Intrappolata fra le tue forti braccia
giaccio supina
senza poter dormire,
persa in un sogno
che sa di castagnaccio
e fili di lana bianca
fra i miei capelli mossi.
Ho i fianchi larghi,
la pelle tesa e secca,
sono una donna finalmente,
forse m’è nato un gatto,
un cane, o un tiepido pulcino
mentre mi ride dentro forte
la storia di un bambino.
E l’impiantito dei sogni
mi scorre sotto i piedi
così gentile, denso e lento…
Voglio orientarmi meglio
fra i miei perduti giorni,
un labirinto di Cnosso
polveroso,
Io, prigioniera della prigione,
Dedalo in trappola inventore,
e Minotauro disperato
ad abitare insieme.
Ma come ho fatto
a crearmi giorni così bui?
E, ingenua creatura,
non me ne accorgevo!
Credevo di dominarli
e raccontarli un giorno,
(a chi, poi, raccontarli?)
questi budelli secchi
di budello animale
in cui sto strisciando
come un boa
da se stesso ingoiato.
Arianna, evadimi
con un filo di vita,
più che altro rosata,
fatta solo di fumo,
o di sogno, o ricordo
di esserci stata,
avere fatto, gustato.
Per scappare è già tardi?
E io sono una larva?
Regalami un giorno
per andare al mare!
Ho in mente una baia
da dove è facile partire
per quel vecchio sogno
del viaggiare.
Perché c’è il canto di sirena
del sartiame pizzicato
dal sinuoso vento,
indiscreto amante
che sa dove toccare
e le polene con i turgidi seni,
eccitate dal viaggio,
già così offerte
alle carezze d’onda
e l’orizzonte chiuso verginale,
la voglia di varcarlo,
e l’ignoto possedere.
E c’è il rimpianto del partire,
con un fiato di terra,
pungente di pino,
polveroso del verde
del lecceto con le ghiande,
che, dai polmoni entrando,
poi ti lega il cuore.
E c’è il mio corpo stanco
ancorato al tavolino
di un fondale non marino
e l’azzurro d’occhi
della cameriera
del mio bar…
E tu che mi dipingi il mondo
e siamo qua…
Ho inserito nella mia immagine una copia ridotta di un acquerello di Riccardo Scarpellini, che ritrae un particolare della piazza che si apre sulla baia. Appoggiata a un tavolino del bar, l’opera, benché micronizzata, intende essere un omaggio al suo talento e un ricordo delle ore passate a sognare insieme, proprio in quei luoghi.
Non è molto leale
sognare la madre a Natale!
Eravamo al paesello
nel negozio di scarpe
e volevo comperarmene un paio
per portale fuori dal sogno.
Ma nelle vecchie vetrine
dei bei tempi finiti
non c’era più niente
che potessi calzare.
Mia madre mi voleva consolare.
“Le compreremo più belle,
in città ce ne sono! “
Piansi ancora più forte,
gorgogliando il segreto
che mi urgeva dal cuore:
“Io non voglio le scarpe,
non le voglio davvero!
Io non voglio tornare,
non voglio la vita che ho fatto,
non voglio il lavoro,
rivoglio i miei sogni, il paese
e come ero davvero!”
Coronata da sè
di luce e bellezza
ecco incedere aurora
sui regali piedini,
così lieve nel passo
che diresti che vola.
Intossicata da polveri
di sogno, verde nel viso
come una porcellana
Céladon, io dalla finestra
avidamente la respiro
e ingoio il nuovo giorno.
Colpa di chi, ì, ì
se sento quest’eco,
se penso a un bel sogno?
Volevo soltanto
una pausa ai miei giorni
e poi ritornare,
con gli occhi di mare
e la pelle dorata,
già pronta a espiare.
E adesso non so
se vorrò più partire,
gravata nel cuore
dai vostri presagi,
la schiena già curva
di danni e di anni
e le vostre radici
a farmi inciampare
sul sentiero del dubbio,
tortuoso e straniero.
Grazie, ma grazie,
amici solerti,
per cui la speranza
è fonte di danno!
Affidatemi dunque
a medici esperti
con l’autoptico ghigno
già chino sul cancro
dell’estremo sconforto
di chi è già morto dentro!
Nota: L’immagine che ho scelto per illustrare questa mia poesia è un acquerello di Riccardo Scarpellini, che mi è sembrato particolarmente adatto ad esprimere lo sgomento di un’ anima tormentata.
Così, nell’acqua di un fosso
si dissolve un papavero rosso,
un amore nato per gioco
che nel sogno ritorna per poco
e risplende di stelle e d’aurora
quando il cielo già trascolora.
Fra le ciglia frementi una donna
cela ancora il ricordo e sospira
al risveglio, per sempre, da allora,
rotolando sul volto senile,
come perle, lacrime pure.
Tra poco imbiondirà Maggio
sulle colline di Siena.
Andavo sempre a vederlo
e adesso son qui che ci penso.
Se chiudo gli occhi lo sogno,
coperto dal morbido manto,
splendente di oro e di rosso,
di sole, papaveri e grano.
Ci sono certe ore
che hanno il grigio dentro
pur esplodendo di colore.
Come adesso che incalza
l’inizio del tramonto
e mi dilania il cuore
il sogno mio tradito
di correre sul mare.
E dopo sarà tardi,
come succede sempre,
da molti, troppi giorni
e riderà di me la luna
correndo sulla sabbia,
spargendo inutilmente
un manto di splendore.
Volano le mani
planano sule rosse ombre
dello studio, pareti rosse,
luci rosse, installazione.
Si inseguono, coi gesti
descrivono un sogno,
stridule come rondini
rivivendo il passato,
uno squarcio, un ricordo.
Fuori, intanto, il tramonto
livido grigio si avvolge
nel suo manto mesto
rabbrividendo.
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