di azzurro
sul tenero rosa
del morbido seno,
offrendolo nudo
al bacio d’amore
dell’ultimo sole.
Ahi, quanto il pudore
di queste mie sere
ricopre di nembi,
e lacrime, spesso,
quel poco che celo
fingendo e fuggendo!
Vorrei parlare di te
quando dormi
e lo farò stamattina
presto, adesso,
quando l’equinozio
di questa primavera
e la rorida aurora
cospargono di rosa
e terra e cielo.
Tu dormi beatamente
con ostinazione d’infante
in totale abbandono
all’estasi del sogno
e se non è una qualità
questa di te, che io canto
e addirittura adoro,
almeno è una piccola cosa
che crea la tenerezza
e ricopre l’amore nostro
di petali di pesco.
Guarda come tinge
di rosa il tramonto
questi rami spogli,
così soave
che pare un’aurora!
Se chiudi gli occhi
di fiori di pesco
e di prati si ammanta
l’invernale torpore.
Un giorno la bellezza
diventa cinerina,
reclina il capo e muore.
A me succede adesso,
come a una rosa…
Raccogli i miei petali sfatti
nelle tue mani, con amore!
Fresca è la sera,
il cielo tinto di rosa.
Non pensare alla notte,
non contare le ore,
questo dolce tramonto
assomiglia a un’aurora…
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