Tetra teatralità del fuori luogo,
oggi è di nuovo primavera,
ma non vale la pena di parlarne,
troppi sono gli occhi che l’inverno
ha chiuso in fretta ed anzitempo
e non ci consola guardare i prati in fiore
pensando ai vuoti sguardi
di chi non li potrà più rivedere…
Oggi, a Castiglioncello,
mi sono seduta al caffè
della piazza, c’era il sole,
niente vento, una metamorfosi
del tempo che germinava viole
nel grembo dell’inverno,
promettendo un marzo caldo
e fecondo. E c’era la mia corte
di passeri affamati, dignitosa,
senza mendicare mi guardava
con tanti occhiuzzi tondi, attenti
e io facevo la mia attesa mossa
seminando briciole a spaglio
con ampio gesto divino,
un paradiso in terra, la manna.
E c’era un piccoletto bruno,
di piuma, diverso dallo stormo,
bello, sano, forte,
ma terribilmente tardo.
E io che fintavo per dargli
un poco di cibo. Finta a destra,
lancio a sinistra. E sono riuscita,
un poco, a sfamarlo, pensando:
Piccolo figlio, troppo mite…
Come una margherita
l’alba m’è sfiorita tra le dita
lasciandomi impaniata
nello stupore denso
di un giorno senza senso.
Oggi mi dilania i fianchi
la voracità del tempo,
che mi lacera il corpo,
il cuore, il sentimento.
Nel gorgo di un abisso
dal colore azzurro impuro,
come i lembi pesanti
che pendono dal cielo,
si sgretolano gli anni,
le speranze, il mio futuro.
Son finiti ad uno ad uno
primavera, estate, autunno
e manca così poco ancora
all’esizio rovinoso dell’inverno…
Per quanto averti
sia impossibile,
piccola chimera
dei miei sogni,
io vorrò darti
motivo di amarmi.
Io ti darò l’Oriente
di albe perfette
e tutti quei cieli
che porto nel cuore.
Tutti i miei giorni
il mio primo pensiero
sarà il tuo viso,
sei tu il mio sole.
Io coglierò i fiori
che sotto ai tuoi piedi
genera terra
al sentirti passare.
Ti darò il gelo
del mio ultimo inverno,
ti darò il fuoco
che accendi nel cuore.
Ti darò il tempo
di ogni respiro,
da quando ti vidi
all’ ultimo giorno,
ti darò il sempre
che ti fa eterna,
perché eterno
è l’amore che provo.
Tutto è sorprendente,
ma niente ci sorprende.
Da quanto tempo a noi
non trema più nel cuore
l’embrione dell’attesa,
il sogno, il desiderio?
Notizie dal terrazzo:
le gemme di tre rami
l’inverno traditore
dell’ultimo momento
ha congelato al vento
al piccolo bonsai
dell’olmo di Riccardo.
Ora è di nuovo spoglio,
proteso verso il cielo.
Se questo non è sperare,
di certo è somigliante
e il cuore mio dolente
già cerca di imparare…
Quando pensavo
che sarei riuscita,
io, un giorno, a volare,
spiccando nella danza
un bellissimo balzo
e i violini, tutti insieme,
per me, avrebbero pianto,
la mia giovane vita,
come un bocciolo
di camelia rosa, stretto
nella fine dell’inverno,
ma cosi pronto a sbocciare,
la mia giovane vita, allora,
mio carissimo Franz,
aveva ancora un senso.
Brividi di brina
pennellati sul prato
e un vento freddo
che disegna il fiato…
Amami d’inverno,
eterna mia bambina,
la nostra primavera
ancor non è finita!
Bere la birra
per dimenticare…
Dimenticare la birra
per salvare i ricordi…
Non so cosa fare.
Infernale la vita
senza i tuoi sorsi
di freschissimo amore,
sete di ricordi,
di quest’ultima estate
di sabbia e risate di sole…
Ma che cosa ti ho fatto
per indurti a partire
e avvelenarmi la vita
da qui agli ultimi giorni?
Altrettanta l’urgenza
di dimenticare…
Portami svelto una birra,
che sia alta di spuma,
come la rabbia del mare,
che graffia gli scogli
in questo gelido inverno,
(a me è toccato restare.)
Portami svelto una birra,
prima che io muoia
lungo stecchito disteso
sotto questo misero tavolo
bara della mia solitudine,
portami svelto una birra,
oste della malora!
Questo vasto cielo
tutto scritto di nubi
sbandolate a caso
da un fiato di vento
pare in primavera
per quegli orli d’oro
che guarniscono a caso
il suo bordo slabbrato
a svelare l’immenso…
E invece è inverno,
mio spaventato amore,
e pioverà più tardi
da coaguli di cirri serotini
e dai tuoi tristi occhi
fissi sull’oltre immaginario
di un futuro estremo.
Ma io ti salverò dal tempo
col caldo del mio corpo
ricoprendoti a sedare
i tuoi terribili tremori
e sarà notte e dormiremo.
Cromatismi esposti
di un’alba artificiale…
Dio, come mi manca
di poterti amare!
Un gabbiano intanto,
sentinella del grigio,
si riposa sul tetto
dal dover volare…
Fuori il gelido inverno
si colora di pioggia,
ma la casa ripara
e consuma i ricordi
in oppiacei piaceri
e tepori tranquilli,
falsa, onesta, virtuosa.
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