…E andiamo avanti a cantare
con l’ostinazione di un alpino
che sul Carso fu immolato,
un assurdo peana di vittoria
col sorriso e la lacrima che brucia
all’angolo dell’occhio spalancato.
Facciamoci coraggio, se possiamo,
perché questa guerra sarà lunga,
dura, sanguinaria e impura
e il conteggio dei morti
non è ancora incominciato…
Fin che non hai visto
un marabù di zucchero
non puoi sapere
come sarà il mattino.
Certe volte penso,
e so che non dovrei
pensare così nero,
né così lontano,
(almeno spero)
a quel che lascerò,
di me, l’ultimo giorno
e a quanti piangeranno,
e conto, sconsolata,
le dita di una mano.
Gli alberi
delle barche
canteranno
tintinnando
parole d’aria
senza senso,
ma d’argento.
Oggi si leverà
un gran vento,
quello buono,
che ci piace
per salpare,
che svela
al viaggio
isole lontane
e quanto sia fondo
e scuro il mare,
quello che gonfia
di sogni testardi
lo spinnaker
del cuore.
Si aprono sguardi di rose
sugli intrecci di pruni in aprile,
come un’ala di rondine azzurra
ci sorvola il cielo vernale,
una brezza ingannevole e dolce
soffia venti di pace e d’amore,
ma le crepe del mondo disvela
e il suo cuore di sangue e d’orrore.
Da una sponda all’altra dell’eterno,
zigzagando un fiume infinito,
si trascinerà l’anima mia ferita,
come un Caronte buono e disperato,
cercando solo te, mio faro,
unica luce, mia sola gioia e senso
del vano premio d’essere beato.
Quando io ti davo
baci di camelia,
solo io sapevo darli,
io sola,
e tu fingevi di amarmi
e la passione si tingeva
di petali rosa,
io la credevo eternità
ed era solo primavera.
Mi pare un miracolo
ma non è. È solo acqua,
una fonte millenaria,
che continua a sgorgare
e poi ci sono i capperi
con i loro grandi fiori
e io che voglio guarire
da ogni mio dolore.
O caro Asclepio di Kos,
ho salito tante scale
sotto questo arso sole
e ora sono qua e ti prego
di non farmi più soffrire.
Sacerdote di me stessa,
furtivamente mi aspergo
e mi sembra di rubare.
Io ti amo, dio dottore,
perché sei imperfetto,
e so che se ascoltassi,
ma non puoi, per pietà
mi vorresti esaudire,
tu lo sai che non serve
star male e infine morire
e di nascosto piangi
per noi, le tue creature.
Ali di gazza
e lunga coda…
Così poco adatta
al volo e avida
di belle cose,
uno specchietto,
forse, o un filo
in lana rosa,
un pezzo di aurora,
il mare e il cielo
da rubare e stivare
nel nido del cuore.
Bianco di foglio
briciole di gomma
da matita, un segno
o un sogno, forse,
cancellato. Un solco
nella memoria e pare
tutto dimenticato,
ma la ferita abrasa
resta nella trama
troppo sottile,
lesione dell’anima,
trasparenza esangue
del dolore.
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