Per appendere il porta spugne
in bagno, progetti e discussioni.
Intanto la casa nuova cresce,
si abitua ai nostri rumori
profumi e odori e la doccia
rugiadosa calda la sera ci cura
la nuda lenta stanchezza,
poi facciamo insieme il conto
degli scatoloni, che diminuiscono
mentre i mobili si riempiono..
e i cuori, i cuori…battono.
Grazie zia Paolina
per esserti fermata
lungo la salita
che porta su al Bornello.
Lo so, non era vero,
non c’eri tu e io non c’ero,
ma, ai bordi del mio sogno,
vedevo la chiesetta
e tu sembravi viva
e mi sedevi accanto
su quei gradini grigi
che vanno a Santa Marta.
Io sono molto stanca,
ma sono dentro ai giorni,
non è come per te,
che transiti nei tempi
che formano l’eterno
e che, quando ne hai voglia,
ritorni alla tua casa
che ora mi è preclusa,
che fu nei miei bei tempi
la vera amata casa
che sola mi riposa.
La bocca del giorno
s’atteggia
a un non sorriso,
anche il sole
sopra al prato
piange.
Soffro i miei passi
così stanchi.
Il muro della casa
dall’intonaco stinto
stilla
lacrime e sangue.
Ostinato quel tralcio di rose
palpitando di petali chiari
già saluta un ceruleo mattino,
e non sa che la notte sta in casa,
al di là di finestre di esclusi.
La casa del tramonto
ha finestre di cielo
dove bussa la notte
vestita di nero.
Lì respiro del mare
il respiro.
Altro non odo.
Uovo all’occhio
mela e purè,
questo stasera
io mangio
e non desidero altro.
Era il mese di maggio,
ricordi, mammina?
Nonna Amalia
mi portava al rosario
ed il sole al tramonto
decorava la chiesa
con l’ombra lunga
e nera della rosa
che di rosso
fuori splendeva.
Ah, come mi sentivo buona!
Tu, a casa, intanto,
preparavi la cena.
Non ti segue a casa
è in giro con la sua gente,
tu sdraiata sul letto
col tuo cellulare,
la memoria del cuore.
È per te la tua roba,
come quella maglietta
che ti ha dato una sera,
solo un piccolo straccio,
ma ci senti l’odore
e la stringi sul petto
un pò per farlo tornare…
Ma lo sai, vero, piccola,
dove vanno a finire
certe storie d’amore…
Grazie per il parcheggio
sotterraneo nel tuo cuore
ah, dovresti saperlo
che sempre più spesso
nemmeno io mi fido,
mi fido di me stesso…
Ma se è la mia storia
che tanto ti piace,
così fantastica
nella tua testa,
devi saperlo,
ragazza incantata,
che è solo un sogno
nella tua testa.
Nella tua casa
divento reale,
è questa l’isola
nella mia testa,
meglio dei mari
che ti racconto
e tu sei e felice
e ti abbandoni,
io sono un sogno
nella tua testa…
A casa tua io ci vengo
e ti porto le mani
per donarti carezze,
per rubarti le labbra
per prometterti cose
e baciarti le orecchie,
perché tu mi creda
e quando mi pare
poter ritornare.
Sento parlare la sera
parole di campane
e le pareti altrui
giocare coi bambini.
Il buio mangia
il corridoio scuro
la casa già scompare.
Solo questa stanza
mi appartiene. Come la vita,
un breve spazio in luce
che rimane.
Mi costruirò tramonti in casa,
scenari di deserto
e verdi acquari trasparenti
con i faretti e qualche clic
e, naturalmente,
un programmatore intelligente.
Basterà questo a placare
la mia voglia di viaggiare,
a far tornare nella mente
il respiro sanguigno
del vento del mar Rosso
e la sagoma del Sinai
e il suo fuoco che la notte
si ingoiava in un sol morso ghiotto?
Clic. E spegnerò il ricordo
col telecomando, abbuiando
il corridoio e la mia mente.
Come mi compenserà il soffitto
per aver perduto il giorno?
Chi mi ridarà le stelle?
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