Finalmente hanno spento
il lampione. inesorabile occhio
insonne della notte.
Così io potrò vedere
l’alba, timida di intenso
pallore, ancor bambina,
non come l’aurora,
che tra poco si mostra,
così priva d pudore,
oro, porpora e viola.
E scoprire un dipanarsi
d’azzurro sui muri delle case,
spiando dalle saracinesche
semichiuse per non svegliare
quel che dei sogni rimane
fra le ciglia tue deluse.
E vorrei correre alla torre
in ebbrezza di avventura
e urlare, urlare al mare…
Sinciziale, alzati!
Sei troppo bella
con i visceri estrusi
senza pudore.
Ma adesso ascoltami,
sono il tuo riflesso
in questo specchio,
sono come tu mi vedi
coi tuoi occhi,
così fidati di me:
È ora di andare.
Flebiti profonde
della mente e del cuore,
coaguli di sogni
andati a male,
viluppi di speranze
e delusioni
con i loro colori
sono asociali
e molto spaventosi.
Rimettiti la pelle,
se proprio vuoi restare.
Alba, alba divina
che, quando è l’ora,
ti mostri più scura
della sera più nera,
poi, emorragicamente,
per un fendente di spada
inizi a sanguinare
da oriente
facendo sgorgare nel cielo
un fiume lattescente
e, anemicamente,
senza pudore
ti strusci alle case
fugando dai muri
del sonno il languore
mentre la notte muore
e la tua veste, perdendo
il candore verginale,
si inzuppa del sangue
nuziale, sposa del sole,
quando passi di qui,
ormai donna pietosa
del destino mortale,
dispensa l’amore
alla nuova dimora
e fuga per sempre,
stendendo la mano
dalle dita di rosa,
la rabbia, la lite,
l’odiosa discordia
e la vile paura…
Ascolta, o luminosa,
la mia pura preghiera!
Zittita in me riposa
la voglia assai dolente
di dire cose oscure.
Come una bara muta
nascondo il mio dolore,
con manto di madonna
mi cingo il fianco nudo,
ascesi nel pudore,
il vero non ti svelo,
ti do quello che chiedi:
la grazia di sperare.
Non mi riscalda
questa primavera…
Presto, datemi da bere!
Bere all’indietro
fino a quello ore,
quando i! mio sangue
si faceva miele,
la pelle chiara
spogliata del pudore,
la testa che ronzava
come un alveare
e da dentro il petto
rimbombava il cuore.
I tamburi, i tamburi,
i tamburi dell’amore,
la mollezza delle ossa
liquefatte di stupore,
gialli seneci ebbri,
recisi nel bicchiere.
Mai come in quest’ora
la notte si vela e si svela
di grigio e di azzurro
sul tenero rosa
del morbido seno,
offrendolo nudo
al bacio d’amore
dell’ultimo sole.
Ahi, quanto il pudore
di queste mie sere
ricopre di nembi,
e lacrime, spesso,
quel poco che celo
fingendo e fuggendo!
Un giorno morirà l’ispirazione.
Una brutte cicatrice nera
fasciata di pudore
e la gran voglia di guarire
girata intorno al collo,
un irto tatuaggio di dolore.
Questo resterà della mia voce:
laringectomia del canto,
poi un silenzio atroce.
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