Ottobre si arrende
con le ultime rose.
Ora piove, chinando
il capo sui marmi
del nostro dolore,
passeggia nel vento
su tombe slavate,
porgendo a Novembre
tristezze e lumini
e petali a mille
di bei crisantemi,
sfogliati piangendo
da artigli bambini.
Volge al termine la giornata.
Io, alla prua di questa nave di cemento,
fingo di governare i miei giorni,
ma sono qui a delirare d’orizzonti
nel chiuso di una piccola chiostra.
Fingono con me i gabbiani di città
i lunghi voli della libertà
e garrisce e stride il coro
col sartiame in tormento
delle vele condannate al porto
lontane dal donarsi al vento…
Benvenuta aurora silente
che pure riverberi ovunque
come una musica ampia.
Il coro patente dei rossi
fuso coll’ocra ed il viola
tracima in dolci paludi
ove cantano i tremuli azzurri.
Adoro sentire i respiri
dell’aria che passa e cancella
le nubi, i ricordi, i castelli.
E stridono intorno i violini,
lamenti di vento dispersi
nell’etereo eterno divino.
Mi si è arrotolata come una palla
di sterpi la malinconia.
Se ne sta in una sacca sotto lo sterno
vicina al cuore, con uno strano odore,
di sterco di cavallo e, visto l’amore
che nutro per questo animale,
non è poi così male. Parlo di aridità gialla,
in un pomeriggio senza sole.
Ogni speranza è perduta
nel brutto lago artificiale,
come un avannotto gettato lì,
per pescare. E poi andato a male.
Forse nella casa dall’aia deserta
mi aspetta qualcuno, chissà,
forse uno scheletro dimenticato
giace addormentato senza funerale
su quel brutto divano squarciato,
per esempio mio padre, il generale…
(Il berretto era sopra la bara
e vederlo faceva soffrire.)
E non importa se ascolto Sibelius
per scappare in Finlandia,
qualsiasi cosa io faccia,
non riesco a respirare,
come quella volta a Victorville:
Oggi c’è vento e sto male…
Mi son comprata
un cappottino azzurro
perché d’inverno Il cielo è grigio,
ma questa notte mi domando
se avrò il piacere di indossarlo
e cerco di avocare il mio respiro
a me, perché mi tenga in vita
e lasci strada ai passi veri
e non soltanto a sogni solitari.
Intanto il vento piange e urla,
forse si strappa gli ultimi capelli
e il gorgogliatore parla strano
e a me, pezzo per pezzo,
parte via malato il cuore
e chi mi dorme accanto
è corpo caldo e assai lontano.
Mi vestirò quel giorno
con vesti sottili,
drappeggiati amanti
nelle mie carni, mani sonore
di violoncello.
E per volare,
sul battito forte del cuore,
fughe rincorse di organo
in volte di chiesa.
Sarò la sposa del vento
e dal tempo, cantando anch’io,
me ne uscirò leggera.
Il sole sembrava una cisti
che ispessiva un cielo coperto.
Infatti, è esploso sul tardi,
debordando a causa del vento
e ha sporcato qua e là sopra i tetti
precedendo di poco il tramonto.
Ascoltavo la morte tossire,
incapace di dirmi fra quanto
e tornavo fra i miseri cenci
di una vita pezzente e paziente
a guardare dai vetri sporchetti
quella sfera armillare in gramaglie
dove ruota il dolore soltanto.
Suona il salterio
questo piccolo vento,
sezionando in cristalli
un freddissimo cielo
in splendori d’aprile,
anomalie di silenzio
ovattando le orecchie
sempre tese a captare
il rumore normale
della vita che va.
Non ci sono gabbiani,
tace il tetto ed al suolo
solo asfalto e abbandono.
La domenica qui
pare proprio un deserto,
non importa per quanto
la campana del duomo
ha chiamato e chiamato
le sopite virtù
di una fede ormai morta,
di una Pasqua che fu.
Ma qualcosa si muove,
rattrappito dal gelo,
stracci sporchi sciorina
un risveglio a fatica,
sotto il portico scuro,
sulla panca di pietra,
sui gradini maestosi
dell’ufficio postale.
L’ungherese sta bene,
gli altri ancora non so.
Da uno dei nostri cieli
cola una spugna grigia…
E poi c’è un grande vento
che sparge in giro e sperde…
Chiudi quegli steccati,
mio caro amato Dafni,
ché più non esca in giro
un bioccolo di lana
La voglia di fuggire
su ali di tempesta
e morte nel delirio
non è dei miti ovini
che devono restare
nell’esistenza scialba
dei giorni senza sole.
Belare e poi belare
nel chiuso del ricetto
e consumare piano
il loro tenue fiato
l’intelligenza, il cuore…
Il futuro si annida
dietro a porte pesanti…
Chi l’avrebbe mai detto,
in quel mattino di sole
-Ti aspettavo alla soglia
quasi con il sorriso
e questi tre spilli
già fra il cuore e la gola-
che il cammino previsto
si sarebbe deviato?
Poi il cielo si è stinto
in un coro di vuoto,
alto un vento mi ha torto
fili d’anima in nodi…
Dopo un giorno e una notte
sì lo so, son tornata.
Ma la strada fu lunga
e io sono cambiata…
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