Apre specchi nel bosco
il tuo salto infantile,
o mio Elvo incantato
che lassù, alle tue fonti
ti disveli in segreto.
Fanciullino tu resti,
basta solo salire
per spiare i tuoi giochi
che divengono sempre,
ogni anno più nuovi,
ogni giorno diversi.
Ma io no, io mi invecchio,
non esiste l’ascesa
nel cammino del tempo,
solo un lento fluire
all’eterno del mare.
L’immagine che illustra la mia poesia è una fotografia di Roberto Munarin, che ringrazio di cuore per avermene concesso l’utilizzo.
Un cielo color alba
si riversa dai tetti
nella mia cucina.
Talmente denso
è l’azzurro
che parrebbe il segno
di un pennello intinto
in un’acquasantiera
divina.
E la luna, oh la luna
quanto mi delizia
prima di sparire
nel’ anonimo pallore
di una giornata
di sole!
Io non ho la forza,
non sempre, almeno,
di gioire malgrado me
e quegli uccelli neri
nel nido del mio cuore,
ma oggi mi avvinghio
all’ascesa del sole
e a Stonehenge
mi faccio trasportare.
Qui la druidica fronte
mi farò ferire
dal raggio
della trilitica porta
nella sua gloria
perpendicolare.
Alba del solstizio d’estate, 21 Giugno 2019
Mancava un giorno
alla luna fragola
e il caldo di Venezia
mi era scoppiato dentro
fragoroso.
Tutto era sospeso,
dentro e fuori di me,
come il fiato della luna
ed avrei pianto di paura.
Perché mi faceva male,
amore, vedere, come un dio,
tutto dall’alto,
ma non sapere niente
del futuro.
Appunti di oggi:
Ritornare al Florian…
Il bello del viaggio,
specialmente a Venezia,
è il rimpianto precoce
che ti serra la gola
e vorresti tornare
prima d’esser partito.
E così, lì seduto,
con quel poco di tosse
per il troppo velluto,
te ne stai inebetito
e respiri la sera,
i lamenti di orchestra,
le canzoni d’amore,
il passare degli anni
e gli incerti ritorni.
L’illustrazione è una mia fotografia, uno scorcio di Venezia, rubato dall’interno dell’Hotel Splendid
Vita dove mi porti?
Piove a dirotto
sui desideri stanchi,
bianca la scala
scende là in fondo,
forse una lettera
nella cassetta,
batte le ali
la mia salvezza.
La pioggia che batte,
al portone bianco.
l’asfalto si fonde,
illusione di vento,
grida il mio tempo
il suo ultimo affanno.
Mille gradini,
come rampe di cielo,
risalita del cuore,
in battiti sciolti,
mentre io vado
penso al ritorno…
Caro dottore,
dammi l’ansiolitico,
levami l’ispirazione,
baratto con l’anestetico
l’afflato poetico.
La sensibilità mi rovina,
dammi una medicina,
voglio guardare il cielo
solo per sapere
se domani si va al mare,
senza accorgermi dei colori
e dei ritratti di dio
fra le nuvole,
coronati da raggi di sole,
che posso vedere
nelle pareidolie anemofile
delle mie sere.
Dottore, fai di me
una mucca pasciuta
che rutta sapori aromatici
e si contenta di ruminare
il pasto vegetale
prima di dormire
senza provare rimorso
se ha ingoiata farfalle
e margheritine intere…
Scorre poco,
come acqua di canale,
più che la vita, la speranza
in fondo al cuore.
Sedimenta intanto
il colore del rimpianto
odorando intenso
della libertà del mare.
Un occhio di stella
arrugginisce intorno
sospirando turchese
denso.
La mia vena profetica,
emorragia di verità
precoci e preoccupanti,
me la vorrei strappare
dovunque sia nel corpo
o intorno al cuore.
Perché non serve a niente
sapere tutto prima
e non avere avuto in dono
altra virtù divina
che l’arte ciarlatana
dell’essere indovino.
Però lo grido forte:
Prevedo la vergogna
e sangue di innocenti
e guerre all’arma bianca
e faide inconcludenti…
Benché non serva a niente
e che non stia al veggente
mutare in nessun modo
il corso degli eventi,
ancora ve lo dico:
È tempo per noi di amare
ed essere accoglienti,
vedere i propri figli
in tutti gli innocenti…
A un solo passo dal mare,
l’anima chiusa alla fuga
da un cielo pesante, presente,
di una piattezza pre-copernicana,
color lavagna appena inciso
da unghiate bianche di aerei
ora sopra di noi invisibili
al di là delle nuvole, parliamo,
gridiamo nel vento
le nostre notturne paure.
Lasciammo entrare la gioia
dalle finestre spalancate al sole
e mutammo costumi e aspetto
sfarfallando all’improvviso
nonostante lo stupore
che in noi stessi provocava
essere così diversi e praticare
altri spazi, altri tempi…
E ci fu più posto dentro il cuore,
da farci entrare proprio tutto,
persino per un piccolo cane….
E non l’avrei mai detto, caro Giulio!
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