Bestia di toner
sul mio lavandino,
indecente connubio
scolopendra – scorpione,
amore molto impuro,
come il mio, che ci unisce
con abbietti legami.
Un tempo ti amavo,
ora ho bisogno di te
e ti cerco, ti chiamo
e la noia ti annienta.
Dici: “Amore vengo!”
Ma cammini
sempre più piano.
Ansima apnea afosa.
Gutturale gorgoglia
Ottusa oppressione.
Suppurazione sulfurea
Tracima tremebonda
Ottenebrando.
Sembrano mani
queste alghe palustri,
giochi di bambino
in un bianco lavandino,
baluginando a sera
ricordi e proiezioni
di ombre del passato
a assorbimento lento,
un filtro di memoria
in questo gran silenzio.
E poi venne il tempo,
l’amarissimo tempo
dove ogni speranza
fu smentita dal vero.
Venne meno la forza
di sognare scenari
di salute e vittoria
ed amori rinati.
Restò cenere fredda
nel camino del cuore
e nemmeno la brace
per accendere un fuoco…
Fioche larve erravamo
in un mondo sconfitto
e la morte sapeva
che ero pronta per lei.
Disdicevole sera
così grave di pioggia
da sembrare una fiera
dilaniata dal parto
su un giaciglio di nembi
ogni ora più neri.
Disdicevole sera
dei miei foschi pensieri
dopo un giorno di diagnosi
e sofismi accademici
di dottori golosi,
come mosche sul miele,
di prelievi venosi.
Disdicevole sera
dei ricordi più dolci
quando il sangue era sangue,
capriole nel cuore,
e l’amore era vita,
ah, l’amore, l’amore…
Una musica da bar
sale al balcone
dolce come
un cielo di cotone.
In fiato caldo spesso
il vento mi possiede il petto,
come un amante pazzo
mi centra
con un pugno ben diretto,
il tempo di dire “ah”
ed è finito tutto…
Pare la sera afosa
di un giugno un po’ lontano
in un tramonto verde e rosa
con un ragazzo strano…
Finestra delle quattro e trentadue
con quell’albero grosso
e la mia voglia di dormire,
silenzio ospedaliero
e luce artificiale,
l’artiglio della morte
addormentato,
l’ossigeno che va
per l’albeggiare…
Braccia ospedaliere
si dibattono
con i loro strani fiori
peduncolati in cannule
ovari i di coaguli
epidermici plissè
di petali. E musica
di flebo trombolitica
festini di prelievi
per orge fra cadaveri
in albe un po’ drammatiche…
Il sabato intenso di sigaretta
fin dal mattino più fumo,
noi a scuola lo stesso, a casa mio padre,
la mamma casalinga da sempre,
le labbra intense viola ciclamino,
marchiate (da donna, da madre,
da signora?) come volle il destino
e in mezzo, ma non sempre,
una briciola di tabacco che pende.
Serraglio e Camel mia madre fumava
e poi, poverina, ansimava
con gli occhi intensi di ghiaccio
intesi a sfidare l’altrui cedimento,
il suo, certo, no.
Mio padre, invece, non aveva la bocca.
Lui aveva baffi bizzarri. Di uno strano tono,
mimesi interessante della sua divisa
da fatica, verde bruna, di fante.
Lui fumava nazionali. Fedele, costante.
Un’intensa aura di divinità sovrastante.
Un guerriero, un cavaliere, un papà.
Niente di servile, all’orizzonte,
solo le sue verità.
Cavalcava una Vespa
colore dell’acqua marina
che fendeva volando guardinga
il ponte lungo del Centa,
col grappolo umano contento:
Il centauro, la figlia più grande
seduta, io in piedi davanti
a sperare, in attesa che un giorno
sarei stata l’amazzone in sella.
E tutto quello che doveva succedere
è già successo, adesso.
Brutta sensazione!
Ho preso quattro in ginnastica,
non so scalare la pertica,
sono brava in latino, sono brava papà.
La sorella sposa che se ne va.
Poi un girotondo sempre più teso,
dissonanze nel concerto grosso
che ci piaceva tanto, qualcosa di storto,
un violino furioso, un violoncello offensivo
e la tosse ostinata al mattino.
Non è più la stessa musica, mamma,
che la tua artrosi suonava penosa
e io a volte fingo, ma arrivo fino a Satie,
poi non mi piace più quasi niente…
Ma dove corre la tua mente, papà?
E dopo, catartici, agri a metà,
i lunghi anni di dolore e pietà.
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