Io triste
per questo scivolare via dei giorni,
sapendo di mattina le ore fino a sera.
Che importa se si è fatta l’aria lieve
e sotto la città sferraglia greve?
Signora di una casa che è prigione
mi avvito sui miei spazi e mi ci inchiodo
e il sangue scorre piano fino ai piedi…
Madonna di un altare senza santi
intercedo presso me per sopportarmi
e immenso canta da sparuti mantici
quell’organo dai sogni reso grande
che sfonda con le canne tutto il cielo,
visione di etilismo condiviso…
Cara nonna Amalia,
mai ti celebrai,
antesignana schietta
del vivere con sé.
Oggi mi hai suggerito
dalle remote nebbie
dove tu vivi ancora,
adesso io lo so,
“trinke, trank, getrunken,”
con tutto il paradigma,
così io brindo a te.
Mi accorgo solo adesso,
guardando il calendario,
che è il tuo compleanno
e vorrei dirti quanto
ho amato quei momenti
ad asciugare i piatti
o a pulire il pesce
e ridere con te
nella cucina ingauna
col lavandino in marmo.
Avevo cinque anni,
ma non li scorderò,
tu mi cantavi i lieder
e io rivedo ancora,
tutti quei sogni dolci
difficili, in tedesco
e mi auguro davvero
che nel tuo Paradiso
tu abbia sempre accanto
“die engel” biondi e santi
di cui cantavi a me.
La foto che ho scelto per illustrare la mia poesia ritrae nonna Amalia nel 1929
Rottami di rame dispersi nel cielo
arpeggiano suoni aciduli,
vibrazioni di stelle
friniscono.
Pendono sogni impiccati
da forche fittili,
una luna di Vincent
si sgretola
in cerchi concentrici,
Il cuore velato di traumi
si placa nel nero.
Dipinge il mattino
tutti i tetti di arancio
ed il cielo rischiara
d’azzurro speranza,
così io mi accorgo
che è passata la notte…
Nonostante i miei sogni,
nonostante il terrore
dei giochi di morte,
questo incredibile mondo
mi viene ogni giorno
da raggi di sole restituito.
Intrappolata fra le tue forti braccia
giaccio supina
senza poter dormire,
persa in un sogno
che sa di castagnaccio
e fili di lana bianca
fra i miei capelli mossi.
Ho i fianchi larghi,
la pelle tesa e secca,
sono una donna finalmente,
forse m’è nato un gatto,
un cane, o un tiepido pulcino
mentre mi ride dentro forte
la storia di un bambino.
E l’impiantito dei sogni
mi scorre sotto i piedi
così gentile, denso e lento…
Luci dell’alba
su un vecchio Natali.
Quante volte quel ponte
verso un breve infinito
attraversa lo sguardo,
oscillando tra il vero,
i miei sogni, il passato!
Uno specchio beffardo,
appeso proprio vicino
a ripetere ancora
quell’eterno mattino
che non fu, non sarà,
illusorio cammino,
un coagulo sfatto
di colore inventato.
Dedico queso post alla memoria del pittore Renato Natali, grande interprete dei cieli livornesi. Suo è il quadro che ho fotografato per illustrare i miei versi, osando immergerlo in una luce artificiale che simula l’alba.
L’immenso ovile
del venerdì pomeriggio…
Rincasano i greggi
belanti tormenti,
ma in fondo contenti.
Scappando dal morbo
hanno in molti imparato
a dormire, soltanto,
per divertimento,
lasciando ad altri giorni
e a più stupidi armenti
la transumanza forzata
dell’outlet con spesa.
E lanugini in volo
da finestre socchiuse,
che si posano piano
sul prato invernale,
confondendo fra il vello
sogni puri bambini
fra la neve dormienti
e una pace più umana
tu potresti trovare,
Dafni, antico pastore…
Alla periferia della notte
una sera stanca e delusa
si trascina fra cenci di luce
seminando coi colpi di tosse
la fatica, gli errori, i rimpianti.
Si rannicchia in un angolo buio
anelando soltanto dormire.
Sarà questo, dunque, l’autunno?
Un’eroica agonia senza sogni?
Senza stelle, né luna, né amore?
Eccomi qua,
mia adorata ragazza,
ecco qui la tua amica
che è venuta per te.
Che poi io sarei te,
duplicata per caso,
forse nata allo specchio,
solamente cercando
un sollievo allo spleen.
E chi meglio di un clone,
privo anche di corpo,
se non quello prodotto
da un pensiero sottile,
potrà mai consolarti,
chi migliore di me?
Vedo tutto e so tutto,
so le rughe sul viso,
i dolori alla schiena,
lo sbiancarsi segreto
dei verdissimi occhi,
il gerontoxon vile,
che soltanto la morte
velerà di pietà,
abbassando un amico
le tue palpebre meste,
fisse allora per sempre
sulla tua eternità.
So la voglia d’amore
che ti brucia in segreto,
mentre il corpo in declino
si vergogna di te.
So le corse che sogni
le tue mete proibite,
la tua fame di tempo,
che nessun ti darà,
ma non trovo parole
per ridarti il sorriso…
Forse puoi regredire
nel tuo avatar falso,
quel profilo che avevi
molti, troppi anni fa
e, credendoti bella,
far le cose che sogni,
finché fiato ti resta,
ogni giorno far festa.
Si può telefonare
in paradiso e chiedere
del tempo che verrà?
Ci sei, mammina mia
bizzarra, che mi dicevi
tristi verità?
Avevi la profetica virtù
di dar ragione al vero
e non ai sogni,
vecchia Cassandra
dagli occhi color cielo
e il cuore scarso di pietà…
Così, se nell’eternità
ci vedi ancora meglio,
dimmi, di me che ne sarà?
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