Odore segreto
di mani e ri-mani,
una mano sull’altro,
un continuo toccare.
Tocchiamo la vita,
infinite le volte,
e lei si consuma.
Io vedo gli strati
di impronte sul tempo,
gesti su gesti,
appena sfalsati,
lo spessore del nulla,
che forma il passato.
E me lo respiro,
inspiro ed espiro
e intanto lo tocco,
lo tocco, ritocco…
Cielo di chiostra scuro,
mi chiudi come un muro.
Non trovo via di scampo
alla tragicità del tempo,
eppure stamattina,
guardando molto in alto,
vidi un gabbiano immenso
con l’ascia trasversale
dell’apertura alare
infrangere in silenzio
le lacce di quei nembi
che legano la mente,
che fermano il respiro.
Sparì in un’ascensione
quasi miracolosa,
lasciando giù stremata
la voglia di fuggire
che in me s’agita ancora,
ma teme di morire.
Clamoroso, mi sto rompendo!
Sento quel bang nel cuore,
poi non mi muovo più per ore.
Sono un guerriero finito,
con una spada nel fianco,
non vedo né pace né gioia,
né, tantomeno, ritorno.
I miei alleati più fidi,
guerriglieri giorno per giorno,
cioè i miei desideri,
anche quelli cretini,
sono stati glassati
da mix micidiali di statine
e voracemente inalati
da ossigenazioni forzate.
Così ora respiro e non vivo,
con un albatros morto
che mi pende dal collo
e questo è quanto.
Mi son comprata
un cappottino azzurro
perché d’inverno Il cielo è grigio,
ma questa notte mi domando
se avrò il piacere di indossarlo
e cerco di avocare il mio respiro
a me, perché mi tenga in vita
e lasci strada ai passi veri
e non soltanto a sogni solitari.
Intanto il vento piange e urla,
forse si strappa gli ultimi capelli
e il gorgogliatore parla strano
e a me, pezzo per pezzo,
parte via malato il cuore
e chi mi dorme accanto
è corpo caldo e assai lontano.
I miei chiari capelli
sono molto più sani,
scendon folti e setosi
sulle spalle incurvate
da trascorsi tediosi
e le unghie graziose
mi ricrescono a vista
sulle dita invecchiate
da passaggi di artrosi,
la mia pelle si tende,
si fa liscia e sottile,
io mi guardo allo specchio
e la ruga non c’è,
ma il respiro si affanna
e l’ossigeno arriva
a nutrire i polmoni.
Poi si attarda a far belle
altre parti di me.
Nel caso non lo aveste mai incontrato, vi presento Ugo, l’avventuroso pesciolino che nuotava nel mio presepio subacqueo di qualche Natale fa. Ma come farà a cacciarsi in acquari così particolari?
Piccolo souvenir ospedaliero
che mi si accese
al tardo petto
con baci fondi
da vero amante
-e mi spiava il cuore
e io gli giacqui offerta
in nudità tremante,
ansimando verità
dal respiro incostante-
lui la vide tutta
con il suo occhiuzzo nero
la mia verginità dolente
mentre la lingua secca
mi brancolava in bocca
e l’infermiera sorridendo
un po’ mi consolava….
Ah non poter spartire
il macigno del mio cuore!
Così pesante da tirarmi giù
verso lo stagno del dolore,
con il limo che tracima
a rinchiudermi il respiro,
con le nari sotto un velo scuro,
ippopotamo incapace
di lottare…
(Immagine dal Web che ho elaborato al computer)
Come un respiro grande
che tutta mi prende
dalla testa alla coda in vestigia
e alza il petto e la pancia e il torace
e Kundalini si dimena nella bella schiena…
(Questo avveniva un tempo,
ed ero assai serena,
quando tornavo a casa,
nella sera fredda e nera,
fendendo per strada l’inverno
con la mia prua sicura.
Sentivo il fuoco dentro
di gran stufa a legna
e le mie mani divennero pietose
e mi vibrava l’aria intorno
tanto da guarire i mali,
quello fu un buon tempo.)
…Così vorrei che diventasse
questa mia larva di misera vita.
Essere un’onda di marea immensa,
dell’ eterno universo
lambire la costa…
Come una soglioletta
sul fondo dell’abisso
su di te mi appiattisco,
compagno serale.
Vivo un amore
molecolare,
corpo su corpo,
pelle su pelle,
cuore su cuore
in un solo respiro,
quello del mare.
Già assaporo nell’aria
con il mio naso saccente
qualche sentore d’autunno
e poco capisco l’insistenza del tiglio,
la persistenza mentale dell’odore,
come se il mio cuore battesse
il tempo di giugno e il suo sole.
Lo chiamano rimpianto, ma io no,
quest’anno è stato tutto così uguale
e, per certi versi, brutale. Addio lembi
di estate sdraiata sul mare,
lacerata a sangue dalle unghie
di un vorace dolore, il boia
delle mie ore! Quindi anche l’onda,
col suo trasparente chiarore,
mi rimanda l’olfattiva memoria
algale del nascere e del partorire,
pur nell’ostinata asciuttura
di queste mie misere ore. E respiro,
avidamente respiro anche la neve,
dell’immortale ghiacciaio
che il vento iemale risveglia
in bianche fumate di gelo.
Bellissimo peraltro l’umidore,
senza quasi rumore né odore,
del prossimo inverno a venire.
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