Accorgersi un giorno
che il mondo è rotondo
è una bella sensazione
perché un fatto è saperlo
ed un fatto è vederlo
per quell’arco di curva
che un pennello di vento
ridisegna nel cielo
ed è intinto nel blu
dell’eterno universo.
Sotto, il mare sdraiato
smetterà di agitarsi,
orizzonte placato…
Ah, miseranda fanciulla
col cuore che sbuzza
dal centro del petto
per tanto che è stretto
il tuo ferreo corsetto!
Forse è l’ora
di far uscire il respiro
per quello che è,
né forte, né piano.
Senza vergogna
per come ne nasce,
dal busto incordato
da pianto e rimpianto,
sorretto soltanto
da stecche di sogno,
volontà di piacere,
bisogno d’amore,
negazione di sé
fino a morire…
Rosa tramonto il cielo…
Quattro scogli neri
gettati contro il mare
e un pezzo di molo
a generare calmo
uno specchio turchese
dove l’anima prega
prima di nuotare.
La casa del tramonto
ha finestre di cielo
dove bussa la notte
vestita di nero.
Lì respiro del mare
il respiro.
Altro non odo.
Povera Picassa in crash,
perduta identità che si frammenta
rifratta su specchietti in simil vetro,
un occhio quasi spento sul passato
e l’altro sul futuro già in agguato,
il naso come un vomere del senso
ad arare certi odori di ragù
con la voracità della narice destra,
mentre l’altra, la francese, li detesta!
E la bocca, sensuale al davanzale,
fa il sorriso che di solito si fa
fra persone benvolute in società.
Ma dell’anima raminga cosa resta?
Forse l’artrosico arto metamorfosato
da una mano un tempo dolce molle
si protende verso il girovago seno
artigliando dal cuore ancora caldo
il guizzare da ittiosauro di un segreto…
Forse un amore fossile la salverà?
Chi le ridarà la sua unità?
Avrei preferito non vedere
fiorite le camelie per quest’anno,
così immodeste fra le foglie scure,
l’inverno intero speso a prepararsi
per questo evento della primavera.
Io non volevo poterle ricordare,
sicura com’ero di dover andare
ed ecco qui l’inverecondo spreco
di vita, di colore, di velluto opaco,
lussuria della sfida al cuor bizzoco.
Volevo lasciar qui i ricordi belli,
che fossero sfumati poco a poco
e fiori marcescenti a terra sparsi,
a piangere con me le vie del fato.
Sai che mi ricordo ancora
di quello strano addio che non avvenne,
perché sette giorni dopo ritornasti?
Eppure ci rimasi molto male,
eravamo, amore, a Portofino,
là sul monte per guardare il mare
e quando mi parlavi così strano
promisi a me stessa di non telefonare,
né di cercarti mai e ti guardai le mani,
così per ricordarle, casomai…
tanto sottili e chiare, eppure forti e grandi,
e le carezze sparse, fragili farfalle…
Poi l’aria marzolina respirando,
un po’ primaverile, un po’ invernale,
decisi di affidarmi al mio destino,
sicura del nonsenso del lottare.
Se tornerà, mi dissi, sarà perché lo vuole.
Né baci, né promesse, né parole,
né tantomeno lacrime e sospiri,
attesi sette giorni ricamando
piccoli fiori all’ombra del rimpianto.
E ritornasti e son passati così tanti anni,
e siamo ancora e sempre insieme,
che se li conto mi spavento, ma va bene!
Sentissi che rumore geme il vento,
vedessi come si intrecciano fraterni
rami e chiome, smembrandosi di foglie
per resistere in un verde piangimento,
sapessi come si rischiara il cielo
strappandosi dai fianchi lembi grigi
fino a mostrare nudo il ventre azzurro
il latteo seno ed il gemmato collo
che il solo annuvolato adorna appieno!
E io lo so che ci sarà il bel tempo
e che domani, amore caro, stanco,
è un altro giorno, per quella sinfonia
che canta il mondo, e io l’ascolto
e dentro so che infine vinceremo.
Ieri il tramonto
versava zaffiri sull’acqua
e lava lucente
sulla cresta dell’onda,
tanto bello, sapessi,
che si restava a guardare,
non io sola, ma tanti,
compagni casuali
in uno stordimento
da fumeria d’oppio,
e ti sentivi lento,
ma contento
e avevi voglia di cantare,
come se il sangue
ti si fosse sciolto
nel rumore del mare,
ecco che cos’era
quel roseo schiumare,
un anemico sdilinquimento
senza dolore, un dolce morire,
e non sapere, mio caro,
se saprai ritornare…
Eliminati dal culto
i miei ricordini,
ovverosia le lettere
e i biglietti d’auguri
dal vecchio comodino,
i denti da latte
di mio figlio bambino,
il mio gruppo Rh
su un cartoncino,
le poesie notturne
su un libriccino,
apro ai cieli del vento
le finestre del cuore
e prendo il respiro
e trovo lo spazio
per il presente,
per voi come siete,
magnifica gente,
amori miei cari,
che siete il mio ieri,
il mio oggi, il mio sempre.
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