Alla periferia della notte
una sera stanca e delusa
si trascina fra cenci di luce
seminando coi colpi di tosse
la fatica, gli errori, i rimpianti.
Si rannicchia in un angolo buio
anelando soltanto dormire.
Sarà questo, dunque, l’autunno?
Un’eroica agonia senza sogni?
Senza stelle, né luna, né amore?
Volge il giorno alla sera
e l’inesorabile sera
volge alla notte.
Non chiediamoci lo scopo,
né che cosa resta,
di queste nostre ore.
Abbiamo fatto tutto
ciò che l’inestricabile nodo
del destino con il caso
ci ha concesso di fare,
e, finché è durato, è stato reale.
Questa dunque è la vita
che si scontra amara e dura
contro la cortina delle stelle
e il nostro vizio di sognare.
Oh, se sarà bello, più tardi
lasciarci ingannare e sognare
così benignamente stolti
da parerci tutto vero!
Ancora una volta, per illustrare la mia poesia, ho usato una fotografia di Paolo Scarpellini, scegliendola fra quelle che fermano istanti diversi del giorno sulla stessa passerella di legno che corre verso il mare.
Non ho più tempo per niente
e allora faccio festa,
cavalco la mia bestia
selvaggia e guerriera
e respiro la sera
che esce esalata
dalle froge anelanti
della mia cavalcatura
e finalmente io grido
così, per cantare la rabbia
e, perché no, la paura,
che disegna ad oriente
il colore infocato
di un’ alba inesistente.
Invece è già notte
e cola dai tetti liquame
di fogna, fango di sugna,
destino soccombente
di un’umanità morente
che non può proprio niente
contro il vero vincente,
un embrione di vita
con tanto potere generante,
forse meno di un prione,
ma molto più di un regnante…
Ma i fenicotteri
erano già migrati via
dalla laguna,
come i miei dolci sogni
di bambina.
Fu un’estate febbrilmente
astrusa,
imbibita com’era di speranze
a sera,
niente più morbo e tramonti
rosa,
stemperati nel mare come fa
il pittore,
quando il colore muore
con il sole.
Quando la sera ormai
scioglie i miei nodi in pianto,
credendo di curarmi
e non lo fa, io piango.
Forse sarà il mio fianco
a darmi tanta pena,
come chi sta gridando
per la sua libertà.
Lontana è la speranza
quando, concluso il giorno,
nulla è mutato ancora,
con le catene addosso
e il sole se ne va…
Terrazza al quarto piano,
sciorina le sue ali nel vento
un enorme gabbiano
su un tetto poco lontano
sciogliendo in cielo
un roco canto lento.
Poi vola via contento
dopo l’accoppiamento.
La femmina, sorpresa, resta,
nella prima sera pare mesta.
Quando gli alberi diventano neri
e graffiano inquieti il roseo viso della sera
sanguinando di sole morente, ecco, io sono.
Spirito del buon ritorno divento e volo,
volo lontano nel tempo e ti ritrovo.
Per una sera almeno, ecco nasce finalmente
il nostro amore che insieme abbiamo soffocato.
Ucciso, come un bambino mai nato.
E ti sposo. Sontuosamente i miei sedici anni
ti dono. Per sempre, in un altro universo mi dono.
Inerme quasi rotto il cuore
patente sui liquami dell’ora
fa imbibire le sue crepe di creta
dal grigiore ostinato del tempo,
un novembre di cracule e corvi
che fu avaro di cielo e di sole.
E così si consuma la sera,
non diversa dall’inizio del giorno,
con le sue suggestioni angolari.
Con le vesti ormai lacere d’ansia
verso spigoli acuti di muri
si suicida in eterno ritorno
il divino che c’è nel dolore
senza mai lasciarmi morire.
E mi frullano dentro gli aironi
quando grigi nel grigio dei nembi
dal canale spiccano il volo.
Non palude, non mare, non fiume,
una vena nel tempo, il pensiero.
Voi che mi dite:
“Guarda com’è bella
questa nostra campagna!”
mentre la macchina fugge
fra sterpi dipinti di giallo
e basse fumanti colline
che accerchiano lente
un mare di nuvole e noia
e l’anima mia che si sdraia
sui rami stecchiti dei pioppi
divisa dal vento in brandelli
di flagellazione e rimpianto…
…Cari compagni di viaggio,
sappiatelo tutti, amici parenti:
Lei qui sta morendo, lo sento!
Quei fiocchi rosati tardivi,
sfuggiti alle brume nel cielo,
della mia nostalgia sono lembi
che vanno là dove ha un senso
il verbo tornare e dove mi è dolce
posare i sogni la sera
per nutrire il mio arido cuore.
Appunti di oggi:
Ritornare al Florian…
Il bello del viaggio,
specialmente a Venezia,
è il rimpianto precoce
che ti serra la gola
e vorresti tornare
prima d’esser partito.
E così, lì seduto,
con quel poco di tosse
per il troppo velluto,
te ne stai inebetito
e respiri la sera,
i lamenti di orchestra,
le canzoni d’amore,
il passare degli anni
e gli incerti ritorni.
L’illustrazione è una mia fotografia, uno scorcio di Venezia, rubato dall’interno dell’Hotel Splendid
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