Lente d’ingrandimento…
Un cuore sotto dissezione
minuscolo muscolo svela
gli imperfetti dolori polari
miseramente inadeguati
alla grandezza dell’ universo
ma per lui così grandi
da portarlo a una piccola morte.
E Marte brilla arancione
e non lontano anche Giove
fa la sua parte nell’assurdità
del cielo ancora estivo.
L’origine della morte è nei talloni.
Un giorno ti svegli e ti germoglia
un dolore nuovo da sotto
e sai che non cammini.
Ti nasce una radice nera
che ti radica alla fossa,
ti nutre di terra di cimitero
e tutto il resto si deteriora:
Ti svegli una notte,
ti guardi allo specchio,
ti cala la palpebra
dell’occhio destro.
Stai diventando un vecchio.
In certe condizioni,
quando mi accorgo
che uno spigolo acuto
sarebbe strumento ideale
per spaccarmi la testa
e farne uscire le idee,
in certe condizioni,
dicevo,
sarebbe assai meglio
cercare rassegnazione.
Ma. In certe condizioni,
se nessuno mi aiuta
e io non so cosa fare
e c’è un cancro di gente
disonesta, impunita,
che vuol farmi la festa,
in certe condizioni,
dicevo,
io alzo la testa, grido “banzai”
e da adesso alla morte
mi metto a lottare.
Ance da funerale
appese lungo i rami,
arti protèsi, pròtesi
di prefiche cicale.
Addio, mia cara estate,
frinisce a morte il cuore,
seccato è un altro anno,
inganno della vita,
che prima mi innamora
e poi mi lascia sola.
Perch’i’ no spero di sfuggir giammai
ballatetta, a Toscana,
soddisfa la mia brama:
canta nei versi almeno
di quel bel luogo ameno
che mi nutriv’il core.
Tu canterai singulti di ruscelli
vividi guizzi e gracidii di rane,
e trilli mattinali degl’uccelli
passi leggeri, tocchi di campane
e scampanii di mandrie più lontane.
Ché tu non giunga odiosa
giova codesta chiosa:
giammai mi fu sgradito,
sul tosco mar, il sito
dell’esuli mie ore.
Io spero, ballatetta, che la sorte
non computi la vita che mi tocca
dagli anni già vissuti, né alla morte
mi consegni anzitempo, né alla bocca
cavi ‘l respir e al cor la speme sciocca
di tornare sui prati
un tempo calpestati
nei giochi di fanciulla
che danza e si trastulla
ignara del dolore.
Deh, ballatetta mia, a la tua pietade
affido il sogno mio di ritornare,
viva, io spero, o di fuggir dall’Ade
e al mio paese con l’anima restare,
teco eterni versi ‘n laud’ intonare.
Quando tu, Iride alata,
infin colà arrivata,
la permission chiederai,
grato asil’ otterrai,
umil pegno d’onore.
Tu, voce de’ miei versi deboletta
sfuggita al mio nostalgico rimpianto
parla di me, mia fida ballatetta,
fa che si’ amata e possa menar vanto
colei che luce diè all’ameno canto,
un’umile pastora
che a sera la dimora
dopo travaglio e duolo,
cammino su erto suolo
accoglie con amore.
Non so che anno era…
Comprai una candela,
che era troppo bella
per darla al suo destino
e poi lei mi parlava
del luogo dove nacque,
che era là sul lago
dove lasciammo i sogni
appesi come agrumi
in calde limonaie
fra roridi profumi.
Ma è tempo di cambiare,
così dentro a un cassetto
di inutili tesori
che non porterò via
oggi l’ho ritrovata.
Graziata dall’oblio,
le ho dato breve vita:
a morte l’ho incendiata.
Che ci fosse
una musica energetica
dell’universo,
come gli dei,
già lo sapevo.
Come gli dei,
la sentivo
col corpo
e col cuore
ed essendo mortale
quasi ne morivo.
Già da tempo
col loro linguaggio
la nominavo
e, quasi morendo,
io la cantavo.
Musica estrema,
spartito grande
di ogni evento ,
di tutto l’amore,
fin dal primo
atto creativo,
ma anche
di ogni morte,
arpeggio
e battimento
di ogni violenta
carezza con cui
ciò che è
fu concepito,
di ogni lacerante
grido materno
per la nascita
o morte di un figlio.
Mai sarà dato
conoscerla intera
fino al giorno
del compimento
e della riunione,
quando il Tutto
ritornerà in se stesso
mai morendo.
