Per appendere il porta spugne
in bagno, progetti e discussioni.
Intanto la casa nuova cresce,
si abitua ai nostri rumori
profumi e odori e la doccia
rugiadosa calda la sera ci cura
la nuda lenta stanchezza,
poi facciamo insieme il conto
degli scatoloni, che diminuiscono
mentre i mobili si riempiono..
e i cuori, i cuori…battono.
Oggi vorrei versati addosso
dei linimenti caldi al mieie
e che cadessero in gocce
anche sul chiuso degli occhi
e che ovunque la penombra,
gravida di tepore d’acqua,
mi circondasse con amore.
Ungimi la nudità stanca
con la densità della speranza,
colami sui capelli, arsi dal fato,
sciolte nel caro calmo fiato,
perle preziose di tonde parole,
rotolami la vita sulla pelle,
placa con l’oriente dei profumi
l’amaro sdegno che mi brucia l’anima…
Povera rosa,
sorpresa nel sonno
dal giardiniere,
così protesa
all’azzurro del cielo,
così indifesa
coi suoi parti sfiniti
di fiori e boccioli
e figli abortiti,
così stordita
dai suoi stessi profumi
da assopirsi svenuta
sul meriggio del muro
e lasciarsi potare!
Non so che anno era…
Comprai una candela,
che era troppo bella
per darla al suo destino
e poi lei mi parlava
del luogo dove nacque,
che era là sul lago
dove lasciammo i sogni
appesi come agrumi
in calde limonaie
fra roridi profumi.
Ma è tempo di cambiare,
così dentro a un cassetto
di inutili tesori
che non porterò via
oggi l’ho ritrovata.
Graziata dall’oblio,
le ho dato breve vita:
a morte l’ho incendiata.
Primavera morente
la ginestra divora
coi suoi mille leoni
di colore giallo denso.
C’era il vento sul colle,
la sua brusca saggina
a spazzare via te,
i ricordi, i rimpianti,
e le tue assurdità
dai profumi inebrianti.
E ginestre, ieri come oggi,
a sbranarmi, a sbranarti.
Com’era dolce, sorella,
parlarti di lui nel serraglio
e sognare le notti d’amore
che non ci furono mai.
E tu mi lavavi i capelli
e tiravi e piangevo e lisciavi
(e poi mi baciavi)
per renderli morbidi e belli
come la seta, dicevi,
e mi insegnavi a danzare.
Mi par di vedere quei giorni
e gli oli, i profumi, la frutta,
le risate innocenti, i candidi denti,
e l’ombra e le grate gelose
che ci celavano al sole.
Dov’è il nostro oriente, sorella?
Dove brilli, mia giovane stella?
(Disegno ispirato a un dipinto di P.Bouchard)
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