Ci sono certe ore
che hanno il grigio dentro
pur esplodendo di colore.
Come adesso che incalza
l’inizio del tramonto
e mi dilania il cuore
il sogno mio tradito
di correre sul mare.
E dopo sarà tardi,
come succede sempre,
da molti, troppi giorni
e riderà di me la luna
correndo sulla sabbia,
spargendo inutilmente
un manto di splendore.
Ancora una volta
esplode il sole.
Cola il soffitto
del corridoio,
muore il suo grigio
in questo tramonto.
Luce furtiva
che dura un secondo,
grande la gioia
per questo mio istante,
dove la gloria
si rappresenta.
Volano le mani
planano sule rosse ombre
dello studio, pareti rosse,
luci rosse, installazione.
Si inseguono, coi gesti
descrivono un sogno,
stridule come rondini
rivivendo il passato,
uno squarcio, un ricordo.
Fuori, intanto, il tramonto
livido grigio si avvolge
nel suo manto mesto
rabbrividendo.
Quando galleggerò
come un vaso al tramonto,
ombra perduta nel grigio di un muro,
portando con me come anima il sole,
io non sarò se non nei tuoi occhi,
muto riflesso di un tempo finito,
sarò un tuo sospiro, un rimpianto,
un pensiero…
Oggi è uno di quei giorni
di tempo così espanso
che ogni minuto dura
un quarto d’ora, un tempo
di scorrimento lento,
come un fiume alla foce,
morte al rallentatore.
Il silenzio ha una connotazione
da esecuzione capitale,
un nodo scorsoio alla gola
senza poter mai parlare.
C’è una calma in giro
senza colori e sentimenti,
un fine estate crepuscolare,
un tramonto senza gloria
né colore, senza voglia
o potere di gridare,
laringectomia sacrificale,
un grigiore interiore
che vetrifica lo sguardo
nella cataratta di chi aspetta
senza poter vedere il mostro
della sua paura.
Aspettando
che squilli la vita,
forse una tua telefonata,
o forse le cugine,
me ne sto a spiare
il passeggio dalla finestra,
parcheggiata sul divano,
come l’auto nuova
nel garage lontano,
a preservare di me
quel poco che resta,
impolverata.
Zampettio di zampe
di gallina sulla faccia,
fingo sia l’arguzia
a darmi l’espressione
interessante,
mentre il tempo passa,
dalla mattina alla sera,
con la gloria mesta
del tramonto e il canto
sciocco dei gabbiani
sopra la testa.
Però stasera non è male
che il sole del tramonto
non si veda. Certe volte
porta pace al cuore
il grigiore delle nuvole
nel cielo. Uniformità
degli astri e del sentire,
malinconica realtà
del divenire e tu,
mio caro, caro amore,
tu, che a prima sera,
pentito, mi sorridi,
appeso al dondolio
del tuo umor nero,
come fossero rintocchi
di campane la fluidità
di questo tuo lasciarmi
e il ritornare…
Entra il tramonto
di design urbano
dal buco secondo.
Si specchia il sole
alla grigia parete
di fronte
diventando
incandescente.
Poi più niente,
solo un vago lucore.
Architetto geniale!
Potrei calcolare
la stagione e le ore,
così come avviene
nel mio povero cuore.
Dedico questi miei versi a un sagace amico, che mi ha suggerito il paragone.
Questo tramonto
mi cavalca il cuore,
amazzone selvaggia
mi calpesta di rosso,
scintille, lapilli, fulgore
di fuoco. Riarsa mi cerco.
Chi se non io
può placarmi l’ardore?
Dentro è così violento…
Fuori la sera,
la carità del vento,
poi la notte nera.
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