Per me si fa labile il confine
fra la libertà, la morte e il mare
e mi fa male il vento, male i rombo
delle onde contro il cuore,
male questa voglia immensa
di fuggire il tempo verso il sole.
Ah, poter spezzare quella curva
linea viola che segna l’orizzonte
ed i confini umani del sapere!
Portami via di qua, mio amore,
non ho più voglia di pensare,
non mi calma il respiro contemplare
l’immensa assurdità del cielo
e sono così stanca di tossire…
Lo chiamerò walzer, se vuoi,
però è un ballo straziante,
si sente ad ogni battuta
il passo strascicato della morte
più svelto, sempre più svelto,
col passare del tempo.
Mi fa mancare il respiro.
Ah, se potessi fermarmi
per guardarmi un poco in giro
e ascoltare il mio silenzio,
ma non posso, finché vivo!
Voglio dipingere
un’aurora infuocata astratta
com’è dentro il mio cuore,
colante lava densa scura
sulla vena fusa del dolore
ed il suo vano andare
verso il seno amaro grande
e il mugghiar del mare.
Gloria e rovina e amore,
rocce in autocombustione,
lembi di cielo nero e oro,
trionfo ed abiezione,
una pianeta viola stesa
in aria, gran celebrazione,
morte, oblio, resurrezione.
Lo snodarsi virtuoso
fra la vita e la morte
del cammino assegnato
senza mai sostare
alla taverna dell’orco
per ballare e ballare…
La linda casetta,
il bucato e l’arrosto,
ogni cosa al suo posto
e una noia mortale.
Bisogna cambiare,
saltare nel fosso,
senza vestiti addosso,
rotolarsi nel fango
e cantare, cantare…
Lente d’ingrandimento…
Un cuore sotto dissezione
minuscolo muscolo svela
gli imperfetti dolori polari
miseramente inadeguati
alla grandezza dell’ universo
ma per lui così grandi
da portarlo a una piccola morte.
E Marte brilla arancione
e non lontano anche Giove
fa la sua parte nell’assurdità
del cielo ancora estivo.
L’origine della morte è nei talloni.
Un giorno ti svegli e ti germoglia
un dolore nuovo da sotto
e sai che non cammini.
Ti nasce una radice nera
che ti radica alla fossa,
ti nutre di terra di cimitero
e tutto il resto si deteriora:
Ti svegli una notte,
ti guardi allo specchio,
ti cala la palpebra
dell’occhio destro.
Stai diventando un vecchio.
In certe condizioni,
quando mi accorgo
che uno spigolo acuto
sarebbe strumento ideale
per spaccarmi la testa
e farne uscire le idee,
in certe condizioni,
dicevo,
sarebbe assai meglio
cercare rassegnazione.
Ma. In certe condizioni,
se nessuno mi aiuta
e io non so cosa fare
e c’è un cancro di gente
disonesta, impunita,
che vuol farmi la festa,
in certe condizioni,
dicevo,
io alzo la testa, grido “banzai”
e da adesso alla morte
mi metto a lottare.
Ance da funerale
appese lungo i rami,
arti protèsi, pròtesi
di prefiche cicale.
Addio, mia cara estate,
frinisce a morte il cuore,
seccato è un altro anno,
inganno della vita,
che prima mi innamora
e poi mi lascia sola.
Perch’i’ no spero di sfuggir giammai
ballatetta, a Toscana,
soddisfa la mia brama:
canta nei versi almeno
di quel bel luogo ameno
che mi nutriv’il core.
Tu canterai singulti di ruscelli
vividi guizzi e gracidii di rane,
e trilli mattinali degl’uccelli
passi leggeri, tocchi di campane
e scampanii di mandrie più lontane.
Ché tu non giunga odiosa
giova codesta chiosa:
giammai mi fu sgradito,
sul tosco mar, il sito
dell’esuli mie ore.
Io spero, ballatetta, che la sorte
non computi la vita che mi tocca
dagli anni già vissuti, né alla morte
mi consegni anzitempo, né alla bocca
cavi ‘l respir e al cor la speme sciocca
di tornare sui prati
un tempo calpestati
nei giochi di fanciulla
che danza e si trastulla
ignara del dolore.
Deh, ballatetta mia, a la tua pietade
affido il sogno mio di ritornare,
viva, io spero, o di fuggir dall’Ade
e al mio paese con l’anima restare,
teco eterni versi ‘n laud’ intonare.
Quando tu, Iride alata,
infin colà arrivata,
la permission chiederai,
grato asil’ otterrai,
umil pegno d’onore.
Tu, voce de’ miei versi deboletta
sfuggita al mio nostalgico rimpianto
parla di me, mia fida ballatetta,
fa che si’ amata e possa menar vanto
colei che luce diè all’ameno canto,
un’umile pastora
che a sera la dimora
dopo travaglio e duolo,
cammino su erto suolo
accoglie con amore.
Non so che anno era…
Comprai una candela,
che era troppo bella
per darla al suo destino
e poi lei mi parlava
del luogo dove nacque,
che era là sul lago
dove lasciammo i sogni
appesi come agrumi
in calde limonaie
fra roridi profumi.
Ma è tempo di cambiare,
così dentro a un cassetto
di inutili tesori
che non porterò via
oggi l’ho ritrovata.
Graziata dall’oblio,
le ho dato breve vita:
a morte l’ho incendiata.
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