Come baccanti di talento,
lasciamoci andare alla gioia,
i motivi per farlo ci sono,
è già giorno, il sole è risorto,
la vita ci pulsa alle vene
e il vento ci gonfia le chiome.
Non siamo antenne del fato,
il futuro ancora non c’è,
distendi al sorriso le rughe,
hai ancora tanti capelli,
sono ricci, son folti, son belli,
a memoria di un tempo che fu…
I tuoi baci mi piacciono sempre
e in fondo mi piaci anche tu.
Ah, questa eternità che non finisce
e i limiti dei mondo così angusti
per contenere tutto il mio dolore
e la mancata immunità
da questo grande amore
che mi ha spaccato dentro
come un misero animale,
quando tu, mia fragile mortale,
mi sei spirata fra le braccia
e hai spento il sole
ed ogni mia motivazione
a galoppare in lungo e in largo
ere e giorni, eventi e spazi
di questo inutile universo
che suona vuoto di ogni senso
e mi ritorce contro
la mia insensata smania di creare!
Mi era sembrato tutto
così immutabile e perfetto
e per un tempo sono stata bene.
…Questa cucina immersa nel silenzio
che non diceva proprio niente
alla mia strana insonnia del mattino
ed il totale scollato isolamento
dal sole che sorgeva nel giardino…
Così mi accorsi che la felicità
non è per sempre e poi mi dissi:
“Mia cara è tempo di cambiare!”
E adesso sono qui per pochi giorni
e ho ancora il batticuore
e tutto il resto, eppure sto trovando
le vie di fuga e il modo di scappare.
Quando ancora crescevano
la felce e il sempervivum
sul muro dei miei sogni
e il muschio antico,
suonava dei miei passi
nella vecchi piazza
il ritmo cadenzato lento,
misurato sul battito di cuore
e chiara la speranza nel mattino
splendeva più del sole
e sotto ai piedi la sentivo
l’acqua di montagna
incanalata che fuggiva
fino al lavatoio per sgorgare
e il sangue dentro al corpo
era così giovane e contento
che mi pareva di scoppiare
e se mi guardavi in viso
vedevi le mie labbra rosse
in lieve movimento per cantare
una splendida canzone di silenzio.
L’altra notte il libeccio
ti ha preso, susino,
schiantandoti al suolo,
crudelissimo vento…
Il volo dei fiori
mi par di vederlo,
protendersi ancora
nel cielo azzurrino,
quasi cantasse
in un candido trillo
l’attesa dei frutti
e la gioia feconda.
Giacendo riverso
mi mostri i tuoi figli,
che mai cresceranno,
non più grandi di olive,
ma gravi nel peso
per tutti i tuoi anni
e le crepe e gli scavi
nel tronco rugoso.
Speranze senili,
mai più splenderanno
di oro e di sole
le tue mirabelle
e io piango, per te,
mio bel mirabolano,
e piango per me,
per tutti questi anni,
per il sapore d’estate,
così dolce e un po’ asprigno,
che non so se ritorna
e intanto lo spero.
La bocca del giorno
s’atteggia
a un non sorriso,
anche il sole
sopra al prato
piange.
Soffro i miei passi
così stanchi.
Il muro della casa
dall’intonaco stinto
stilla
lacrime e sangue.
Mi pare un miracolo
ma non è. È solo acqua,
una fonte millenaria,
che continua a sgorgare
e poi ci sono i capperi
con i loro grandi fiori
e io che voglio guarire
da ogni mio dolore.
O caro Asclepio di Kos,
ho salito tante scale
sotto questo arso sole
e ora sono qua e ti prego
di non farmi più soffrire.
Sacerdote di me stessa,
furtivamente mi aspergo
e mi sembra di rubare.
Io ti amo, dio dottore,
perché sei imperfetto,
e so che se ascoltassi,
ma non puoi, per pietà
mi vorresti esaudire,
tu lo sai che non serve
star male e infine morire
e di nascosto piangi
per noi, le tue creature.
