Filtra l’estate rossa
dalle persiane grigie,
piatta come un ramarro
striscia nel mio dominio,
una dimora scura,
non priva di dolore,
non priva di ristoro:
nell’ombra c’è frescura.
E poi ci sono io,
creatura non creatura,
con le mie anomalie
che a certi fan paura.
È stato detto tutto
e il contrario di tutto
fino a sfinire l’amore
e svuotare di senso
le parole.
Le ragioni della mente
non sono per niente
le ragioni del cuore…
Mentre il vicino di sopra
mi passeggia la mente
e confondo i suoi passi
con quelli morti della zia,
il passato col presente,
e mangio a colazione
biscotti magri di cartone,
bevendo un te indecente
che non contiene niente,
nemmeno un po’ d’oriente,
canta la voce del mattino,
il merlo nero nel giardino,
fischia una melodia stanziale
e io mi sento molto male.
Sono un pirata storpio
e il vecchio cacatua
che grava la mia spalla
con la sua voce chioccia
mi parla come sempre
dei viaggi che faremo
nei mari più lontani
coi soldi del tesoro
che un giorno troveremo.
Lo fa da troppi anni
e mi defeca addosso,
senza nessun decoro.
Nemmeno io lo scaccio,
non ha più dove andare,
lo sa che non gli credo,
ma mente per amore…
Quell’anno a Paradise
venne un profeta triste
e la gente rideva.
Quell’anno a Paradise
ebbero i segni, e tanti,
e la gente non vedeva.
Quell’anno a Paradise
cadde la neve rossa
e la gente pregava.
Quell’anno a Paradise
venne la peste rossa
e la gente moriva…
Tramontana che mi svuoti dentro
come se il cuore avesse due porte
e tu passassi in mezzo a rapinarlo,
lasciami almeno quei quattro ricordi
e il mio breve delirio di eterno!
Un’ autoreggente tatuata
su una gamba ben fatta,
tu, un inebetito sorriso.
Passava sprezzante
la ragazza platinata.
Io, dietro al carrello,
un lungo sospiro…
Grazie zia Paolina
per esserti fermata
lungo la salita
che porta su al Bornello.
Lo so, non era vero,
non c’eri tu e io non c’ero,
ma, ai bordi del mio sogno,
vedevo la chiesetta
e tu sembravi viva
e mi sedevi accanto
su quei gradini grigi
che vanno a Santa Marta.
Io sono molto stanca,
ma sono dentro ai giorni,
non è come per te,
che transiti nei tempi
che formano l’eterno
e che, quando ne hai voglia,
ritorni alla tua casa
che ora mi è preclusa,
che fu nei miei bei tempi
la vera amata casa
che sola mi riposa.
L’altra notte il libeccio
ti ha preso, susino,
schiantandoti al suolo,
crudelissimo vento…
Il volo dei fiori
mi par di vederlo,
protendersi ancora
nel cielo azzurrino,
quasi cantasse
in un candido trillo
l’attesa dei frutti
e la gioia feconda.
Giacendo riverso
mi mostri i tuoi figli,
che mai cresceranno,
non più grandi di olive,
ma gravi nel peso
per tutti i tuoi anni
e le crepe e gli scavi
nel tronco rugoso.
Speranze senili,
mai più splenderanno
di oro e di sole
le tue mirabelle
e io piango, per te,
mio bel mirabolano,
e piango per me,
per tutti questi anni,
per il sapore d’estate,
così dolce e un po’ asprigno,
che non so se ritorna
e intanto lo spero.
La bocca del giorno
s’atteggia
a un non sorriso,
anche il sole
sopra al prato
piange.
Soffro i miei passi
così stanchi.
Il muro della casa
dall’intonaco stinto
stilla
lacrime e sangue.
Ostinato quel tralcio di rose
palpitando di petali chiari
già saluta un ceruleo mattino,
e non sa che la notte sta in casa,
al di là di finestre di esclusi.
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