Pur se mi urge
la poesia nel cuore,
ife di un fungo bianco
mi legano la gola
e annodano il bel canto
che esce gorgogliando
di rantoli bronchiali.
Chi mi ha reso muta?
Forse il cielo grigio denso
o forse questi tempi
che celano i sorrisi e la paura
con l’obbligo di maschere
e distanze, rendendomi
difficile sperare?
Vorrei esser nata cane
per quei gloriosi mesi cuccioli
quando basta una palla
o il rientro del padrone
per far cantare il cuore
come un chitarrone.
Lo snodarsi virtuoso
fra la vita e la morte
del cammino assegnato
senza mai sostare
alla taverna dell’orco
per ballare e ballare…
La linda casetta,
il bucato e l’arrosto,
ogni cosa al suo posto
e una noia mortale.
Bisogna cambiare,
saltare nel fosso,
senza vestiti addosso,
rotolarsi nel fango
e cantare, cantare…
Quando ancora crescevano
la felce e il sempervivum
sul muro dei miei sogni
e il muschio antico,
suonava dei miei passi
nella vecchi piazza
il ritmo cadenzato lento,
misurato sul battito di cuore
e chiara la speranza nel mattino
splendeva più del sole
e sotto ai piedi la sentivo
l’acqua di montagna
incanalata che fuggiva
fino al lavatoio per sgorgare
e il sangue dentro al corpo
era così giovane e contento
che mi pareva di scoppiare
e se mi guardavi in viso
vedevi le mie labbra rosse
in lieve movimento per cantare
una splendida canzone di silenzio.
Forse sarebbe l’ora
di scrivere per te.
Io non ho mai capito
i ritmi del destino
e apro sempre a caso
il libro dei ricordi.
Così, questa mattina,
mi sei tornato in mente,
ragazzo buono e bello,
cui non ho dato niente.
Stavamo sezionando
il Nuphar nel picciolo,
il neon che disegnava
un buio sofferente,
un gruppo di ragazzi
più o meno sui vent’anni
e tu che mi cantavi,
ma sempre sottovoce,
canzoni sui miei occhi
che io tenevo fissi
sul grumo cellulare,
così per non guardarti
e mi batteva il cuore .
Eri talmente giusto,
con il tuo sguardo chiaro,
la voce ormai da uomo,
il corpo di un efebo
ed il tuo ciuffo bruno,
l’accento genovese,
la voglia di studiare,
benché già lavorassi,
che mi ero messa in testa,
io, venere maldestra,
con gli occhi verde lago,
cieca per timidezza,
io, di non meritarti,
non essere all’altezza.
E venne quella sera,
la sera dei leoni
con i faccioni rossi
della contestazione,
che tu me lo chiedesti,
dopo l’osservazione
del fusto del Sambuco,
che dentro è tutto vuoto.
“Facciamo quattro passi?”
Guardavi con dolcezza
verso il carruggio nero,
svelando le intenzioni.
Non so cosa risposi,
ma certo non fui doce
e mai più mi cantasti,
ragazzo, la canzone.
*Verso tratto dalla canzone “Yeeeeeh” di Mal & The Primitives
Appena il 19 agosto,
ti rendi conto?
Appare chiara
la melensa melma
di una sciropposa scia
di giorni non migliori,
non peggiori,
ma di attesa.
Aumenta l’umidità,
peraltro prevista,
di una stagione
che nasce
come brezza
sul mare
e tramonta
appiccicosa.
Quando ti lavi
e tamponi la faccia,
l’asciugamano
sa di guazza
e la melassa
di una tua promessa
non mi disseta
né mi rilassa.
Nella mia gabbia
vorrei cinguettare
come ci si aspetta
da una pennuta
preda graziosa
e piena di colore
che ben sa cantare.
Ma no! Tanto vale,
spuntami l’ale,
se non posso volare!
Lo so. Son cattiva
e capricciosa,
non dipende da te
lo stagnazione del tempo
e la punizione
di un futuro incerto.
La vita col vischio
mi ha catturato
e ha accecato
quella parte di me
che fu profeta
o, più semplicemente,
seppe sperare.
Rigurgita il verde già pregno
del breve stagno alluvionale…
Sento le prime rane a sera
già pazze d’amore cantare,
eppure marzo congela
gli orgiastici amplessi
nel rigore invernale.
Sul mio tavolo ordinato
come un chiaro altare
solo una mezza minerale,
acqua chiara e pura,
ma già morta di paura,
tranquillità emozionale.
Ah, poter tornare a bere
(e nuotare e gracidare)
là dove scorreva lenta
la mia torbidità vitale!
Non più cantore
di anoressiche lune,
aguzze per un ultimo
quarto d’anemia,
ora il mio verso
assomiglia, io credo,
a un bel raglio d’asino
molto sonoro.
Non disperderti, sai,
a sfidare i miei ragli
in inutili contest
d’ispirata follia,
perché vincerei:
Giorno per giorno
mi bevo la vita
e intanto la canto
bella o brutta che sia…
Un giorno così
quando tutto il cielo
ti cade sulle spalle
e ti atterra
e cammini
senza gambe
perché sono sprofondate
sotto terra
e un attimo prima
stoltamente
tu cantavi…
Questo amore così strano
prendilo come una cosa in più
che durerà
finché vorrà.
È tanto tempo, sai
forse una vita o due,
anche se fosse un anno!
Parlo di intensità…
Continua a respirare,
intanto,
se sai cantare canta,
distrai l’amore troppo
grande
con la semplicità…
nananananà, nananananà….
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