Odore segreto
di mani e ri-mani,
una mano sull’altro,
un continuo toccare.
Tocchiamo la vita,
infinite le volte,
e lei si consuma.
Io vedo gli strati
di impronte sul tempo,
gesti su gesti,
appena sfalsati,
lo spessore del nulla,
che forma il passato.
E me lo respiro,
inspiro ed espiro
e intanto lo tocco,
lo tocco, ritocco…
Far valere la vita
è spenderla tutta
investendo al meglio
ogni giorno
quel che per quel giorno
ci è dato.
È poco? Spendi poco,
spendilo bene
compra la frutta,
mangiala tutta,
lascia giù
quel che è marcio.
È tanto?
Spendilo tutto
con piacere, per te
e per quelli che ami.
Offri il sole, il sorriso,
anche il dolore.
Sempre respira.
Non gridare. Respira.
Non piangere da vivo.
Ridi piuttosto del destino.
Costruisci ricordi
da voler ricordare
per te e per chi resta.
E comincia a baciare,
impara a sperare,
La speranza non è
una merce proibita,
anzi è il sale della vita…
Festeggiavi ferita
dall’avarizia della vita.
Noi ce la mettevano tutta, mamma
quando eravamo bambine,
per comperarti un profumo
con le nostre monetine.
Ma non era mai “quello.”
E si capiva. La faccia delusa,
la tua voce tranquilla
come se avesse paura
di alzarsi di tono,
mormorando uniforme:
“Bello, bello!”
Molto spesso mancava
il regalo del padre.
Ma non era scusato
dal non sentirsi adeguato.
Certe volte tentava
con un paio di scarpe,
tacco alto, marca folle,
di colore marrone.
Poi finivano insieme,
mamma, babbo e le scarpe,
nel negozio a cambiarle,
perché non erano “quelle.”
Guanti, calze, profumi,
sempre troppo da poco.
Un sospiro e quel grazie,
che marciva nel cuore.
Con un colpo di genio,
ti mandò le sterlizie,
una volta, mio padre.
Molto rare, inadatte
a qualsiasi vaso
dell’arredo banale
di una casa non ricca,
ma bastò il portaombrelli.
Concedesti un sorriso,
da regina di cuori
di una favola triste,
senza fate e castelli,
senza tempi felici,
senza principi azzurri.
Già, oggi è il 14 febbraio…
L’alfabeto farfallino
mi svolazza nella mente.
Eran quelli i miei bei tempi
o lo sono diventati
nel ricordo da demente?
Non vorrei tornare indietro
per riavere giovinezza,
occhi verdi come un mare,
lunghe chiome molto chiare?
Non vorrei sdraiarmi a letto,
fare l’esca palpitante
con pochissimi indumenti
per saziare i tuoi tormenti?
Io lo nego e invece mento,
sono saggia, irriverente,
e la vita mi ha insegnato,
ma non è servita a niente.
Vorrei perdere il mio ingegno,
le mie acute prospettive
e vederti come un falco
che mi plana sulla carne
e baciarti, e tu baciarmi,
soli e insieme e sia per sempre.
Mi è scoppiata dentro una bomba.
Invertire l’ordine degli addendi,
priorità inesistenti.
Sei stato tu, lamentandoti
e pure io, coi miei consigli stupidi…
Albatros, ballerine, gruccioni
volano, maiali grufolano
e noi, nuovi gaudenti,
sperimentiamo colazioni
sordide di vita e birra gelida.
Spettiniamoci l’ossigeno,
coi tubi trasparenti respirati!
Patatine fritte e prescrizioni
mediche si ungono,
decurtate, irrise, stupide,
le schede di memoria saltano,
o così immagino, sdoganando
orfiche rinascite ed anticipatori
deja vu di trasgressioni
da recuperare subito,
orgasmi solitari garantiti,
o amanti disponibili,
la santità indesiderata,
scandalizzata muore subito.
Svolazzano pinguini scongelati
e il polo e l’equatore
sinergici si abbracciano.
Perché ogni fine è un nuovo inizio.
Mi son comprata
un cappottino azzurro
perché d’inverno Il cielo è grigio,
ma questa notte mi domando
se avrò il piacere di indossarlo
e cerco di avocare il mio respiro
a me, perché mi tenga in vita
e lasci strada ai passi veri
e non soltanto a sogni solitari.
Intanto il vento piange e urla,
forse si strappa gli ultimi capelli
e il gorgogliatore parla strano
e a me, pezzo per pezzo,
parte via malato il cuore
e chi mi dorme accanto
è corpo caldo e assai lontano.
Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
Disdicevole sera
così grave di pioggia
da sembrare una fiera
dilaniata dal parto
su un giaciglio di nembi
ogni ora più neri.
Disdicevole sera
dei miei foschi pensieri
dopo un giorno di diagnosi
e sofismi accademici
di dottori golosi,
come mosche sul miele,
di prelievi venosi.
Disdicevole sera
dei ricordi più dolci
quando il sangue era sangue,
capriole nel cuore,
e l’amore era vita,
ah, l’amore, l’amore…
Suona il salterio
questo piccolo vento,
sezionando in cristalli
un freddissimo cielo
in splendori d’aprile,
anomalie di silenzio
ovattando le orecchie
sempre tese a captare
il rumore normale
della vita che va.
Non ci sono gabbiani,
tace il tetto ed al suolo
solo asfalto e abbandono.
La domenica qui
pare proprio un deserto,
non importa per quanto
la campana del duomo
ha chiamato e chiamato
le sopite virtù
di una fede ormai morta,
di una Pasqua che fu.
Ma qualcosa si muove,
rattrappito dal gelo,
stracci sporchi sciorina
un risveglio a fatica,
sotto il portico scuro,
sulla panca di pietra,
sui gradini maestosi
dell’ufficio postale.
L’ungherese sta bene,
gli altri ancora non so.
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