Ancora una volta
la Luna con Giove
m’incanta.
Un dialogo di dei
che si consuma
srotolando parole
d’oro nel silenzio
siderale, segrete
al nostro orecchio
mortale. Curioso
e lontano,
inadatto a capire.
Pizzica l’aria
un gruppuscolo
di note accordate,
sospinte dal vento,
vorticando.
Come vorrei, o Luna,
entrare in un varco
spaziotemporale,
piccolo come una toppa
di chiave,
un’anomalia musicale.
E perdermi, infine,
unica mortale,
nel vostro mondo
accogliente,
conoscere il tutto
e mai più ritornare,
vedendo, sapendo,
continuando ad amare.
C’era la luna grande, quella notte a Livorno,
era sguaiata, discinta, spettinata
slabbrata sui contorni, come una donna sola
e molto disperata. Si affacciava alla soglia
di un cielo iperstellato e non so chi aspettasse,
ma aspettava.
Io zigzagavo in auto per un pastoso sonno,
in veglia per te, piccolo ladro del mio cuore,
mio cucciolotto da pochi mesi nato,
così malato da sembrare alato, come un angelo
che sta per ritornare là, donde fu mandato.
Così pregai la stella più vicina alla gran madre luna
che le dicesse all’orecchio di aspettare,
non aveva bisogno quanto me di quel tesoro,
garante della mia felicità e della stessa vita
di chi l’aveva accolto nella sua dimora.
E poi, la mattina,
com’è bello lo spiaggiarsi
della sabbia quieta
dopo la marea lunare,
con il ventre pregno
delle carezze del mare,
segni di onde,
onde disegni,
stese ad asciugare!
Verso le dune
corre ancora
l’orma del trampoliere.
Oggi la luna
tramonta a quest’ora
e l’alba si spoglia
stracciandosi le vesti
in piccoli brandelli rosa.
Parliamone, allora, di questo mio viaggio
di rutilanza ad occhi chiusi e luce surreale,
perché, da adesso in poi, non mi vorrei svegliare…
Godermi per un poco la follia che tutto scusa,
la pelle nuda esposta al vento di una scia stellare,
frusciando di atomi eccitati e pioggia nucleare,
tanto, se do retta agli altri che non fanno che parlare,
senza peraltro mai una volta degnarsi di ascoltare,
mi ridurrò in amorfa poltiglia cerebrale,
pronta da impanare, per la frittura all’italiana,
ma non più buona per poter pensare.
Quindi ho deciso che partirò con Aladino,
su un sericeo e ben drogato tappetino
e mi darò al lusso anch’io di delirare,
conservando tuttavia il mio senno sulla luna
in attesa che qualcuno se lo venga a conquistare.
Mi pare di vederti, lì affacciata,
alla finestra aperta sulla vita.
Vive la tua pelle di carezze
e il vento questa sera passerà,
alitando un soffio caldo
sulla tua bianca pelle,
il passato nel futuro muterà.
“Ancora amore, Mida, ancora
ti doneranno presto queste stelle!”
cantano i grilli dai trifogli in fiore
di buona sorte profeti e dispensieri.
Nella cornice bianca sulla notte nera
chi passa non ti vede, ma ti sente,
come un enorme battito di cuore
e forse chi ha fortuna percepisce
dei tuoi capelli biondi il timido bagliore.
Ma ti ricordi, cara Mida, questa sera,
com’era bello il nostro antico mare,
dove la notte su pattini d’argento
incideva fantastici sentieri
e scintillava di stelle l’orizzonte
e lontane danzavan le lampare?
Canta per me quella canzone vecchia,
che parla della luna e di perduti amori,
e fai la voce scura e passionale,
così ch’io ascolti e finalmente pianga
su quello che non può più ritornare.
Saltando così, da un giorno all’altro,
arrivo all’ultima domenica,
il cortile è vuoto intorno,
ride di me la luna.
Un cielo color alba
si riversa dai tetti
nella mia cucina.
Talmente denso
è l’azzurro
che parrebbe il segno
di un pennello intinto
in un’acquasantiera
divina.
E la luna, oh la luna
quanto mi delizia
prima di sparire
nel’ anonimo pallore
di una giornata
di sole!
Io non ho la forza,
non sempre, almeno,
di gioire malgrado me
e quegli uccelli neri
nel nido del mio cuore,
ma oggi mi avvinghio
all’ascesa del sole
e a Stonehenge
mi faccio trasportare.
Qui la druidica fronte
mi farò ferire
dal raggio
della trilitica porta
nella sua gloria
perpendicolare.
Alba del solstizio d’estate, 21 Giugno 2019
Colpi di luna
sui miei capelli chiari,
tu che mi menti:
“Sei sempre più bionda!”
Io ti rispondo:
“Sarà questo sole…”
passeggiando, noi due,
sul viale delle acacie,
freddo per la stagione.
Il tempo, intanto,
ci ghermisce
come foglie morte.
Il cammino sospeso
di un terrazzo
al quarto piano.
Dalla parte del mercato
un De Chirico in città,
dalla parte del.cielo
i pianeti, le stelle,
la mutevole luna
se sereno sarà.
Io, polena stupita
che mi sporgo dall’angolo
in favore di vento
sul futuro che verrà.
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