Sinciziale, alzati!
Sei troppo bella
con i visceri estrusi
senza pudore.
Ma adesso ascoltami,
sono il tuo riflesso
in questo specchio,
sono come tu mi vedi
coi tuoi occhi,
così fidati di me:
È ora di andare.
Flebiti profonde
della mente e del cuore,
coaguli di sogni
andati a male,
viluppi di speranze
e delusioni
con i loro colori
sono asociali
e molto spaventosi.
Rimettiti la pelle,
se proprio vuoi restare.
Oh, com’è gradito
in quest’alba
di cuscini freddi
ricercare in cielo
le strisce dorate
del nascente sole
e suggere speranze
da scenari d’illusione,
resi inquieti tuttavia
dal persistere mesto
di un’erosa luna!
Un piccolo inventario dei dolori
e ricomincio a camminare,
prima con le gambette
di marionetta imbullonata,
un passo dopo l’altro,
poi con la mente impaniata
nell’assurdità dei sogni
e la necessità di andare,
piccola guerriera, io,
del lungo corridoio,
che dura quanto l’infinita lotta
fra il farcela e il restare.
Inguaribilità della tristezza…
Finalmente l’equinozio
l’alba si fa più pigra
per la strada solo un uomo
che si affretta in bicicletta
(logico è domenica)
e io che dal mio terrazzo
al quarto piano mi affaccio,
trattengo lembi d’estate
e non mi resta niente
in mano.
Mancano sette minuti
all’ora del tè.
Mi pregusto l’aroma,
la pausa
e parlare con te.
Paradossalmente
ho già consumato
il piacere
quasi un dejavu
dei sensi, della mente.
Recentemente ho capito
per illuminazione
perché certi sogni,
in apparenza banali,
fossero fonti
di grande paura,
da svegliarmi sudata,
con la gola essiccata…
Io sogno case buie
con lunghi corridoi
e camere con molti letti
dove passare la notte
e ci sono i vivi come me,
perché ancora io lo sono,
e ci sono i miei morti
che stanno a riposare.
Facciamo tutti silenzio,
mi sdraio, spengo la luce
e mi desto prima di morire.
…Sono ricordi degli obitori
dove con grande dolore
ho visto per l’ultima volta
quelli che ho molto amato
e che non ho lasciato andare.
Specialmente mia madre,
quando sono scappata,
appena un attimo prima
che chiudessero la bara.
Lente d’ingrandimento…
Un cuore sotto dissezione
minuscolo muscolo svela
gli imperfetti dolori polari
miseramente inadeguati
alla grandezza dell’ universo
ma per lui così grandi
da portarlo a una piccola morte.
E Marte brilla arancione
e non lontano anche Giove
fa la sua parte nell’assurdità
del cielo ancora estivo.
Ancora io vengo
a cercarti
nel mare, nel cielo,
in ogni granello
di sabbia, nel tempo,
nelle ore, nei giorni,
nel vento
che scava nel cuore
e riporta a folate
ricordi distanti…
Di tutto quello che un giorno
di tutto quel che oramai…
Che se poi non tornasse…
Di quei sogni svaniti
palloncini scoppiati
là, più in alto del vento,
del mio cuore anche lui
lacerato. Della vita sbagliata,
dei segreti preziosi
che mi sono svenduta
per avere un sorriso,
del mio muto anecoico
essere sola dovunque…
Di tutto quello che un tempo…
Non m’importa più niente,
io no trovo più un senso,
non desidero niente
e nemmeno rimpiango,
ora a vuoto rimbombo…
Non riesco a guardare
con tutti e due gli occhi
nella tenebra fitta
che è chiara ai profeti.
Se anche potessi,
non voglio sapere
né i tempi, né i modi
del mio compimento,
così mi trastullo
con questa mia sciarpa
di fili di ore
tessuta dai giorni
e sbircio soltanto
con lo sguardo da guercia
alle soglie del tempo,
carpisco segreti
alla voce del cuore
che batte più stanco…
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