Fu cerimonia grande
per quanto ci aperse
il cuore. Così da vedere
fremiti di lacrime vere
sotto i cappellini agitati
delle orpellate dame.
Fra il frusciante profumo
delle sete fiorite
il suono sommesso
di promesse scambiate
suonava nel vento
di musiche antiche,
su navate di eterno
si posava l’amore
palpitante di piume
dopo il volo nuziale…
Le poesie che nel sonno
spargo come ossi per cani,
e la notte affamata divora,
all’alba non tornano più.
Radi lembi di nebbia
funestano ancora la stanza,
allungo dal letto le mani
le ritiro trafitte di stelle,
piccole ustioni di sogni
che non si decifrano più.
Oggi vorrei versati addosso
dei linimenti caldi al mieie
e che cadessero in gocce
anche sul chiuso degli occhi
e che ovunque la penombra,
gravida di tepore d’acqua,
mi circondasse con amore.
Ungimi la nudità stanca
con la densità della speranza,
colami sui capelli, arsi dal fato,
sciolte nel caro calmo fiato,
perle preziose di tonde parole,
rotolami la vita sulla pelle,
placa con l’oriente dei profumi
l’amaro sdegno che mi brucia l’anima…
Grissini al cioccolato
complementi nutrizionali
e una noia mortale.
Spiaggiata senza forze
alla televisione
arenata nella sabbia
di un divano nero
che ingoia le mie ossa,
povera balena, coi fanoni
filtro il krill dei giorni
e vorrei bocconi grossi
e di maggior sapore.
Ottima giornata
per pensare,
oggi 21 settembre
ore cinque e quaranta.
Una tragedia
pre equinoziale,
di qui a poche ore,
vedere la vita
che si fa divorare.
Giorno per giorno
più vicina la notte,
ingoio pastiglie
per non invecchiare,
grossi mattoni
che sembrano ossa,
sperando alla fine
di non soffocare…
Girando una pagina
del diario degli anni,
come previsto,
è arrivato il libeccio,
un poco in sordina,
indegno del nome,
or è da due giorni.
Colpi di vento,
sputi di sole,
sul corpo depresso,
ho caldo, poi gelo
e l’anima muore,
fra brividi freddi
e docce al sudore.
Agonia dell’umore,
ma non è colpa mia.
S’io fossi Buddha,
però non lo sono,
sarebbe diverso,
ne sono sicura.
Quel che mi uccide
è una gran delusione.
Aguzzo il mio sguardo,
orbato dell’occhio
che contano terzo,
e sta proprio in centro,
e non vedo niente
che spiani la fronte
o chiami il sorriso
ai lati del labbro
a darmi quell’aria
di ebete astratta
in un cielo sereno
che tanto compiace
chi sa meditare.
Evento del vento,
alato diventa
e portali via,
i miei traditori,
hai un giorno di tempo!
Si è aperta ufficialmente
la stagione delle piogge
e finirà settembre,
quando verrà il Libeccio,
e tre giorni d’inferno,
qui, come sempre,
a cancellare tutto,
che, a volte, cara gente,
è meglio che niente.
Meglio di un’estate
non calda, ma snervante,
un tempo senza tempo,
dove non c’era tempo
nemmeno per il mare,
ma solo un gran tormento.
Stai cercando il tuo vero,
ma nel posto sbagliato
e in un tempo d’inferno.
Soffocato dall’ansia
dell’afosa calura,
percorrendo il lungarno
hai perduto anche l’ombra
la tua sola compagna.
È lo zenit spietato
a privartene adesso,
se aspettassi la sera
ce l’avresti al tuo fianco
e hai l’aura di fango,
ripescata dal fiume.
Cerca ancora le piume
e ridalle al tuo cuore
per un volo nel vento
a vestirsi di cielo.
Ferma il passo straziato
dalle piaghe terrestri
e riposa la mente
sotto i biondi capelli,
o viandante del fato.
No, non c’è una risposta
per il male e l’affanno.
Come l’acqua che passa
sotto il ponte in eterno,
tutto va, poi ritorna…
Certe giornate
le avvolgerei proprio
in carta di giornale
prima di buttarle via
nel centro di raccolta
universale,
là dove spezzate
si sfanno le vite,
accumulate rovine
trovano infine
la fine. Io non vorrei
ammorbare l’aria
troppo con le mie.
Ansia da amore,
putredine di viole
e laceranti grida
giallo itterizia
del dolore. Di sera,
l’iris nero solitario
della mia paura,
anche lui a marcire.
In grani di sterile sale
un’usura infinita
della gola. Arsura.
Sono belle le città
vicino al mare
dove le vecchie barche
si fermano nei prati
a riposare
spiegando in sogno
al vento vele nuove,
fra ali di gabbiani
in bianchi voli.
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