Condizioni non brillanti
e eventi contingenti
sono la stoppa intorno
a un tubo un po’ rotto,
il mio vizio di raccontare
anche quando non posso.
Così parlo di meno, ancor meno
io canto, mantengo soltanto
quel niente di flusso
che è un po’ il mio respiro,
mi vive ed io vivo…
Tutto qui. Questo è quanto.
Vorrei diventare
una viola da gamba
per raccontare
la vita com’è.
Quando era il tempo
dei giovani amori
tutti i miei strazi
affidai al violino.
Quanto stridenti
le grida e i lamenti!
Come lame di luna
fendevano il cuore.
Poi ci fu un giorno
in cui il violoncello
mi violentò il corpo
con passione carnale.
Tutto di me
fu fremito e gioia,
tutto di me
fu gemito e dono
sempre accordato
al pulsare del sangue
e del mio cuore
col cuore compagno.
Però, con il tempo,
la voce è mutata,
e tutto il mio essere
ha cavità fonde
dove rimbomba
scura e sicura,
querula a volte,
la voce di viola,
a ribadire
in canoni grandi
le prove e i dolori
e quanto sia immensa
in ogni respiro
la voglia di vivere
e vivere ancora…
Per quanto averti
sia impossibile,
piccola chimera
dei miei sogni,
io vorrò darti
motivo di amarmi.
Io ti darò l’Oriente
di albe perfette
e tutti quei cieli
che porto nel cuore.
Tutti i miei giorni
il mio primo pensiero
sarà il tuo viso,
sei tu il mio sole.
Io coglierò i fiori
che sotto ai tuoi piedi
genera terra
al sentirti passare.
Ti darò il gelo
del mio ultimo inverno,
ti darò il fuoco
che accendi nel cuore.
Ti darò il tempo
di ogni respiro,
da quando ti vidi
all’ ultimo giorno,
ti darò il sempre
che ti fa eterna,
perché eterno
è l’amore che provo.
Tossica intossica
l’asma da ozono.
Contro nubi di piombo
cozza il colmo dell’ala
di un gabbiano, solo.
Non c’è niente che possa
contro il peso del cielo,
né il respiro, né il volo.
Il silenzio mi ovatta
sempre verso le cinque
mi sigilla le nari
e mi riempie la bocca
per levarmi il respiro,
sintonia fra il sentire
ed il cielo a quest’ora.
uniforme grigiore,
punteggiato di uova
come un nido di ragno,
di corpuscoli neri,
minimali rumori:
voci in strada, gabbiani,
l’asma stanca del bus.
E le cose qui intorno
in suicidio corale
delle forme nel caos
della luce che scema
in notturna unità,
poi più niente, la mente
è la sola che resta,
solamente la mente…
Alle sei le campane.
Il giorno si allarga
per pennelli di cielo
di un grande pittore.
Il mattino fu fresco,
come il dolce respiro
dei tuoi tre bambini,
e capelli di sole
color chiaro lino,
poi sempre più caldo,
come un tempo l’amore,
ma non faticoso,
per carezze di vento
e la pelle che ride.
È un bel pomeriggio,
tu stendi il bucato
e a un tratto capisci
che questa tua estate
non vuole morire.
Adesso la solitudine
ha una voce di macchina,
tubi dell’acqua,
turbìne in cantina,
chissà. Respiri del nulla
e io qui da sola
con la mia voglia di dire,
riempire, riempire
il vuoto di un tempo
che più si prolunga,
più perde senso.
Intanto che ascolto,
mi sento, respiro,
amo tossire, così,
tanto per fare…
Sottovoce racconto
alla ventola chioccia,
noiosa ma fresca,
il nonsenso dell’essere
senza il capire.
Cercando flussi d’anima
morfologie sonore
di spiriti silenti
suonavi solo il theremin
vibrando di speranza.
Svegliavi le molecole
nel buio della stanza
in vortici invisibili
nasceva la gran danza…
La musica energetica
scendeva giù dai tempi
cantava mondi e stelle,
le nascite, le morti,
la vita prepotente
che eternamente scorre,
un unico respiro
in noi dall’universo,
un unico gran cuore
che batte, batte, batte…
Quel tuo stancarti
*quando mi baci troppo
e ti manca il respiro
per l’ emozione.
Quello sguardo di bimbo
e il tuo canto
quando sei contento
e le dita sottili
delle tua mano
che stringe la mia,
ben più tozza.
La tua pelle tesa
e setosa, di te amo
ogni cosa: Quando
sei in cerca di sonno
e mi appoggi
la testa sul petto
e ti addormenti
e diventi pesante
e mi schiacci
e ti sveglio
e ti mando via
e tu te ne vai,
poi ritorni.
Amo che torni
e mi baci e ti stanchi.
Amo…
…quel tuo stancarti… (riprendi da *)
La staticità incredibile
di un mattino senza vento
vero miracolo è il respiro
in questa bolla di resina
che si sta opacizzando.
Anche il rumore di strada
irreale per quanto è lontano,
i fori roventi del fischio dei merli,
l’istante che non passa
e l’attesa protratta infinita
della dodicesima casa.
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