Questo tramonto
mi cavalca il cuore,
amazzone selvaggia
mi calpesta di rosso,
scintille, lapilli, fulgore
di fuoco. Riarsa mi cerco.
Chi se non io
può placarmi l’ardore?
Dentro è così violento…
Fuori la sera,
la carità del vento,
poi la notte nera.
cuore
Il tilacino
Oggi è una giornata difficile,
mi mangia via il cuore.
Come un tilacino estinto
erro le praterie del dolore,
foglia su foglia
l’amaro eucalipto
celando il mio andare.
Quella che fui non sono,
orme di me spariscono,
non mi cercate, è vano…
Nemmeno mi conosco,
né so s’io voglio ancora
nutrire le mie spoglie,
che ancora mi resistono,
di pianto e di rimpianto.
Io fui, non vita è questa,
non genero, non amo…
Ti prego telefona!
Squallida e vuota
bianca sala d’attesa
morgue del mio cuore
Il sogno del mare
Nel sogno del mare
c’è sempre il tramonto
che confonde lo sguardo
e non sai dove andare.
Ci sono le barche
a filo dell’acqua
e incursioni improvvise
di onde inattese
e il nero del fondo
di un gorgo profondo
si spezza nei guizzi
di bagliori di sole
che sembrano vivi
e li vorresti pescare.
E poi c’è il mio cuore
che approda alle secche
e non può più tornare
e mai che nell’acqua
io mi senta abbracciare…
Capodanno2018
La misura del tempo
è all’interno del cuore.
Il mio anno, signori,
è stato eterno
e così pesante
da curvarmi le spalle,
come potete vedere.
Mi ha levato il dono
della fata madrina
che fin dalla culla
mi dava la forza
di sperare
e trovare ogni giorno
uno scopo, qualcosa
da desiderare.
Ho passato il primo
del 2019
a dormire e pensare
a contemplare
il vuoto orrendo
che mi dilania dentro,
ho calpestato le ore,
consumato il divano,
ho gridato all’interno
senza sprecare
un filo di voce.
E sì… nel 2018
mi hanno fatto del male.
Tanto.
Rosso, aranciato, giallo
Inadeguato pulcino
di uno stormo che vola
cado giù, a conoscere il suolo,
sparpagliando le piume
sopra un pugno di fragili ossa
e la fossa sembra il male minore,
che mi accoglie e distoglie
dall’emorragia di dolore
e l’autunno così rosso di foglie
pare un cuore che accoglie,
così giallo e arancio di foglie
pare un letto caldo di sole.
Ballare fu bello
Non è possibile
il ritorno al passato.
Lo sai che ho il senno stanco
e facilmente mi disoriento,
eppure sei tornato.
Tu, musicista disperato
che suoni un solo pezzo,
ogni anno migliorato,
non dovresti farmi questo,
illudermi che il tempo
da noi si sia fermato.
Smetti di suonare
besame mucho
specialmente sotto Natale
quando tutta la gente
ti viene a ascoltare
e ti regala un soldino,
sperando che il sogno
si sia infine avverato
e quest’orribile anno
non sia mai cominciato.
Dovresti capire in fretta
che non mi fa bene
nutrire i due mostri
che porto attaccati
ai capezzoli del cuore,
la nostalgia e il rimpianto,
con questo allattamento
di sdolcinata passione,
le stesse arie dei giorni
in cui ballare fu bello
e così dolce l’amore…
