Questo vasto cielo
tutto scritto di nubi
sbandolate a caso
da un fiato di vento
pare in primavera
per quegli orli d’oro
che guarniscono a caso
il suo bordo slabbrato
a svelare l’immenso…
E invece è inverno,
mio spaventato amore,
e pioverà più tardi
da coaguli di cirri serotini
e dai tuoi tristi occhi
fissi sull’oltre immaginario
di un futuro estremo.
Ma io ti salverò dal tempo
col caldo del mio corpo
ricoprendoti a sedare
i tuoi terribili tremori
e sarà notte e dormiremo.
Cromatismi esposti
di un’alba artificiale…
Dio, come mi manca
di poterti amare!
Un gabbiano intanto,
sentinella del grigio,
si riposa sul tetto
dal dover volare…
Fuori il gelido inverno
si colora di pioggia,
ma la casa ripara
e consuma i ricordi
in oppiacei piaceri
e tepori tranquilli,
falsa, onesta, virtuosa.
Gocce di pioggia
sopra il nero del cuore
fresche speranze
Rotola rintocchi
la campana della chiesa
in anelli di foschia,
ristagni di speranza
in questo cielo nero,
sembra una sera d’inverno
ma è mattina.
Si coagula il respiro,
ed è preghiera:
Che cada la pioggia
a dissetar la vita mia,
amen amen e così sia!
A me la vita suona dentro,
a volte dissonante,
a volte piano, a volte lento,
a volte andante, a volte al ritmo
pazzo di una giga popolare.
Ed eccoli i miei sogni svergognati
che ballano sull’aia dell’amore
e tutti quegli scheletrì sbiancati
che si percuotono da soli
xilofoni di ossa sul torace
e cantan funebri lamenti
in do diesis minore.
Mi godo le mie pioggie e i cluster
che corrono sui vetri dell’inverno
appena appena prima di gelare
e si flagella il theremin del vento.
I miei pensieri, credo, sono questo,
pentagrammati su ali di colore,
e tutte quelle trombe in fondo
che un giorno squilleranno
il mio improrogabile finale.
Pazza felicità dei tempi andati
perfetta per speranze e intensità
dei sensi, che, quando mi sfioravi,
foglia a foglia, alitava gemmato
il suo vento fino farmi tremare…
Fu primavera, allora,
adesso è sempre inverno.
Anche oggi la solitudine
m’affama d’amore
e tanto più il silenzio
scava solchi nel mio cuore
quanto più il frigido inverno
tacita e spoglia le aiuole,
non più trilli né rose odorose,
ma caduta di foglie,
di speranze, di voglie,
così che il sogno di andare
diventa mendace chimera,
resterò qui, aspettando la sera…
(Non so mai se pregare
che non cambi più niente
o che qualcosa si muova.)
Chissà mio padre
e la mia mamma,
quattr’ossa ben esposte
all’anemia del sole
d’autunno boreale…
e poi percuoterà l’inverno
adunco coi suoi rami
inquieti rap tombali
e urla sui crinali,
suicidi collinari,
chissà se parleranno
del nostro assente amore
le vesti da fantoccio
per sempre sull’attenti
e noi così lontane
perdute dentro i tempi
ballando senza freni
la giava secolare…
