Come mi piacerebbe
tornare a stanotte,
quando l’intimità
con l’insonnia
lucidava I pensieri
che parevano belli
come chiari cristalli!
Collimava il ritorno
dei miei morti di casa
con il folle concetto
del risorgere adesso,
non avere paura
dei rumori sul tetto…
Solo vento che gira
fra le tegole smosse
o la morte sovrana
che i miei giorni divora?
Oggi è uno di quei giorni
di tempo così espanso
che ogni minuto dura
un quarto d’ora, un tempo
di scorrimento lento,
come un fiume alla foce,
morte al rallentatore.
Il silenzio ha una connotazione
da esecuzione capitale,
un nodo scorsoio alla gola
senza poter mai parlare.
C’è una calma in giro
senza colori e sentimenti,
un fine estate crepuscolare,
un tramonto senza gloria
né colore, senza voglia
o potere di gridare,
laringectomia sacrificale,
un grigiore interiore
che vetrifica lo sguardo
nella cataratta di chi aspetta
senza poter vedere il mostro
della sua paura.
Tutta quest’anima malata,
gonfia di rabbia
e verde invidia
abita il tempo
del qui e ora
del povero mondo
che noi siamo.
Non so come sia accaduto
né quando,
ma la contaminazione
è grande.
E naufraga ogni giorno,
arpionando la sabbia
con unghie disperate,
la redenzione,
vinta dai naufragi
e dall’indifferenza
alla morte dell’innocente.
Per me si fa labile il confine
fra la libertà, la morte e il mare
e mi fa male il vento, male i rombo
delle onde contro il cuore,
male questa voglia immensa
di fuggire il tempo verso il sole.
Ah, poter spezzare quella curva
linea viola che segna l’orizzonte
ed i confini umani del sapere!
Portami via di qua, mio amore,
non ho più voglia di pensare,
non mi calma il respiro contemplare
l’immensa assurdità del cielo
e sono così stanca di tossire…
Lo chiamerò walzer, se vuoi,
però è un ballo straziante,
si sente ad ogni battuta
il passo strascicato della morte
più svelto, sempre più svelto,
col passare del tempo.
Mi fa mancare il respiro.
Ah, se potessi fermarmi
per guardarmi un poco in giro
e ascoltare il mio silenzio,
ma non posso, finché vivo!
Voglio dipingere
un’aurora infuocata astratta
com’è dentro il mio cuore,
colante lava densa scura
sulla vena fusa del dolore
ed il suo vano andare
verso il seno amaro grande
e il mugghiar del mare.
Gloria e rovina e amore,
rocce in autocombustione,
lembi di cielo nero e oro,
trionfo ed abiezione,
una pianeta viola stesa
in aria, gran celebrazione,
morte, oblio, resurrezione.
Lo snodarsi virtuoso
fra la vita e la morte
del cammino assegnato
senza mai sostare
alla taverna dell’orco
per ballare e ballare…
La linda casetta,
il bucato e l’arrosto,
ogni cosa al suo posto
e una noia mortale.
Bisogna cambiare,
saltare nel fosso,
senza vestiti addosso,
rotolarsi nel fango
e cantare, cantare…
Lente d’ingrandimento…
Un cuore sotto dissezione
minuscolo muscolo svela
gli imperfetti dolori polari
miseramente inadeguati
alla grandezza dell’ universo
ma per lui così grandi
da portarlo a una piccola morte.
E Marte brilla arancione
e non lontano anche Giove
fa la sua parte nell’assurdità
del cielo ancora estivo.
L’origine della morte è nei talloni.
Un giorno ti svegli e ti germoglia
un dolore nuovo da sotto
e sai che non cammini.
Ti nasce una radice nera
che ti radica alla fossa,
ti nutre di terra di cimitero
e tutto il resto si deteriora:
Ti svegli una notte,
ti guardi allo specchio,
ti cala la palpebra
dell’occhio destro.
Stai diventando un vecchio.
In certe condizioni,
quando mi accorgo
che uno spigolo acuto
sarebbe strumento ideale
per spaccarmi la testa
e farne uscire le idee,
in certe condizioni,
dicevo,
sarebbe assai meglio
cercare rassegnazione.
Ma. In certe condizioni,
se nessuno mi aiuta
e io non so cosa fare
e c’è un cancro di gente
disonesta, impunita,
che vuol farmi la festa,
in certe condizioni,
dicevo,
io alzo la testa, grido “banzai”
e da adesso alla morte
mi metto a lottare.
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