Così, senza gloria,
è incominciato marzo,
in gramaglie di nubi
e lacrime vedovili
e un color grigio cielo,
uno strano celeste
umiliato dal nero,
che non pare un colore,
ma la veste dismessa
di una donna fuggita
sgusciando via nuda,
da una delusione d’amore,
abbandonando sul letto
dell’ultima notte
tutta una vita, un passato,
una storia.
Cichorium intybus, sdraiata nel mio azzurro,
infitta nella terra, sopravvivo. Sono forte.
Sopravvivo agli anni. Sopravvivo ai danni,
alla povertà d’amore che di sete mi fa
spasimare. Ma a che vale? Sono talmente bella,
che la mia povertà ben si cela nella veste
da due lire del mercato. Perché so di cielo,
talmente, che la gente pensa che non mi manchi
proprio niente. E mi lascia troppo sola con tre sogni
così stravecchi che oramai non me ne importa,
se non li posso realizzare. Così, nella sabbiosa estate
in riva al mare, impolverata me ne resto ad aspettare
che malgrado me , che non vorrei, finisca l’estate,
questa, come quella che se n’è già andata,
che, malgrado me, finisca la vita. Tutti sanno
che sono molto, molto amara. Ciò che mi rende amara
è la mia stessa risata. Perché mi è duro sopportare
di essere invidiata. Che cosa c’è di tanto appetitoso,
infatti, nella dura scorza di una cicoria da strada?
Alba, alba divina
che, quando è l’ora,
ti mostri più scura
della sera più nera,
poi, emorragicamente,
per un fendente di spada
inizi a sanguinare
da oriente
facendo sgorgare nel cielo
un fiume lattescente
e, anemicamente,
senza pudore
ti strusci alle case
fugando dai muri
del sonno il languore
mentre la notte muore
e la tua veste, perdendo
il candore verginale,
si inzuppa del sangue
nuziale, sposa del sole,
quando passi di qui,
ormai donna pietosa
del destino mortale,
dispensa l’amore
alla nuova dimora
e fuga per sempre,
stendendo la mano
dalle dita di rosa,
la rabbia, la lite,
l’odiosa discordia
e la vile paura…
Ascolta, o luminosa,
la mia pura preghiera!
Sono stata brava
tutto queso tempo
come una bambina
e molto ubbidiente.
Come ogni sera
si sdraia la notte
su un letto di stelle,
nera la veste,
bianca la pelle…
Anche io giaccio
e cerco di dormire
eppure non smetto
di fare quello
che mi hai detto:
“Continua a sperare!”
Come una fiamma
per te resta sveglio,
angelo mio sofferente,
il mio stanchissimo cuore,
ma è un cuore potente.
In equilibrio
su enormi zeppe
di giunchi intrecciati
rivestite di fiori
caracolla la Primavera.
La potresti incontrare
sui prati
inzuppati di fango,
più donna meno bambina,
coi capelli bagnati
di pioggia
a rimpiangere il sole
del primo mattino.
Con la candida veste
che ha rubato
all’aurora
incollata al suo corpo
tremante di vento
la potresti vedere…
Si siede sul bordo
del fosso, si china
a interrogare le rane
sul destino di morte
di gialle giunchiglie,
degli iris stremati
dei bianchi narcisi.
Si specchia nell’acqua,
la potresti vedere…
Pensa:
“Ero molto più bella
quando l’arcobaleno
mi cingeva la chioma!”
E piange più forte
e tu vedi che piove…
Dalla finestra all’ultimo piano,
affacciata sul rosso dei tetti,
vedevo l’alba entrare in paese
furtivamente, strada per strada,
trascinando filacce dorate
che l’aspro artiglio della montagna
dalle vesti le aveva stracciato.
Non udivo il rumore dei passi,
ma argentee note, come di cetra,
cadere a gocce e petali rosa
nel silenzio del calmo mattino.
La notte agitata
da velami di luna
corde di nuvole
calate a noi giù dal cielo.
Vento, vento d’argento…
Eri tu, angelo mio,
che correvi ridendo.
Buio fiato di lupo affannato,
già da allora inseguivo
la paura che sarebbe finito
e ogni bacio già dato
diventava rimpianto,
agro agrume
il tuo seno piccino.
Ti sfioravo la veste,
ed eri sparita
pianto di stelle
mi macchiava le dita.
Sai, credevo di averti
e mai più ti ho afferrato.
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