Molto oltre le pagine del tempo
scriverò il libro che sarebbe stato
se io fossi rimasta ancora e tu
mi avessi amato. E violerò le sue
tenaci leggi, cancellerò il presente
inventerò futuro, richiamerò il passato.
E farò il gesto che avrebbe mosso il mondo
o l’universo, almeno il nostro
e stringerò, oltre il sognato sogno,
fra cento e più anni o già domani,
la tua diafana mano con le vene
che, tremante farfalla, cercherà la mia
in fuga da un millennio o poco meno…
Il mio corpo
non può dare ancora molto
e a Lanzarote morirò.
Amami adesso
anche se fa caldo.
Grilli zanzare afa sonno dolore.
Accendi ancora
la mia stella cadente
nel silenzio interrotto
della notte d’agosto.
Copri il mio corpo
con le ali fresche dell’amore.
Grilli zanzare afa sonno morte.
La fossile assurdità
vegetante del Parco Guell,
petrosità rinfrescante
del sempre verde Gaudì,
lo slancio abissale
della volta celeste
coagulata in cemento
della Sagrada Familia
che prega vertigini estreme
di vergini perse
e la chiara trachea
della soffitta
di casa Batllò,
che forse è una balena
e di nuovo il suo azzurro
cielo interno.
La inamovibilità
di macigno
della tua testardaggine
e la leggerezza nel cuore
del tuo esserci sempre
e proprio così…
Quando vengo da te
col cuore assetato
e la gola riarsa
dal deserto dei giorni,
quando la voce manca
per raccontare,
quando un bicchiere
d’acqua fresca
sarebbe abbastanza
per ricominciare,
quando una mano gentile
che sfiora la fronte
mi farebbe guarire,
da oggi lo so,
tu non sei la mia fonte.
Chi curerà la mia paura,
la cecità delle mie notti insonni,
chi fugherà la notte dai miei sogni?
Mi manchi, amore mio. Lo so: sono banale.
Vorrei parlarti con la brillante voce
che al pomeriggio risorge dalle aiole.
Sono le rose, amore dolce,
le rose gialle e rosse che dicono colore.
Chi curerà la nostalgia
ed il rimorso per il tuo precoce volo?
La primavera, amore, sboccia adesso,
ma le manca la luce del tuo sguardo.
Mi ossessiona la mente il caprifoglio
sdraiato fra la panna dei suoi fiori
a suscitare il delirio dei mie sensi.
Sento il profumo della pelle calda,
brucia il tuo corpo offerto alle carezze.
Non volevo dirtelo, lo so, tu piangi spesso:
la nostra colombella è morta stamattina.
Il nido silenzioso mi ha avvertito.
Ah, l’inesperta, piccola creatura
ha scelto male la sua prima casa!
Il gelsomino l’ha accolta e l’ha sedotta,
me l’ha uccisa con l’esca del profumo.
Chi curerà la solitudine,
nei lunghi corridoi dalle infinite svolte,
dove risuona l’eco dei tuoi passi,
leggeri come petali caduti?
Questa è la vita adesso, amore mio:
un delirio di odori e di colori.
La cura, lo sapevi, il tuo ritorno…
Sei tu il mio fiore o tutti i fiori.
L’invidia
per le rose dei pittori,
per la bellezza,
per chi con levità
la coglie
Che cosa faccio, io,
davanti a questo specchio?
Esisto? Quando? Quanto?
E io, chi sono?
Io sono quel che vedo
adesso. E il passato?
E il futuro?
Se finisce il riflesso
a cosa serve lo specchio?
Queste ore di sonno
strappate al mattino
nell’amorevole curva
del tuo braccio
come un bambino…
Non so se finirò questa notte
troppi fantasmi mi vengono a trovare…
L’ossessione del pianoforte
quattro note quattro quarti
per un accordo maggiore
e sopra il miagolio del dolore
i suoi trilli disperati
i sospiri della morte.
Svegliati amore e sposa la mia anima
prima che il respiro del sonno la possieda
pettinami i capelli neri di paura
con i violini delle tue dita esperte
ferma questa grottesca marcia nuziale
sfatta di putrefazione ed ossa sparse
che mi fa esplodere la testa
posami le mani fresche sulle tempie
riscatta il mio respiro prigioniero
bacia la mia vita, falla ritornare…
Perché non dormo?
Mi manchi.
Mi manca l’approdo
all’isola del sonno.
Erano le tue bianche
braccia fra le nebbie
a sostenere il mio corpo
quasi annegato, stanco.
Dalle fatiche d’amore
stremato.
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