Mi pare proprio
dodecafonia
questo concerto
della vita mia
e ossimorica
contraddizione.
Contro gradiente,
immobilità stanziale
cerca di muoversi
per realizzare
brulichio di progetti,
come un alveare.
Volere e potere
in permanente tenzone,
un corpo nel mezzo,
fantoccio di stracci.
Una vecchia gallina
razzola stanca,
ali immense disegna
con la sua gialla zampa.
E adesso chi ascolta
si apra alla danza.
Ecco qua,
ricomincia l’estate
e pare già malata.
Asmatica, affannata,
con le scarpette da ballo,
sformate,
quelle dell’anno scorso,
infangate, tenta una danza.
Lo so, è una mia fantasia,
ma il tempo qui
è sempre più opaco
l’aria si appiccica contro,
pregna di goffi licheni,
o alghe spiaggiate
indecenti.
Umidità 80%.
Ma le rondini volano in gloria,
perché il cibo non manca.
Benvenuta, Estate stanca!
Verginità corrotta, marginale,
indegna vestale,
mentre il sole
un poco al giorno muore,
agonia che inizia col solstizio,
dissipi calore. E ci fai sudare.
Assurdità in equilibrio
come una palla morbida
per la riabilitazione
sulla stampante dello studio
ferma immobile, relitto
nell’urgenza di far posto
al robot aspirapolvere,
altra anima di una vita
sempre più artificiale.
Fuori intanto giace la corte,
fazzoletto fra i palazzi,
geometrica, fumettisticamente
claustrale. Eppure. Chi molcirà
l’abisso della vuota solitudine
che ogni sera mi assale?
Forse i pallini di Lichtenstein?
Escherianamente estenuata
dalle false prospettive
delle scale e delle loro ombre
che divorano la meta. Non s’arriva,
non si torna, non si sale,
non si scende. Fatica per niente.
E non sarebbe niente
se, dopo aver lasciato
nella casa poco amata
tutti gli orologi che avevo,
anche la vecchia pendola,
almeno si fosse fermato il tempo,
che batte ancora col suo morto cuore,
spaventosamente.
Seppelliti i cadaveri dei ricordi,
uccisi i mobili del primo novecento
e i loro tarli, senza mai più bandire
lo sfrontato sole, salendo al piano
quarto della casa nuova
con un bell’ascensore,
mi porto il buio e quelle rampe
dentro. Non salgo, non scendo
e in questo doloroso passatempo
spreco infinitamente il tempo.
Invereconda incudine
che pesi sul mio petto
facendo risuonare
i colpi del tu maglio,
fattrice di scintille
e, molli come cere,
di immagini di fuoco,
tanto per tormentare.
Sapessi quante notti
io cerco il mio passato,
già freddo, già forgiato,
che tanto mi riguarda
e in me delira il magma,
battuto e ribattuto,
di un tempo non formato
che ancor non mi appartiene!
Intanto il mio respiro
si immola in vapore.
Che n’è della mia vita?
Che n’è dei parti grami
che volli in bronzo eletto
e invece sono scorie?
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