Signore, signore, signore,
quando ti deciderai, ma quando,
a darmi un giorno di serenità,
signore?
Ogni risata pagata a caro prezzo
con la moneta di tutte più preziosa:
le lacrime di perla di mio figlio
e dentro il cuore la voglia di morire,
se solo servisse a farmi perdonare
peccati mai commessi, te lo giuro,
e in cambio da te, o sommo, avere
grande felicità per il suo cuore.
Gocce di pioggia
sopra il nero del cuore
fresche speranze
Rotola rintocchi
la campana della chiesa
in anelli di foschia,
ristagni di speranza
in questo cielo nero,
sembra una sera d’inverno
ma è mattina.
Si coagula il respiro,
ed è preghiera:
Che cada la pioggia
a dissetar la vita mia,
amen amen e così sia!
Ero così contenta…
E poi la vita cambia,
ma, prima che succeda,
non hai nessun sospetto.
Cantavo per le Palme
ed ero in processione,
stringendo la tua mano,
a fare festa grande
insieme al Gran Reietto
che forse s’illudeva
di avere giorni d’oro
e onore e cavalcare
miglior cavalcatura
di un asinello bigio.
Passati lenti i giorni
della persecuzione
oggi mi rendo conto
che ho perso quasi tutto,
i giorni del mio regno
sono così lontani,
la fede e la speranza,
le palme del trionfo.
Resta la piazza vuota,
con gli echi del ricordo,
ma sono ancora qui
e tu sei al mio fianco
e in fondo al cuore sento
che un giorno torneremo.
Basta
pochissima luna
e le pietre del fiume
brillano al buio,
pallide stelle,
e, come in cielo,
per la carezza
dell’acqua,
tremano piano.
Così non fu per noi,
mio amore lontano,
non c’era
nel grembo nero
dell’ultima notte
nemmeno una luce
per farti tornare,
eppure rimasi,
rimasi per anni,
ferma col cuore
sull’inutile sponda
ad aspettare,
né fu lanterna
la speranza, né faro
il mio pensiero,
né la mia voce
lucciola estiva,
che continuava,
pulsando sul ritmo
del sangue agitato,
il tuo caro nome
a invocare.
Io dissi:
“Finalmente le rose!”
E fu primavera,
un sospiro di vento,
la pioggia più dolce,
e la speranza,
breve a fiorire,
petali sul cuore…
Poi dissi,
affacciata alla notte:
“Come è calda
la sera!”
Ed ecco l’estate
che brucia da sola,
per l’incapacità
di commozione,
e l’aridità del cielo.
Non piove,
riarso è il giardino,
le crepe sul cuore,
il viola dell’ibiscus,
fiore da funerale…
Modiche quantità
del mio terrore
sparge a sudare
un gemitio di sale
e fioriture minerali
sulle pareti del cuore
schiude l’attesa
fremente di paura.
Noi siamo grotte
dimore di profeti
echi di grida fredde
futuro da ascoltare…
Lunghi questi giorni,
dannatamente lunghi…
Dovrebbe andare a posto
tutto, combaciare bene,
progetti, cose, spazio,
tempo e direzione,
ma non succede niente
per cui valga la pena
di sfinirsi a aspettare.
Quest’ovatta moderna
che, nascosta nei muri,
fa un silenzio tombale,
mi stordisce le orecchie
e mi svuota la testa.
Mi ronza attorno il futuro,
come un’ape gigantesca
e un after tea micidiale,
dosato proprio bene,
di noia pura e di paura
mi spaventa le vene
e mi imbambola il cuore
senza farmi morire.
