Il futuro si annida
dietro a porte pesanti…
Chi l’avrebbe mai detto,
in quel mattino di sole
-Ti aspettavo alla soglia
quasi con il sorriso
e questi tre spilli
già fra il cuore e la gola-
che il cammino previsto
si sarebbe deviato?
Poi il cielo si è stinto
in un coro di vuoto,
alto un vento mi ha torto
fili d’anima in nodi…
Dopo un giorno e una notte
sì lo so, son tornata.
Ma la strada fu lunga
e io sono cambiata…
Pur se mi urge
la poesia nel cuore,
ife di un fungo bianco
mi legano la gola
e annodano il bel canto
che esce gorgogliando
di rantoli bronchiali.
Chi mi ha reso muta?
Forse il cielo grigio denso
o forse questi tempi
che celano i sorrisi e la paura
con l’obbligo di maschere
e distanze, rendendomi
difficile sperare?
Surreale silenzio dei camini,
han legato la gola alle campane,
un cielo azzurro terso offerto
al fendente d’ala dei gabbiani.
C’è chi aspetta che il morbo finisca,
che ritorni la colomba in volo
col ramoscello verde al becco
recando nuova pace all’arca.
Oggi è uno di quei giorni
di tempo così espanso
che ogni minuto dura
un quarto d’ora, un tempo
di scorrimento lento,
come un fiume alla foce,
morte al rallentatore.
Il silenzio ha una connotazione
da esecuzione capitale,
un nodo scorsoio alla gola
senza poter mai parlare.
C’è una calma in giro
senza colori e sentimenti,
un fine estate crepuscolare,
un tramonto senza gloria
né colore, senza voglia
o potere di gridare,
laringectomia sacrificale,
un grigiore interiore
che vetrifica lo sguardo
nella cataratta di chi aspetta
senza poter vedere il mostro
della sua paura.
Recentemente ho capito
per illuminazione
perché certi sogni,
in apparenza banali,
fossero fonti
di grande paura,
da svegliarmi sudata,
con la gola essiccata…
Io sogno case buie
con lunghi corridoi
e camere con molti letti
dove passare la notte
e ci sono i vivi come me,
perché ancora io lo sono,
e ci sono i miei morti
che stanno a riposare.
Facciamo tutti silenzio,
mi sdraio, spengo la luce
e mi desto prima di morire.
…Sono ricordi degli obitori
dove con grande dolore
ho visto per l’ultima volta
quelli che ho molto amato
e che non ho lasciato andare.
Specialmente mia madre,
quando sono scappata,
appena un attimo prima
che chiudessero la bara.
Il mondo col suo rumore
rotatorio
mi ossessiona.
Questo è il mio momento
per sputare i rospi
che mi saltano dentro
e lo sa Dio se ho provato
e riprovato a digerire…
Ho in gola un groppo grosso,
forse addirittura
un buco nero.
Spero che sia attraente
quel tanto che basta
per far sparire
tutto questo marcio
male.
La mia palude interna
allora avrebbe un senso
catartico esiziale.
(L’immagine è stata da me ottenuta elaborando digitalmente una foto dell’Orco di Bomarzo, tratta da Internet)
Certe giornate
le avvolgerei proprio
in carta di giornale
prima di buttarle via
nel centro di raccolta
universale,
là dove spezzate
si sfanno le vite,
accumulate rovine
trovano infine
la fine. Io non vorrei
ammorbare l’aria
troppo con le mie.
Ansia da amore,
putredine di viole
e laceranti grida
giallo itterizia
del dolore. Di sera,
l’iris nero solitario
della mia paura,
anche lui a marcire.
In grani di sterile sale
un’usura infinita
della gola. Arsura.
Faticano a parlare
mucose della gola stanche
corde vocali spogliate
del potere vibrante
di una qualche passione.
Resta la tosse, regina invernale,
senile degustatrice
di caramelle al miele.
Commenti recenti