Vorrei esser nata cane
per quei gloriosi mesi cuccioli
quando basta una palla
o il rientro del padrone
per far cantare il cuore
come un chitarrone.
Inerme quasi rotto il cuore
patente sui liquami dell’ora
fa imbibire le sue crepe di creta
dal grigiore ostinato del tempo,
un novembre di cracule e corvi
che fu avaro di cielo e di sole.
E così si consuma la sera,
non diversa dall’inizio del giorno,
con le sue suggestioni angolari.
Con le vesti ormai lacere d’ansia
verso spigoli acuti di muri
si suicida in eterno ritorno
il divino che c’è nel dolore
senza mai lasciarmi morire.
E mi frullano dentro gli aironi
quando grigi nel grigio dei nembi
dal canale spiccano il volo.
Non palude, non mare, non fiume,
una vena nel tempo, il pensiero.
Voi che mi dite:
“Guarda com’è bella
questa nostra campagna!”
mentre la macchina fugge
fra sterpi dipinti di giallo
e basse fumanti colline
che accerchiano lente
un mare di nuvole e noia
e l’anima mia che si sdraia
sui rami stecchiti dei pioppi
divisa dal vento in brandelli
di flagellazione e rimpianto…
…Cari compagni di viaggio,
sappiatelo tutti, amici parenti:
Lei qui sta morendo, lo sento!
Quei fiocchi rosati tardivi,
sfuggiti alle brume nel cielo,
della mia nostalgia sono lembi
che vanno là dove ha un senso
il verbo tornare e dove mi è dolce
posare i sogni la sera
per nutrire il mio arido cuore.
Dervisci rotanti
di nuvole e sole
danzano in cielo
al suono del vento.
Danzami, amore,
sul cuore in tempesta,
rotea più svelto
ché voli la gonna.
Mio sacerdote
di mistici incanti ,
che senti il respiro
dell’intero universo,
rapiscimi in alto
in un vortice caldo,
confondimi i sensi,
smembrami tutta,
così che io lasci
per sempre i ricordi
e il grigio livore
di questi miei giorni,
portami là,
oltre i ritmi del tempo,
portami là,
dove trema la foglia,
portami là
dove gira l’Eterno.
Che un figlio compia quarant’anni
sembra impossibile a una madre,
che si vede ancora intenta ad allattare.
Gli sorride quando passa a salutarla
e si stringe nelle spalle un po’ incurvate
per non sentire tutta la sua fretta
e la sua necessità di andare.
Gli legge gli occhi belli e troppo stanchi
e lo vorrebbe solo consolare
per tutte le promesse che gli ha fatto
quando lo teneva in braccio
per farlo addormentare,
e che la vita non volle mantenere.
E non gli annusa il collo,
come quando era bambino,
mentre si chiede dentro il cuore
se riconoscerebbe ancora al buio
quel suo grande cucciolo sbarbato
profumato, cortese ed elegante
che le illumina la casa quando arriva
e quando se ne va le lascia la speranza
di vederlo ancora ritornare.
Tutte queste vetrine in frantumi,
ragnatele taglienti di sogni
infranti e il buco del sasso
nel mezzo: Furto con scasso
d’identità e di passato.
E noi manichini qua dentro,
col cuore di legno, smarriti
dietro agli occhi dipinti e truccati
e i genitali nemmeno accennati,
la bocca di lacca coi denti
da latte piccini, baci mai dati,
passioni annientate. In saldo
tutti i nostri ricordi. Non fuggiremo,
infilzati sul nostro trespolo
da streghe impalate, sanguinando
il nostro niente fra i crampi alle gambe
e crolleremo un giorno dissanguati,
fantasmi di colla tarli e cartapesta
dietro alle saracinesche sghembe
chiuse infine per sempre.
Una mano di grigio,
una vernice invecchiata,
un craquelè sull’estate,
ecco quel che resta
di una bella giornata.
Anche il cuore, nel petto,
porta segni di tigna,
lentamente corroso
più che dal dolore
da un’indicibile noia.
Vorrei diventare
una viola da gamba
per raccontare
la vita com’è.
Quando era il tempo
dei giovani amori
tutti i miei strazi
affidai al violino.
Quanto stridenti
le grida e i lamenti!
Come lame di luna
fendevano il cuore.
Poi ci fu un giorno
in cui il violoncello
mi violentò il corpo
con passione carnale.
Tutto di me
fu fremito e gioia,
tutto di me
fu gemito e dono
sempre accordato
al pulsare del sangue
e del mio cuore
col cuore compagno.
Però, con il tempo,
la voce è mutata,
e tutto il mio essere
ha cavità fonde
dove rimbomba
scura e sicura,
querula a volte,
la voce di viola,
a ribadire
in canoni grandi
le prove e i dolori
e quanto sia immensa
in ogni respiro
la voglia di vivere
e vivere ancora…
Per quanto averti
sia impossibile,
piccola chimera
dei miei sogni,
io vorrò darti
motivo di amarmi.
Io ti darò l’Oriente
di albe perfette
e tutti quei cieli
che porto nel cuore.
Tutti i miei giorni
il mio primo pensiero
sarà il tuo viso,
sei tu il mio sole.
Io coglierò i fiori
che sotto ai tuoi piedi
genera terra
al sentirti passare.
Ti darò il gelo
del mio ultimo inverno,
ti darò il fuoco
che accendi nel cuore.
Ti darò il tempo
di ogni respiro,
da quando ti vidi
all’ ultimo giorno,
ti darò il sempre
che ti fa eterna,
perché eterno
è l’amore che provo.
Un cielo color alba
si riversa dai tetti
nella mia cucina.
Talmente denso
è l’azzurro
che parrebbe il segno
di un pennello intinto
in un’acquasantiera
divina.
E la luna, oh la luna
quanto mi delizia
prima di sparire
nel’ anonimo pallore
di una giornata
di sole!
Io non ho la forza,
non sempre, almeno,
di gioire malgrado me
e quegli uccelli neri
nel nido del mio cuore,
ma oggi mi avvinghio
all’ascesa del sole
e a Stonehenge
mi faccio trasportare.
Qui la druidica fronte
mi farò ferire
dal raggio
della trilitica porta
nella sua gloria
perpendicolare.
Alba del solstizio d’estate, 21 Giugno 2019
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