La staticità incredibile
di un mattino senza vento
vero miracolo è il respiro
in questa bolla di resina
che si sta opacizzando.
Anche il rumore di strada
irreale per quanto è lontano,
i fori roventi del fischio dei merli,
l’istante che non passa
e l’attesa protratta infinita
della dodicesima casa.
Ah, miseranda fanciulla
col cuore che sbuzza
dal centro del petto
per tanto che è stretto
il tuo ferreo corsetto!
Forse è l’ora
di far uscire il respiro
per quello che è,
né forte, né piano.
Senza vergogna
per come ne nasce,
dal busto incordato
da pianto e rimpianto,
sorretto soltanto
da stecche di sogno,
volontà di piacere,
bisogno d’amore,
negazione di sé
fino a morire…
La casa del tramonto
ha finestre di cielo
dove bussa la notte
vestita di nero.
Lì respiro del mare
il respiro.
Altro non odo.
Eliminati dal culto
i miei ricordini,
ovverosia le lettere
e i biglietti d’auguri
dal vecchio comodino,
i denti da latte
di mio figlio bambino,
il mio gruppo Rh
su un cartoncino,
le poesie notturne
su un libriccino,
apro ai cieli del vento
le finestre del cuore
e prendo il respiro
e trovo lo spazio
per il presente,
per voi come siete,
magnifica gente,
amori miei cari,
che siete il mio ieri,
il mio oggi, il mio sempre.
E poi ti si sente
alitare il corpo
un profumo di vita
intenso di mare,
ma intorno a un’isola.
Non buttare via
Il tuo respiro di baci
che mi ossigena il cuore
aleggiando gabbiani
sui naufraghi resti
di giorni in deriva.
Tra tutti questi mali
tu sei la mia isola.
Mentre mi annoio
provo rimpianto
per le ore perdute
che, se le sommo,
fanno i miei anni.
Ore di tedio,
che oggi detesto,
che implorerò in cambio
del negato domani,
alla meta del viaggio,
né mai torneranno.
Il vischioso languore
dell’estivo imbrunire,
i rumori guardinghi
di questo sobborgo
ambìto da molti
e cha a me sa di tomba,
nonostante il mare,
i confini della strada,
il muro in mattoni
della casa di fronte
che tinge di rosso
i miei falsi tramonti,
il cancello, la palma,
le mezze parole:
tutto questo mio male,
calcinaccio in rovina
di un crollo morale,
varrà quanto l’oro
se, in fondo al respiro,
non troverò il fiato
di un nuovo minuto
per potermi annoiare.
E fuori c’era vento
e fuori c’era il mare
pietrificava vita
la gelida panchina…
Alzarsi una scoperta,
col rischio di finire,
la sabbia fustigando
e levigando a morte
la tiepida scultura
di un’indifesa sorte.
I giorni spesi tutti
correndo sulla riva,
respiro nel respiro
dell’aria furibonda,
del sapido suo sale.
Non una brutta morte
sparire per usura,
le piccole vestigia
tornate al grembo amaro
di onda contro onda,
nascendo vita ancora.
