Qualcosa di straniero
in me, nella mia bocca,
me lo dicono tutti, qui,
manco fossi in esilio.
E lo sguardo lontano,
come il tuo, madre cara,
col suo azzurro severo,
però molto più caldo,
coi riflesso del mare,
che ci mise mio padre
fino a che non fu verde
e con l’oro del sole.
Di qui non mi piace
l’indolenza scherzosa
e l’attesa di un giorno
in cui tutto migliori.
Noi, ragazze di ghiaccio,
occhi assenti per gli altri,
molto oltre a guardare,
gli mettiamo paura
anche senza parlare.
Mentre mi annoio
provo rimpianto
per le ore perdute
che, se le sommo,
fanno i miei anni.
Ore di tedio,
che oggi detesto,
che implorerò in cambio
del negato domani,
alla meta del viaggio,
né mai torneranno.
Il vischioso languore
dell’estivo imbrunire,
i rumori guardinghi
di questo sobborgo
ambìto da molti
e cha a me sa di tomba,
nonostante il mare,
i confini della strada,
il muro in mattoni
della casa di fronte
che tinge di rosso
i miei falsi tramonti,
il cancello, la palma,
le mezze parole:
tutto questo mio male,
calcinaccio in rovina
di un crollo morale,
varrà quanto l’oro
se, in fondo al respiro,
non troverò il fiato
di un nuovo minuto
per potermi annoiare.
Mi vedo molto brutta
col mio vestito nuovo,
sarà per il colore
o per quel taglio strano,
mi sento intrappolata,
come un serpente ignaro
alla sua prima muta
e il corpo mio agitato
ha voglia di scappare.
Tu dici che son bella,
e aggiungi gli accessori:
“Su questo rosa lilla
metti una stola nera
e chili di collane
girate intorno al collo,
le scarpe allampanate
su tacchi demenziali
e poi una veletta,
le calze forse nere”
e altri cose ancora.
Domani sarà festa,
perché devo soffrire?
Farfalla centenaria,
ho voglia di volare!
In cucina, su una mensola alta,
puntellato col gomito sacro,
si riposa il mio Buddha sdraiato.
Ah, spartire il suo nulla
e capire il senso del fato!
E con gli occhi dischiusi al nirvana
pasturare la mente all’eterno
lontanando paura e compianto.
Ma purtroppo il mio cuore di sangue
segue sempre chi amo e mi ama.
Appena il 19 agosto,
ti rendi conto?
Appare chiara
la melensa melma
di una sciropposa scia
di giorni non migliori,
non peggiori,
ma di attesa.
Aumenta l’umidità,
peraltro prevista,
di una stagione
che nasce
come brezza
sul mare
e tramonta
appiccicosa.
Quando ti lavi
e tamponi la faccia,
l’asciugamano
sa di guazza
e la melassa
di una tua promessa
non mi disseta
né mi rilassa.
Nella mia gabbia
vorrei cinguettare
come ci si aspetta
da una pennuta
preda graziosa
e piena di colore
che ben sa cantare.
Ma no! Tanto vale,
spuntami l’ale,
se non posso volare!
Lo so. Son cattiva
e capricciosa,
non dipende da te
lo stagnazione del tempo
e la punizione
di un futuro incerto.
La vita col vischio
mi ha catturato
e ha accecato
quella parte di me
che fu profeta
o, più semplicemente,
seppe sperare.
Sono sfatte le balle di fieno
-e satollo riposa il bovino-
siede stanco il pastor settembrino,
tutto il latte già bolle nei rame
e tu china sul fuoco serale
mostri il fianco voglioso d’amore
al tuo uomo che ha fame di te.
Il sei di maggio
camminavamo ancora a Tirrenia
e il mio corpo infranto
ogni tanto taceva.
Campanelle di acacia
appese alle corde dei rami
tintinnavano promesse
e lievità di dolci odori.
Come spesso mi accade,
mi sentivo svenire
per la vastità del cielo
e per la voglia rinata di sperare…
Zittita in me riposa
la voglia assai dolente
di dire cose oscure.
Come una bara muta
nascondo il mio dolore,
con manto di madonna
mi cingo il fianco nudo,
ascesi nel pudore,
il vero non ti svelo,
ti do quello che chiedi:
la grazia di sperare.
Contaminato fiore
dalla grafica incerta
più non ti appartieni,
i petali nel vento,
hai perso la tua forma,
il nome, l’esistenza.
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