Inadeguato pulcino
di uno stormo che vola
cado giù, a conoscere il suolo,
sparpagliando le piume
sopra un pugno di fragili ossa
e la fossa sembra il male minore,
che mi accoglie e distoglie
dall’emorragia di dolore
e l’autunno così rosso di foglie
pare un cuore che accoglie,
così giallo e arancio di foglie
pare un letto caldo di sole.
Di te
solo questo mi resta:
i sacchetti di ossa,
l’amatissimo teschio,
le tibie e i peroni
con le ossa del piede,
il tarso e il metatarso
e gli astragali, certo,
per giocarmi la vita
così come viene.
A me la vita suona dentro,
a volte dissonante,
a volte piano, a volte lento,
a volte andante, a volte al ritmo
pazzo di una giga popolare.
Ed eccoli i miei sogni svergognati
che ballano sull’aia dell’amore
e tutti quegli scheletrì sbiancati
che si percuotono da soli
xilofoni di ossa sul torace
e cantan funebri lamenti
in do diesis minore.
Mi godo le mie pioggie e i cluster
che corrono sui vetri dell’inverno
appena appena prima di gelare
e si flagella il theremin del vento.
I miei pensieri, credo, sono questo,
pentagrammati su ali di colore,
e tutte quelle trombe in fondo
che un giorno squilleranno
il mio improrogabile finale.
Grissini al cioccolato
complementi nutrizionali
e una noia mortale.
Spiaggiata senza forze
alla televisione
arenata nella sabbia
di un divano nero
che ingoia le mie ossa,
povera balena, coi fanoni
filtro il krill dei giorni
e vorrei bocconi grossi
e di maggior sapore.
Ottima giornata
per pensare,
oggi 21 settembre
ore cinque e quaranta.
Una tragedia
pre equinoziale,
di qui a poche ore,
vedere la vita
che si fa divorare.
Giorno per giorno
più vicina la notte,
ingoio pastiglie
per non invecchiare,
grossi mattoni
che sembrano ossa,
sperando alla fine
di non soffocare…
Non mi riscalda
questa primavera…
Presto, datemi da bere!
Bere all’indietro
fino a quello ore,
quando i! mio sangue
si faceva miele,
la pelle chiara
spogliata del pudore,
la testa che ronzava
come un alveare
e da dentro il petto
rimbombava il cuore.
I tamburi, i tamburi,
i tamburi dell’amore,
la mollezza delle ossa
liquefatte di stupore,
gialli seneci ebbri,
recisi nel bicchiere.
Suonano di ossa stanche
i miei già lenti passi nella vita
e più la primavera affanna i rami
di fiori gemme e nidi nuovi
e inventa cieli azzurri e voli
più io mi sento estranea e grave
e più si fa vicino il bianco giorno
in cui mi donerò all’inverno
e gli sarò compagna in gelide contrade.
Se mi guardassi dentro
come una radiografia,
oltre al sorriso,
oltre ai bei denti,
oltre ai tessuti molli
della buona cera,
avrei da mostrarti
solo polvere d’ossa.
Più non cammina
in stuporosa paresi
l’apparato vitale,
l’inerte speranza,
ancora non è morta,
ma poco ci manca.
Avevo una bambola,
si chiamava Cristina.
Era bionda, aggraziata,
non ancora una donna
e non più una bambina.
Lei soffriva da sempre
di fragilità d’ossa,
non per qualche mia colpa,
ma per troppa finezza
del suo latteo biscuit.
La facemmo ballare
col suo roseo vestito
e conobbe l’amore,
sempre più dilaniata
da implacabile male.
Frantumato il bacino,
corse al pronto soccorso
sul carrello tv.
Interventi alle gambe,
fasciature di scotch.
Gli ondulati capelli,
ora simili a stoppa,
le cadevano a ciocche,
a mostrare lo sclapo,
cencio verde segnato
da corone di buchi
ed il suo fidanzato,
spaventato, fuggì.
Stava solo sdraiata,
ancor dolce nel viso,
capo e corpo occultati
da finissimi lini
rubacchiati al corredo
dalla nostra pietà.
Rinunciammo a un guanciale
per lasciarla dormire.
La andavamo a trovare
nel suo strano ospedale,
un ripiano d’armadio,
dietro all’ampia specchiera.
Era troppo lo strazio
nel vederla così.
Supplicai mia sorella
che potesse morire,
con il prete, i bei canti
ed un gran funerale.
L’amavamo, ci amava,
dopotutto era viva
e il coraggio mancò.
Ogni giorno di più
lei si mise a pregare,
sublimando il dolore
in crescente virtù.
Col bel cranio rasato
(dal suo capo perfetto
fu staccato lo straccio)
con la mia sottogonna
come candido saio,
entrò un giorno in clausura,
prese i voti, fu suora.
Non sapemmo più nulla,
non potemmo parlarle,
né vederla mai più.
Molto tempo è passato,
ma ogni tanto mi chiedo:
“Chissà quanti mai anni
ha vissuto in cantina,
la mia amata, la bella,
l’inviolata Cristina”?
Non so se finirò questa notte
troppi fantasmi mi vengono a trovare…
L’ossessione del pianoforte
quattro note quattro quarti
per un accordo maggiore
e sopra il miagolio del dolore
i suoi trilli disperati
i sospiri della morte.
Svegliati amore e sposa la mia anima
prima che il respiro del sonno la possieda
pettinami i capelli neri di paura
con i violini delle tue dita esperte
ferma questa grottesca marcia nuziale
sfatta di putrefazione ed ossa sparse
che mi fa esplodere la testa
posami le mani fresche sulle tempie
riscatta il mio respiro prigioniero
bacia la mia vita, falla ritornare…
Commenti recenti