Pare che sia la notte
di Halloween, questa.
Per divertirmi davvero
non ho che da ascoltare
il mio orrore, guardare il cielo
che mi si manifesta
come una ruotante tormenta
e mescola pezzi
di ciò che a me resta
del giorno, della vita, di un amore,
una specie di azzurra tormenta,
col cuore fermo
nell’occhio del ciclone.
E intorno la vorace ruberia del tempo
che tutto nel nulla
vorticando risucchia…
Non temere il lupo!
Qui il lupo non c’è
e non c’è pericolo!
Tu puoi solo chiudere gli occhi
per vederlo nei tuoi desideri.
Se però vuoi correre il rischio
e persino morire,
sufficiente è dormire.
Di solito viene
vestito dei fiocchi di neve
di un gelido inverno
coi denti scoperti
per ferire e incidere
i tegumenti dei perdenti.
Per te è bello come uno sposo,
ipnotici gli occhi rossi,
gentile è il suo sorriso.
Con lui vorresti fuggire
e ti offri per sempre,
gli doni il collo innocente,
…Certe volte finiscon così
esistenze insulse
in cui non succede niente:
Con morti indolori
e tempi eterni divertenti.
Dedico questa poesia all’amica Elettasenso, autrice del pregevole blog “inchiostronerodenso” che, con sua rubrica “il gioco del lunedì” stimola e ispira la mia creatività.
Io sono spugnosa.
Assorbo i disagi,
assorbo il dolore.
Io sono porosa,
ma non secernente,
nemmeno ho imparato
a filtrare i liquori
del pianto d’altrui
e vivo una vita
ubriaca d’affanni,
attese e tremori.
Seccami, o sole!
Asciuga quei pianti!
Strizzami forte,
bizzarro destino,
ch’io possa assorbire,
ma senza soffrire!
E poi, disseccata,
di nuovo guarire
i malanni dei cuori
e di nuovo gonfiare…
Continua impietoso
questo lavorio di tarme
sul mio poverissimo cuore,
come quando dimentichi
una sciarpa nel cassetto…
Ma la sciarpa non si stanca.
e nemmeno soffre o muore.
Il cuore bucato, invece,
batte molto lentamente
per sanguinare meno
e, assai dolcemente,
sfarinato, viene meno.
Affetta da sempre
dal morbo della lebbra,
assai repellente e contagioso,
son tenuta a distanza
e piuttosto temuta.
Io cerco di sistemarmi la pelle
con collanti speciali
per simulare salute,
ma sono sempre sgamata.
E come va, oggi? Mi chiederete.
Come al solito. Mi è cascato un occhio
e mi hanno isolata, anzi,
appeso al misero collo,
porto un campanaccio
da mucca lebbrosa.
E mi annuncio da sola,
così ho tutto il tempo
per guardarli scappare.
E suono piangendo,
ma certe volte ridendo.
Di sollievo.
Ah non poter spartire
il macigno del mio cuore!
Così pesante da tirarmi giù
verso lo stagno del dolore,
con il limo che tracima
a rinchiudermi il respiro,
con le nari sotto un velo scuro,
ippopotamo incapace
di lottare…
(Immagine dal Web che ho elaborato al computer)
Il sole che muore
fra le crepe di un muro,
un po’ rosso, un po’ giallo
un po’ nero, ferito nel cuore
dagli artigli del gatto di casa.
Uno sguardo furtivo, un cancello
socchiuso e la panca di pietra
che pian piano si fredda,
il calore ceduto ai tuoi lombi
ragazza, che sognando l’amore
come un fiore ti schiudi…
Tutti vogliono Adele,
la scimmietta fedele,
ballerina perfetta
e massaia provetta.
Con la gonna increspata
e la voce flautata
ti ricanta la storia
imparata a memoria.
Nel mio angolo buio
sto da anni in castigo,
non imparo a star zitta,
mi ribello e son brutta,
dico cose indigeste,
non cucino alle feste.
Non nascondo il mio pianto,
e la rabbia o il rimpianto,
non sorrido a comando.
Non mi vuole nessuno
ed ho un nome ribelle
che mi marchia la pelle:
Sono Silvia la strana,
faccio rima con rana!
Era piuttosto strana la stagione,
piuttosto calda, per essere settembre,
con un’ostinazione nei profumi,
appena dissoluti e putrescenti,
che non sapevi mai, con la memoria,
se fossi a un funerale, al cimitero,
o festeggiassi un grande amore
con una danza, matura e passionale,
bagnata di sudore e di champagne.
Il verde del fogliame ingravescente
in toni gialli, rossi e siccitosi
e l’ombra garantita dal bel legno
del portico coperto dell’hotel…
Swappava un dirigente affaccendato,
un altro che, affannandosi, fumava
e c’era un giovanotto col canino,
che si giocava il suo bel tempo lavorando.
In un angolo, una vecchia un po’ spaesata
scriveva quattro versi rimpiangendo
i tempi quasi eterni del passato
e quei suoi passi bianchi nel giardino,
rincorsi dal destino tramutato
in un giovane suo amante squattrinato.
E c’era un grappol d’uva abbandonato
di color viola e follemente illuso
di poter essere il modello, con le pere,
di un quadro impressionista di Gauguin.
Quando manca mezz’ora
alla fine del viaggio
penso alla vita,
alla scatola chiusa
che contiene il futuro:
Ogni volta che l’apri
poi rimani deluso,
se non l’apri non vivi,
ma continui a sognare.
Niente mai fu più bello
di quei sassi di vetro
che, quand’ero bambina,
io trovavo sul mare.
Quelli e qualche conchiglia
io vorrei ritrovare,
la mia gioia promessa,
non la sabbia ed il sale…
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