Sta scendendo la sera prestamente
con passo montanaro cadenzato
dal culmine montuoso del mio giorno.
Troppo svelta, troppo bella, troppo vera,
non sente la fatica lungo il fianco?
Non teme che la notte la depredi
degli ultimi splendori del suo cielo?
Se non sospira lei, sospiro io.
Rallenta, mia dolcissima ragazza,
attenua il languimento del tuo canto
e scaglia qualche stella sul mio mondo,
trasformando in speranza il mio rimpianto…
Scrivendo carmi stupidi
molcisco il mio umor languido
e canto rimbombando,
un’armatura vuota
in una stanza vuota
in un palazzo vuoto
su un isola lacustre
di un vasto lago vuoto.
E occhi di bambina,
i miei occhietti vispi,
incontro dal passato
e un po’ mi riconosco.
Vate sul water bianco
inutile mi spendo,
un po’ di carta igienica
nell’acqua di un rimpianto
galleggiano i miei versi,
nulla di eterno, o amabili,
che forse mi leggete
sopracciglia aggrottando.
Una casa nel bosco,
dove andare con me,
poche cose carine
e la mia grande amica
Disperazione,
su per la strada
che porta da Biella
al paese del cuore.
Noi avremo un divano,
un fuoco di legna,
anzi un camino,
con la brace, le fiamme
e quell’odorino.
E una grande finestra
per guardare la neve
cader giù fino a quando
ci gira la testa.
Un coniglio di Pasqua,
venuto su fuori tempo
dagli anni Cinquanta
e quel che ne resta
per ornare la mensa.
Una buona minestra
a bollire sullo spargher
di marca tedesca
e calzini di lana.
Un violino per lei,
la mia amica più mesta
e il bel canto per me,
a ululare alla luna
il dolore e il rimpianto.
Uh, quanto male
e quanta tempesta!
Sia bandito il Natale
e proibito far festa!
Che brutta giornata
per essere i santi!
Chiama il mio duomo
con queruli attacchi
di campane. Ma io
sono sorda nel cuore.
E sto bene così. Solo
ho un po’ rimpianto
del sole. E il tempo
mi corre accanto,
forse mi precede
e io non tengo il passo
con questa maledetto
affanno…
Tutti vogliono Adele,
la scimmietta fedele,
ballerina perfetta
e massaia provetta.
Con la gonna increspata
e la voce flautata
ti ricanta la storia
imparata a memoria.
Nel mio angolo buio
sto da anni in castigo,
non imparo a star zitta,
mi ribello e son brutta,
dico cose indigeste,
non cucino alle feste.
Non nascondo il mio pianto,
e la rabbia o il rimpianto,
non sorrido a comando.
Non mi vuole nessuno
ed ho un nome ribelle
che mi marchia la pelle:
Sono Silvia la strana,
faccio rima con rana!
Le messe di quegli anni
un ricordo seppellito,
un diantus profumato
nel libro di latino…
Ma, anche senza riti,
troppo mi è familiare
la contiguità dei morti,
quasi da non capire
dov’è il confine estremo
e tutto questo afrore
di mummia e di rimpianto,
la fede che non c’è,
l’ustione prematura,
tassidermia sbagliata
dei lineamenti amati
e il perdermi io stessa
in vani pii deliri…
Un cielo lebbroso
si sfalda sui tetti sghembi
in liquidi umori.
Nel grigio silenzio
scivola il tempo sui cuori.
Malata è la carne d’amore
che il rimpianto divora.
Solo un blando riflesso
di chiesa sfumata
in una vetrata a specchio.
Dilavamento di sabbia e di vento
con quel tanto di pioggia,
ma solo d’inverno.
Nessun rimpianto.
Eppure, al bar qui di fronte,
con un caffè in mano,
per sorbire le ore,
che son sempre più lente
quanto più l’età avanza,
c’è una donna seduta
con l’anima in mano
che guarda e riguarda
la cupola azzurra
nella lieve prigione
di chiaro cristallo
e giochi astratti dei raggi
del sole a settembre
e si domanda
se adesso sta meglio,
che più non si stona
con inni e preghiere,
pentimenti, peccati,
perdoni e campane
per sognare l’eterno, il dopo
beato. O se era più bello
temere l’inferno
che attendere, invece.
l’istante più odiato,
quell’attimo prima
dell’essere stato.
Già assaporo nell’aria
con il mio naso saccente
qualche sentore d’autunno
e poco capisco l’insistenza del tiglio,
la persistenza mentale dell’odore,
come se il mio cuore battesse
il tempo di giugno e il suo sole.
Lo chiamano rimpianto, ma io no,
quest’anno è stato tutto così uguale
e, per certi versi, brutale. Addio lembi
di estate sdraiata sul mare,
lacerata a sangue dalle unghie
di un vorace dolore, il boia
delle mie ore! Quindi anche l’onda,
col suo trasparente chiarore,
mi rimanda l’olfattiva memoria
algale del nascere e del partorire,
pur nell’ostinata asciuttura
di queste mie misere ore. E respiro,
avidamente respiro anche la neve,
dell’immortale ghiacciaio
che il vento iemale risveglia
in bianche fumate di gelo.
Bellissimo peraltro l’umidore,
senza quasi rumore né odore,
del prossimo inverno a venire.
Pandemia
Endemicamente fiorisce
questa malinconia dolorosa.
Quasi bella, sboccia come una rosa
da radici di neve e sangue e spine,
dovunque tu voglia,
anche ai margini di una rotatoria.
Ed è contagiosa. Si sparge
con questi sospiri bronchiali,
alveolari, ali di pensieri, e vola
sotto forma di spora. O samara,
leggera come fosse primavera.
Appassisce un anno intero
nella mente, nel cuore.
S’ arrossa la congiuntiva,
essudando rimpianto, paura,
attesa e speranza, forse,
di vita futura migliore
da quel piccolo foro ai lati
dell’occhio caruncolare,
rosa rossa del male.
Le lacrime sono il vettore.
E diventa pandemia questo lutto
cocente da fine imminente
di un anno di vita, la nostra,
condotto assai mediocremente.
Infetti
Noi siamo umorali,
leggermente lebbrosi
e un po’ contagiosi.
Per buoni motivi,
che noi comprendiamo,
parenti ed amici
si mostrano schivi.
Così siamo soli,
ma, pieni d’amore,
a tutti auguriamo:
“Buon anno, brindiamo!”
La rotatoria
Alla rotatoria c’è un posto
dove andremo a mangiare
e, se tu vorrai, resteremo a dormire.
Non è che ti chieda di fare all’amore,
soltanto brindare, mangiare, gioire.
Se poi tutto questo ti farà innamorare,
allora saprò come farti godere.
Sarà il buon inizio di una storia importante,
oppure la fine di un anno normale.
A tutti gli amici che mi seguono un sincero ringraziamento per essermi stati sempre così vicini e avermi dato con il loro sostegno la voglia e l’entusiasmo necessari per condividere qui pensieri e emozioni. Auguro a loro e a chiunque passi di qui un sereno anno nuovo in cui possano realizzare le proprie speranze, i sogni segreti, le loro aspirazioni.
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