Mi son comprata
un cappottino azzurro
perché d’inverno Il cielo è grigio,
ma questa notte mi domando
se avrò il piacere di indossarlo
e cerco di avocare il mio respiro
a me, perché mi tenga in vita
e lasci strada ai passi veri
e non soltanto a sogni solitari.
Intanto il vento piange e urla,
forse si strappa gli ultimi capelli
e il gorgogliatore parla strano
e a me, pezzo per pezzo,
parte via malato il cuore
e chi mi dorme accanto
è corpo caldo e assai lontano.
Mi vestirò quel giorno
con vesti sottili,
drappeggiati amanti
nelle mie carni, mani sonore
di violoncello.
E per volare,
sul battito forte del cuore,
fughe rincorse di organo
in volte di chiesa.
Sarò la sposa del vento
e dal tempo, cantando anch’io,
me ne uscirò leggera.
Guarda com’è pesante
questo cielo di pietra!
Forti colonne
a sostenerlo
prima del tuffo
nel mare tormento.
Questo, mio caro,
è il cielo del cuore,
un cielo finito,
come un telo gettato
fra la mia Finis Terrae
ed il tempo che resta.
Piccolo souvenir ospedaliero
che mi si accese
al tardo petto
con baci fondi
da vero amante
-e mi spiava il cuore
e io gli giacqui offerta
in nudità tremante,
ansimando verità
dal respiro incostante-
lui la vide tutta
con il suo occhiuzzo nero
la mia verginità dolente
mentre la lingua secca
mi brancolava in bocca
e l’infermiera sorridendo
un po’ mi consolava….
Vorrei essere a Sordevolo,
trasportata da una bolla di sapone
e posarmi sul mio cuore tralasciato
nelle strade, nei sentieri del passato,
per sentire con le orecchie di bambina
il silenzio di cotone del mattino,
con il naso l’odorino del camino…
Per illustrare questi versi, ho modificato digitalmente una foto di Annamaria Cavalieri, che ringrazio per il prezioso contributo.
Da uno dei nostri cieli
cola una spugna grigia…
E poi c’è un grande vento
che sparge in giro e sperde…
Chiudi quegli steccati,
mio caro amato Dafni,
ché più non esca in giro
un bioccolo di lana
La voglia di fuggire
su ali di tempesta
e morte nel delirio
non è dei miti ovini
che devono restare
nell’esistenza scialba
dei giorni senza sole.
Belare e poi belare
nel chiuso del ricetto
e consumare piano
il loro tenue fiato
l’intelligenza, il cuore…
Il futuro si annida
dietro a porte pesanti…
Chi l’avrebbe mai detto,
in quel mattino di sole
-Ti aspettavo alla soglia
quasi con il sorriso
e questi tre spilli
già fra il cuore e la gola-
che il cammino previsto
si sarebbe deviato?
Poi il cielo si è stinto
in un coro di vuoto,
alto un vento mi ha torto
fili d’anima in nodi…
Dopo un giorno e una notte
sì lo so, son tornata.
Ma la strada fu lunga
e io sono cambiata…
Regalami un giorno
per andare al mare!
Ho in mente una baia
da dove è facile partire
per quel vecchio sogno
del viaggiare.
Perché c’è il canto di sirena
del sartiame pizzicato
dal sinuoso vento,
indiscreto amante
che sa dove toccare
e le polene con i turgidi seni,
eccitate dal viaggio,
già così offerte
alle carezze d’onda
e l’orizzonte chiuso verginale,
la voglia di varcarlo,
e l’ignoto possedere.
E c’è il rimpianto del partire,
con un fiato di terra,
pungente di pino,
polveroso del verde
del lecceto con le ghiande,
che, dai polmoni entrando,
poi ti lega il cuore.
E c’è il mio corpo stanco
ancorato al tavolino
di un fondale non marino
e l’azzurro d’occhi
della cameriera
del mio bar…
E tu che mi dipingi il mondo
e siamo qua…
Ho inserito nella mia immagine una copia ridotta di un acquerello di Riccardo Scarpellini, che ritrae un particolare della piazza che si apre sulla baia. Appoggiata a un tavolino del bar, l’opera, benché micronizzata, intende essere un omaggio al suo talento e un ricordo delle ore passate a sognare insieme, proprio in quei luoghi.
Che brutta giornata
per essere i santi!
Chiama il mio duomo
con queruli attacchi
di campane. Ma io
sono sorda nel cuore.
E sto bene così. Solo
ho un po’ rimpianto
del sole. E il tempo
mi corre accanto,
forse mi precede
e io non tengo il passo
con questa maledetto
affanno…
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