Oggi sul vento teso
rotola una campana.
È come un malditesta
che batte molto dentro
e c’è malinconia
nell’anima intristita
e un fare genuflesso
come di confessione.
Cosa ci posso fare,
o testa mia velata,
se il tempo si è involato
con tutte le persone
che avrei voluto accanto
per la mia redenzione?
Io dissi:
“Finalmente le rose!”
E fu primavera,
un sospiro di vento,
la pioggia più dolce,
e la speranza,
breve a fiorire,
petali sul cuore…
Poi dissi,
affacciata alla notte:
“Come è calda
la sera!”
Ed ecco l’estate
che brucia da sola,
per l’incapacità
di commozione,
e l’aridità del cielo.
Non piove,
riarso è il giardino,
le crepe sul cuore,
il viola dell’ibiscus,
fiore da funerale…
Ecco che cosa sono,
adesso te l’ho detto:
una cavalla stanca
di tirare il carretto,
e poi non so nemmeno
che cosa ci sia dentro,
ma so che pesa tanto.
Sono una bestia adatta,
col fianco largo e grosso,
ho fatto solo questo,
sempre coi paraocchi,
siccome son balzana
a volte trotterello,
ma mi è venuta a noia
la polvere di strada,
con quel colore giallo,
e andare avanti un poco
e poi tornare indietro,
monotono è il mio viaggio
e nel nitrire al vento
non essere ascoltata
e tu che sei gentile,
tu mi cammini accanto
non gravi sul mio basto
e non mi frusti mai,
ma quando parli gridi
ed è come un comando.
Come baccanti di talento,
lasciamoci andare alla gioia,
i motivi per farlo ci sono,
è già giorno, il sole è risorto,
la vita ci pulsa alle vene
e il vento ci gonfia le chiome.
Non siamo antenne del fato,
il futuro ancora non c’è,
distendi al sorriso le rughe,
hai ancora tanti capelli,
sono ricci, son folti, son belli,
a memoria di un tempo che fu…
I tuoi baci mi piacciono sempre
e in fondo mi piaci anche tu.
A me la vita suona dentro,
a volte dissonante,
a volte piano, a volte lento,
a volte andante, a volte al ritmo
pazzo di una giga popolare.
Ed eccoli i miei sogni svergognati
che ballano sull’aia dell’amore
e tutti quegli scheletrì sbiancati
che si percuotono da soli
xilofoni di ossa sul torace
e cantan funebri lamenti
in do diesis minore.
Mi godo le mie pioggie e i cluster
che corrono sui vetri dell’inverno
appena appena prima di gelare
e si flagella il theremin del vento.
I miei pensieri, credo, sono questo,
pentagrammati su ali di colore,
e tutte quelle trombe in fondo
che un giorno squilleranno
il mio improrogabile finale.
L’altra notte il libeccio
ti ha preso, susino,
schiantandoti al suolo,
crudelissimo vento…
Il volo dei fiori
mi par di vederlo,
protendersi ancora
nel cielo azzurrino,
quasi cantasse
in un candido trillo
l’attesa dei frutti
e la gioia feconda.
Giacendo riverso
mi mostri i tuoi figli,
che mai cresceranno,
non più grandi di olive,
ma gravi nel peso
per tutti i tuoi anni
e le crepe e gli scavi
nel tronco rugoso.
Speranze senili,
mai più splenderanno
di oro e di sole
le tue mirabelle
e io piango, per te,
mio bel mirabolano,
e piango per me,
per tutti questi anni,
per il sapore d’estate,
così dolce e un po’ asprigno,
che non so se ritorna
e intanto lo spero.
Gli alberi
delle barche
canteranno
tintinnando
parole d’aria
senza senso,
ma d’argento.
Oggi si leverà
un gran vento,
quello buono,
che ci piace
per salpare,
che svela
al viaggio
isole lontane
e quanto sia fondo
e scuro il mare,
quello che gonfia
di sogni testardi
lo spinnaker
del cuore.
