In attesa di un Armageddon norreno
mi godo quest’alba assassina
scivolata via dalla notte
come un mestruo verginale
precoce. Freddo invernale.
Primavera sconvolta
dalle labbbra di gelo
rotolandosi genera brina.
Forse è passato il mio tempo,
forse invecchia anche Aprile
e gli embrioni delle uova feconde
muoiono senza cova.
Chi ci crede, non faccia benedire
uova sode, uova di cioccolato
sportelle. Ciò è molto male.
Percorrevamo un’alba sterrata
che confinava con pozze di bruma
e sentivamo le urla del mare
che si acquattava dietro la duna.
Un sangue chiaro colava dal cielo,
come un martirio di vergine bruna,
carni straziate e seni di latte
e veli azzurri a coprire la luna.
Qualunque cosa avessimo dentro
l’eterno sbranava in voraci silenzi.
E fu così che perdemmo l’amore
fra gigli di sabbia e taciute parole
e stupefatte ferite nel cuore.
Non credevo che il tramonto fosse
così lungo. Una sciarpa di lana
soffocante, per bambina, lavorata a mano e rosa
che da qualche parte s’è impigliata. Forse a un pruno.
E tu che vai, perché ti fai i tuoi passi, quelli che devi fare.
Né più né meno, come quando accarezzavi i gatti
senza amarli affatto. Solo adesso li ami e lo sai,
forse il senso è solo questo, dell’andare. Stretta,
come la corda al collo di una capretta e il pastore
che la tira perché ha fretta e le dà un pezzo di mela,
così mi pare, e intanto mi ricordo, o mio tramonto,
che le oche sono state molto alte per me, enormi
e molto spaventose, ma succedeva all’alba breve
e c’era, in fondo, il mare ingauno della Gallinara
e la sciarpa, la sciarpa non stringeva, eppure c’era.
Luci dell’alba
su un vecchio Natali.
Quante volte quel ponte
verso un breve infinito
attraversa lo sguardo,
oscillando tra il vero,
i miei sogni, il passato!
Uno specchio beffardo,
appeso proprio vicino
a ripetere ancora
quell’eterno mattino
che non fu, non sarà,
illusorio cammino,
un coagulo sfatto
di colore inventato.
Dedico queso post alla memoria del pittore Renato Natali, grande interprete dei cieli livornesi. Suo è il quadro che ho fotografato per illustrare i miei versi, osando immergerlo in una luce artificiale che simula l’alba.
Pozzanghera rosa
sulla strada verso casa,
un seno che raccoglie
le lacrime del mondo
tinte di speranze deluse.
Tu, che torni dal mare,
che ne è stato del sole?
Digli, ti prego, di tornare,
così che in sogni quieti
ci nasca all’alba in cuore
la voglia nuova di sperare…
L’illustrazione di questa mia poesia è una foto di Paolo Scarpellini, cui vanno i miei ringraziamenti.
Non ho più tempo per niente
e allora faccio festa,
cavalco la mia bestia
selvaggia e guerriera
e respiro la sera
che esce esalata
dalle froge anelanti
della mia cavalcatura
e finalmente io grido
così, per cantare la rabbia
e, perché no, la paura,
che disegna ad oriente
il colore infocato
di un’ alba inesistente.
Invece è già notte
e cola dai tetti liquame
di fogna, fango di sugna,
destino soccombente
di un’umanità morente
che non può proprio niente
contro il vero vincente,
un embrione di vita
con tanto potere generante,
forse meno di un prione,
ma molto più di un regnante…
L’alba tarda
in cucina
ogni giorno di più.
Mi fa male al cuore
aprire le tende
e non vederla più,
al suo posto la notte
è sdraiata sui tetti.
Fra sei minuti, lo so,
alle sette e zero sei,
ritornerebbe,
e il sole con lei,
se però non piovesse
nel grigio uniforme
di un cielo irreale.
Fra poche ore
sarà l’equinozio,
il tempo si adegua
e rotola il tuono,
come se fosse
campana del duomo.
Durerà il giorno
quel tanto che deve,
dodici ore o poco di più.
C’è un mesto colore,
il piombo d’autunno
e mesto è l’odore
di marcio del tiglio
e poi da domani
il giorno si scorcia,
Persefone sposa
va sempre più giù…
Auguro a tutti un felicissimo Autunno!
Finalmente hanno spento
il lampione. inesorabile occhio
insonne della notte.
Così io potrò vedere
l’alba, timida di intenso
pallore, ancor bambina,
non come l’aurora,
che tra poco si mostra,
così priva d pudore,
oro, porpora e viola.
E scoprire un dipanarsi
d’azzurro sui muri delle case,
spiando dalle saracinesche
semichiuse per non svegliare
quel che dei sogni rimane
fra le ciglia tue deluse.
E vorrei correre alla torre
in ebbrezza di avventura
e urlare, urlare al mare…
Come una margherita
l’alba m’è sfiorita tra le dita
lasciandomi impaniata
nello stupore denso
di un giorno senza senso.
Oggi mi dilania i fianchi
la voracità del tempo,
che mi lacera il corpo,
il cuore, il sentimento.
Nel gorgo di un abisso
dal colore azzurro impuro,
come i lembi pesanti
che pendono dal cielo,
si sgretolano gli anni,
le speranze, il mio futuro.
Son finiti ad uno ad uno
primavera, estate, autunno
e manca così poco ancora
all’esizio rovinoso dell’inverno…
Oggi lo sento nell’aria
questo novembre di ossa,
fradicio triste colloso,
striscia sui tetti di pioggia.
Cadaveri vani di canto
sfogano i mesti gabbiani
rincorsi dal rude maestrale,
traditori immondi del mare.
Quanto lontana è l’estate!
Quasi non provo rimpianto.
Sai, mi succede ogni giorno
di non volere più niente
indietro dall’avido tempo.
Intanto sbiadiscono in cielo
le ultime stelle al mattino,
io sono svegli dall’alba
e con i miei morti in ritardo
mi giro la casa in silenzio
spazzando i fasti di ieri
con questa coperta di lana
che mi riscalda le spalle,
strappata ad un letto di sogni
che ormai chissà dove vanno.
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