Tutto è sorprendente,
ma niente ci sorprende.
Da quanto tempo a noi
non trema più nel cuore
l’embrione dell’attesa,
il sogno, il desiderio?
Notizie dal terrazzo:
le gemme di tre rami
l’inverno traditore
dell’ultimo momento
ha congelato al vento
al piccolo bonsai
dell’olmo di Riccardo.
Ora è di nuovo spoglio,
proteso verso il cielo.
Se questo non è sperare,
di certo è somigliante
e il cuore mio dolente
già cerca di imparare…
Brividi di brina
pennellati sul prato
e un vento freddo
che disegna il fiato…
Amami d’inverno,
eterna mia bambina,
la nostra primavera
ancor non è finita!
Questo tramonto
mi cavalca il cuore,
amazzone selvaggia
mi calpesta di rosso,
scintille, lapilli, fulgore
di fuoco. Riarsa mi cerco.
Chi se non io
può placarmi l’ardore?
Dentro è così violento…
Fuori la sera,
la carità del vento,
poi la notte nera.
I miei passi nel mondo
sono orme su sabbia
che il vento accarezza,
ma fa anche sparire.
Niente resta di una vita,
nemmeno la forma
dei desideri.
Atterrato sul mio cuore
pesantemente
come un Boeing
sette sette sette.
Quando arrivammo
alle Maldive, ti ricordi?
Ecco, uguale: molto vento,
quello strappo dentro
e non volere più tornare.
Il cammino sospeso
di un terrazzo
al quarto piano.
Dalla parte del mercato
un De Chirico in città,
dalla parte del.cielo
i pianeti, le stelle,
la mutevole luna
se sereno sarà.
Io, polena stupita
che mi sporgo dall’angolo
in favore di vento
sul futuro che verrà.
Ancora io vengo
a cercarti
nel mare, nel cielo,
in ogni granello
di sabbia, nel tempo,
nelle ore, nei giorni,
nel vento
che scava nel cuore
e riporta a folate
ricordi distanti…
Di tutto quello che un giorno
di tutto quel che oramai…
Che se poi non tornasse…
Di quei sogni svaniti
palloncini scoppiati
là, più in alto del vento,
del mio cuore anche lui
lacerato. Della vita sbagliata,
dei segreti preziosi
che mi sono svenduta
per avere un sorriso,
del mio muto anecoico
essere sola dovunque…
Di tutto quello che un tempo…
Non m’importa più niente,
io no trovo più un senso,
non desidero niente
e nemmeno rimpiango,
ora a vuoto rimbombo…
Il giorno si allarga
per pennelli di cielo
di un grande pittore.
Il mattino fu fresco,
come il dolce respiro
dei tuoi tre bambini,
e capelli di sole
color chiaro lino,
poi sempre più caldo,
come un tempo l’amore,
ma non faticoso,
per carezze di vento
e la pelle che ride.
È un bel pomeriggio,
tu stendi il bucato
e a un tratto capisci
che questa tua estate
non vuole morire.
Soltanto col viso mia madre
riemerge per affioramento
dal mare dell’oblio lento
rotto dalle onde nel vento
di costanti alisei di memoria.
Ogni sera la posso vedere
tetra falena delle lande dei morti
ma così presente al mio cuore
da poterle ancora parlare…
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