Da uno dei nostri cieli
cola una spugna grigia…
E poi c’è un grande vento
che sparge in giro e sperde…
Chiudi quegli steccati,
mio caro amato Dafni,
ché più non esca in giro
un bioccolo di lana
La voglia di fuggire
su ali di tempesta
e morte nel delirio
non è dei miti ovini
che devono restare
nell’esistenza scialba
dei giorni senza sole.
Belare e poi belare
nel chiuso del ricetto
e consumare piano
il loro tenue fiato
l’intelligenza, il cuore…
Il futuro si annida
dietro a porte pesanti…
Chi l’avrebbe mai detto,
in quel mattino di sole
-Ti aspettavo alla soglia
quasi con il sorriso
e questi tre spilli
già fra il cuore e la gola-
che il cammino previsto
si sarebbe deviato?
Poi il cielo si è stinto
in un coro di vuoto,
alto un vento mi ha torto
fili d’anima in nodi…
Dopo un giorno e una notte
sì lo so, son tornata.
Ma la strada fu lunga
e io sono cambiata…
Regalami un giorno
per andare al mare!
Ho in mente una baia
da dove è facile partire
per quel vecchio sogno
del viaggiare.
Perché c’è il canto di sirena
del sartiame pizzicato
dal sinuoso vento,
indiscreto amante
che sa dove toccare
e le polene con i turgidi seni,
eccitate dal viaggio,
già così offerte
alle carezze d’onda
e l’orizzonte chiuso verginale,
la voglia di varcarlo,
e l’ignoto possedere.
E c’è il rimpianto del partire,
con un fiato di terra,
pungente di pino,
polveroso del verde
del lecceto con le ghiande,
che, dai polmoni entrando,
poi ti lega il cuore.
E c’è il mio corpo stanco
ancorato al tavolino
di un fondale non marino
e l’azzurro d’occhi
della cameriera
del mio bar…
E tu che mi dipingi il mondo
e siamo qua…
Ho inserito nella mia immagine una copia ridotta di un acquerello di Riccardo Scarpellini, che ritrae un particolare della piazza che si apre sulla baia. Appoggiata a un tavolino del bar, l’opera, benché micronizzata, intende essere un omaggio al suo talento e un ricordo delle ore passate a sognare insieme, proprio in quei luoghi.
Che brutta giornata
per essere i santi!
Chiama il mio duomo
con queruli attacchi
di campane. Ma io
sono sorda nel cuore.
E sto bene così. Solo
ho un po’ rimpianto
del sole. E il tempo
mi corre accanto,
forse mi precede
e io non tengo il passo
con questa maledetto
affanno…
Io sono spugnosa.
Assorbo i disagi,
assorbo il dolore.
Io sono porosa,
ma non secernente,
nemmeno ho imparato
a filtrare i liquori
del pianto d’altrui
e vivo una vita
ubriaca d’affanni,
attese e tremori.
Seccami, o sole!
Asciuga quei pianti!
Strizzami forte,
bizzarro destino,
ch’io possa assorbire,
ma senza soffrire!
E poi, disseccata,
di nuovo guarire
i malanni dei cuori
e di nuovo gonfiare…
Ah non poter spartire
il macigno del mio cuore!
Così pesante da tirarmi giù
verso lo stagno del dolore,
con il limo che tracima
a rinchiudermi il respiro,
con le nari sotto un velo scuro,
ippopotamo incapace
di lottare…
(Immagine dal Web che ho elaborato al computer)
Però fai attenzione!
Saranno state le streghe di ieri,
così belle nel tramonto rosato,
con le scarpe dalle punte sottili
e l’incedere fiero e studiato
di chi è arso sul rogo e rinato,
saranno state le streghe – dicevo –
a ammaliare le nostre serate,
la laguna e l’aria estivale
da ieri e per sempre, ridendo
di tutti i mortali e di noi.
E così stai attento – dicevo –
perché subirai la tristezza
così fonda fa farti morire,
così dolce da farti annegare
in un denso tramonto sull’acqua,
così rosa che vorresti fuggire,
ma non puoi, goloso del filtro
che ti cola dalla bocca nel cuore.
Escherianamente estenuata
dalle false prospettive
delle scale e delle loro ombre
che divorano la meta. Non s’arriva,
non si torna, non si sale,
non si scende. Fatica per niente.
E non sarebbe niente
se, dopo aver lasciato
nella casa poco amata
tutti gli orologi che avevo,
anche la vecchia pendola,
almeno si fosse fermato il tempo,
che batte ancora col suo morto cuore,
spaventosamente.
Seppelliti i cadaveri dei ricordi,
uccisi i mobili del primo novecento
e i loro tarli, senza mai più bandire
lo sfrontato sole, salendo al piano
quarto della casa nuova
con un bell’ascensore,
mi porto il buio e quelle rampe
dentro. Non salgo, non scendo
e in questo doloroso passatempo
spreco infinitamente il tempo.
Ma ti è scappato il gregge in cielo
stamattina presto presto,
mentre il tuo piccolo cane
abbaiava allegro al vento,
ebbro di sole e primavera?
La vita è un po’ bastarda
e complicata e la felicità,
io penso, una chimera
che appare a caso
quando vuole salvarci
dal morire. Ma nei momenti
rari come questo, in cui
respira il corpo con il cuore
e senti che sei tu il pastore
e che la libertà non ha confini,
non basta l’orizzonte a contenerla
né il numero finito delle ore.
Ringrazio Paolo Scarpellini per il prezioso contributo fotografico, che ha fatto volare la mia ispirazione.
Si può telefonare
in paradiso e chiedere
del tempo che verrà?
Ci sei, mammina mia
bizzarra, che mi dicevi
tristi verità?
Avevi la profetica virtù
di dar ragione al vero
e non ai sogni,
vecchia Cassandra
dagli occhi color cielo
e il cuore scarso di pietà…
Così, se nell’eternità
ci vedi ancora meglio,
dimmi, di me che ne sarà?
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