Stanotte volevo evadere con forza
dal mio cielo falso di cartone,
trascendere pareti e muri neri,
aprire le mie braccia oltre l’insonnia
che mi legava il corpo al letto
e all’ossessione losca dei pensieri.
Stanotte mi volevo ri-Creare,
l’anima com’era e un corpo siderale
e mi vedevo spalancare l’ali
a toccare, non so dove, quando e quanto
l’universo e la pietà di un grande cielo.
Canta ragazza canta
la tua canzone triste,
così francese per il noir
della sua malinconia,
e nessuno sa se odiarti
per quanto ti lamenti
perché ti manca Parigi
o cercare nel cuore
quel che ancora resta
della voglia sottile
di partire.
Troveremo mai
la stessa lenta Senna
e il tremore di mani
a cercarsi nella luce di vetro
di Notre Dame cattedrale
e le stupite bocche
a promettersi l’eternità
d’amore? E il café Latéral,
così angolare come noi,
a sfamare la voglia
di esser lì, semplicemente
a respirare? Accarezza
col velluto nero della voce,
roca come guanti di dolore,
e specialmente con la erre
arrotondata e guasta
la nudità elegante della noia
di un sogno fuori moda,
dei tappi di champagne,
del vestito di raso tarmato,
dei cerini rubati al Buddha bar,
tutto nascosto nell’armoire,
che nemmeno tu, né noi,
né oggi né mai, riusciremo
dolcemente a disserrare.
Di notte mi rincorri
con gli abbracci.
Ah, questo istinto
d’amore che nel sonno
ti accompagna
e mi fa prigioniera…
Mi rigiro nel fruscio
dell’inquietudine
e la tua mano,
docile sparviero,
mi sorvola
e cattura le mie fughe
di lenzuola.
E qui non si va avanti,
la primavera stenta tanto,
c’è chi ulula alla luna,
io le latro ogni notte
la mia ostinata tosse,
ossa rotte, stagnazione,
piccole stelle di latta
cielo grigio di cartone.
Alza la sua fragilità di rami spogli
ed è per via del sole che ti accorgi
che t’appariva vizza e vecchia e secca,
poi guardi controluce e sai che indossa
un seducente trapuntato manto:
La primavera arriva verdeggiando
e il sole la rivela nel mattino,
di gemme e nuove foglie adorna,
ancora così acerba, un giorno donna.
Nessun nuovo testo aggiuntivo
diario svuotato di senso,
pagine bianche, niente succede.
Mi sento una tela di Fontana,
l’anima sforacchiata dal nonsenso,
il vuoto all’infinito ripetuto dentro.
Manca il valore aggiunto
Del taglio d’autore, un vernissage,
un po’di pressing intorno…
Non sono di moda, sono uno straccio,
la tela di un lurido sacco,
come un Burri, ma senza l’autore,
palandrana da poveri e, sotto,
i buchi nel cuore.
Quanto alla felicità,
sembra più grande
quando è un ricordo
e quanto più è lontano,
come le sere azzurrre
a Adelboden,
tiepido il clima,
il fuoco, il vino rosso
e il discreto sbuffo
di un sigaro toscano,
la dolce nebbia
a accarezzare il monte
con dita bianche
di una lunga mano…
…Pensarci adesso,
parevano perfette,
peccato che la gioia
che allora provavamo,
tale la brevità
del tempo a noi concesso,
nasceva sorridendo
poi si svenava piano,
il riso misto al pianto,
nel tenero rimpianto.
Vedessi com’è bello
il giardino anche di sera
per l’esplosiva voglia di colore
che la camelia in rosa emana!
Ed il buio allontana dalle fronde
le sue ladresche fosche mani.
Sotto c’è la primula pratile
che canta in giallo rosso viola
con toni e semitoni da corale.
Ed il ramo del susino li sorvola
con l’ala nuziale dei suoi fiori.
Pare che piova il cielo, amore,
disciolto in un azzurro che scompare…
Pazza felicità dei tempi andati
perfetta per speranze e intensità
dei sensi, che, quando mi sfioravi,
foglia a foglia, alitava gemmato
il suo vento fino farmi tremare…
Fu primavera, allora,
adesso è sempre inverno.
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