Ma che bella ‘sta lunetta
che s’è sdraiata sulla chiara schiena
d’un cielo azzurro che annotta
unica casta padrona!
E noi due ci cerchiamo le mani
per scoraggiare la malinconia
che ci inonda come il mare
quando sale in Cornovaglia
e l’eterno sul mondo si attarda…
Un altro equinozio
rosseggia tra i viali,
Mabon se ne va,
e tu credi che torni.
Ma io no. Perciò piango
e ti stringo le mani,
ammaliata dal freddo
che seduce la mente,
il mio corpo, le cose
ed annebbia i ricordi.
“Avec le temps va, tout s’en va”
graffia a sangue il mio cuore
scricchiolando di foglie
un buon disco rigato.
Sembrano mani
queste alghe palustri,
giochi di bambino
in un bianco lavandino,
baluginando a sera
ricordi e proiezioni
di ombre del passato
a assorbimento lento,
un filtro di memoria
in questo gran silenzio.
Il sabato intenso di sigaretta
fin dal mattino più fumo,
noi a scuola lo stesso, a casa mio padre,
la mamma casalinga da sempre,
le labbra intense viola ciclamino,
marchiate (da donna, da madre,
da signora?) come volle il destino
e in mezzo, ma non sempre,
una briciola di tabacco che pende.
Serraglio e Camel mia madre fumava
e poi, poverina, ansimava
con gli occhi intensi di ghiaccio
intesi a sfidare l’altrui cedimento,
il suo, certo, no.
Mio padre, invece, non aveva la bocca.
Lui aveva baffi bizzarri. Di uno strano tono,
mimesi interessante della sua divisa
da fatica, verde bruna, di fante.
Lui fumava nazionali. Fedele, costante.
Un’intensa aura di divinità sovrastante.
Un guerriero, un cavaliere, un papà.
Niente di servile, all’orizzonte,
solo le sue verità.
Cavalcava una Vespa
colore dell’acqua marina
che fendeva volando guardinga
il ponte lungo del Centa,
col grappolo umano contento:
Il centauro, la figlia più grande
seduta, io in piedi davanti
a sperare, in attesa che un giorno
sarei stata l’amazzone in sella.
E tutto quello che doveva succedere
è già successo, adesso.
Brutta sensazione!
Ho preso quattro in ginnastica,
non so scalare la pertica,
sono brava in latino, sono brava papà.
La sorella sposa che se ne va.
Poi un girotondo sempre più teso,
dissonanze nel concerto grosso
che ci piaceva tanto, qualcosa di storto,
un violino furioso, un violoncello offensivo
e la tosse ostinata al mattino.
Non è più la stessa musica, mamma,
che la tua artrosi suonava penosa
e io a volte fingo, ma arrivo fino a Satie,
poi non mi piace più quasi niente…
Ma dove corre la tua mente, papà?
E dopo, catartici, agri a metà,
i lunghi anni di dolore e pietà.
Quante di me
nudità tu vedesti?
Le mie fonti, assetato,
di giovane ninfa
anelasti ed accolto
fra i miei seni moristi,
per risorgere nuovo
al divino connubio.
I miei lombi dischiusi
come petali estivi
tu vedesti scostarsi
e con mani commosse
accogliesti tuo figlio
e l’odore di vita
come fiera fiutasti.
Oh, felice animale!
Che momento fu quello!
Piangevamo ridendo
con i baci sgranati
fra i magnifici denti.
Per lunghissimi anni,
l’amore fluendo,
io fui la tua donna,
con la pelle ben tesa
ed il petto fiorente
e mi avesti al tuo fianco,
così forti e felici
e io così bella
e la ὕβρις sfrontata
da sfidare il divino.
E la νέμεσις eterna
alla fine arrivò
e mi prese le carni,
la mia polpa violata
coi suoi morsi staccò.
Il mio corpo corrotto
or sostiene il tuo sguardo,
il tuo ciglio velato
di dolore e pietà.
Ah, gli amplessi dei corpi
or ridotti a un sospiro!
Or le mani soltanto
tu mi stringi di notte
con amore infinito
e a me misera doni
un’eletta beltà.
Certe volte mi baci
appoggiando la bocca
alle labbra anelanti,
mi ci soffi il tuo fiato
mente imploro in affanno:
“Dammi ancora la vita,
un minuto, pietà…”
Mi vestirò quel giorno
con vesti sottili,
drappeggiati amanti
nelle mie carni, mani sonore
di violoncello.
E per volare,
sul battito forte del cuore,
fughe rincorse di organo
in volte di chiesa.
Sarò la sposa del vento
e dal tempo, cantando anch’io,
me ne uscirò leggera.
Partoriti da lembi di cielo
i bianchi ponti fra eterno e orizzonte,
cosicché questa terra scompare.
Sta morendo il mio ventre, qua sotto,
di strazi tardivi e dolori…
Da vero viandante, mi accampo
ad aspettare che passi il mio giorno,
come un acquerello all’inglese
di rovine e passato splendori
e le mani impietose d’autore
che tirano un telo sul mondo,
una notte o la morte, non so.
Io aspetto, tremando, un Risveglio.
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@riccardino45
Sommario
Verità da camera da letto,
il monte ginocchio appeso
allo specchio,
il soffritto del pranzo che stagna
nel riflesso.
Un barbecue di illusioni rosolato
da un vecchio.
Un amore d’ottobre, pisolando
parecchio,
si scalda al meriggio di sole e solecchio.
Le mani ora solo intrecciate
in amplesso
di efelidi, artrosi. E il suono all’orecchio
di antiche promesse, mantenute
all’eccesso.
Perché non dormi ancora?
Perché quando chiudo gli occhi
vedo pozze azzurre e foglie di palma.
Perché nel buio mi sento sfiorare
da persone. Tante. Come se tutti
dovessimo passare dallo stesso
varco stretto. E i loro fiati addosso.
Perché il mio corpo è dismorfico
nel letto. Ho la testa grossa e braccia
e gambe di gomma molto lunghe.
Perché la volta della stanza si estende
in una cupola infinitamente grande.
Perché mi si spacca la fronte di netto
e mi esce fuori la mente e si espande
in un vasto universo creato dal niente.
Che ne diresti, amico,
di fare un po’ di musica?
Io ascolto, tu che sei bravo
suoni. Mandi le mani magre
dietro ai tuoi vecchi sogni
e io, che ti conosco, a volte
li indovino, viatico divino
l’amato tuo Chopin.
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