Mi ucciderei
per non sentirmi morire.
E anche vedermi
non è molto bello:
Sto perdendo i capelli
e dallo specchio il mio sguardo
mi guarda così sconsolato…
Mi sto deludendo, ridotta
a un grosso sacco di ossa
molto scoordinate.
A volte mi trucco
per coprire il mio lutto
e faccio sempre più fatica
a velare questa mia face
fatuamente cimiteriale.
Sta scendendo la sera prestamente
con passo montanaro cadenzato
dal culmine montuoso del mio giorno.
Troppo svelta, troppo bella, troppo vera,
non sente la fatica lungo il fianco?
Non teme che la notte la depredi
degli ultimi splendori del suo cielo?
Se non sospira lei, sospiro io.
Rallenta, mia dolcissima ragazza,
attenua il languimento del tuo canto
e scaglia qualche stella sul mio mondo,
trasformando in speranza il mio rimpianto…
Alla periferia della notte
una sera stanca e delusa
si trascina fra cenci di luce
seminando coi colpi di tosse
la fatica, gli errori, i rimpianti.
Si rannicchia in un angolo buio
anelando soltanto dormire.
Sarà questo, dunque, l’autunno?
Un’eroica agonia senza sogni?
Senza stelle, né luna, né amore?
Escherianamente estenuata
dalle false prospettive
delle scale e delle loro ombre
che divorano la meta. Non s’arriva,
non si torna, non si sale,
non si scende. Fatica per niente.
E non sarebbe niente
se, dopo aver lasciato
nella casa poco amata
tutti gli orologi che avevo,
anche la vecchia pendola,
almeno si fosse fermato il tempo,
che batte ancora col suo morto cuore,
spaventosamente.
Seppelliti i cadaveri dei ricordi,
uccisi i mobili del primo novecento
e i loro tarli, senza mai più bandire
lo sfrontato sole, salendo al piano
quarto della casa nuova
con un bell’ascensore,
mi porto il buio e quelle rampe
dentro. Non salgo, non scendo
e in questo doloroso passatempo
spreco infinitamente il tempo.
Poi un giorno
mi si è rotto il cuore,
quello destro,
dice il mio dottore.
Io sento solo la fatica
persino di sognare.
E poi c’è quella molla,
troppo lunga
nel passo delle spire,
che non si è più riavvolta
a forza di caricare.
Io soltanto la vedo
e la posso toccare.
Sapessi come pende
verso il ventre
da uno squarcio
immateriale,
chirurgicamente inferto
dalla pietà e dall’amore
ogni dannata volta
che ti vedo soffrire!
Addio borgo
d’un’estate strana
strappata a un corpo
poco accomodante,
addio vacanza
delirante, addio scala
di una fatica esibita
alla curiosità impietosa
della gente, addio mare
che lavavi l’amaro
con il sale, addio sole,
addio cigolio tremolante
del sartiame del mio cuore
così felice, in fondo,
di salpare.
Nota: Ho illustrato questa mia poesia con uno sketch di Riccardo Scarpellini
Si consuma della città
l’anima spenta.
In un calmo deserto
di scopi e d’intenzioni
rimangono i palazzi
con i visceri colmi
di fatica di ogni giorno
di rabbia, frustrazioni
e delusioni, il lavoro
dell’uomo, le sue grida.
Sono chiusi anche i bar,
così non berrai, oggi,
raro viandante,
né acqua, né caffè, né vino,
né l’aperitivo a pochi euro
che qui calma il dolore
l’appetito e la voglia
mondana di apparire.
Dove saranno, tutti?
Forse al mare, forse in gita,
a consumare in un giorno
le speranze. Per riprendere,
domani, ad appassire
trasfondendo la vita,
nelle vene sfiancate
di queste grigie strade.
Tutti questi litri
di liquido amniotico
riversati nel mare
di sogni agitati…
Io ti desidero, madre,
e ti riconosco
e ogni notte ritorno,
ritorno e mi immergo
e comincio a nuotare,
ma da sempre è fatica
e paura e freddo piacere.
È questo che provo
spezzando l’onda scura
del mistero abissale.
Perché mi respingi,
carissima madre?
O forse mi ami a tal punto
da allontanare da me
il meriggio fatale
(già il sole al tramonto
mi acceca lo sguardo)
e impedirmi di andare?
C’è tanta fatica
nella speranza
quando la vita
ti manda giù giù,
giù con la faccia
a guardare l’abisso.
Tu rubi alla terra
il suo fuoco di lava,
lo sdegnato coraggio,
ad accenderti il cuore
e risali inarcando
la flessibile schiena
così pronto alla lotta
che sarai vincitore.
Tutto gira…
labirinti concentrici
infiniti mosaici
di tessere infinite
che percorro di notte.
Di notte tutto gira.
La tartaruga
che regge il mondo
sul carapace
corre impazzita,
le droghe vegetali, forse,
il loto,
per sopportare la fatica.
L’improbabile alchimista
che ha creato l’universo
mi spara nella mente
una risata privata.
Si diverte con me,
perché non sono banale.
Mi rimbomba la testa,
tutto gira.
La nudità primordiale
non è un peccato.
Spogliamoci e parliamo,
tranquille parole.
Se vuoi, dopo, faremo l’amore,
sdraiàti sull’orlo
del mio gorgo autodistrutttivo.
Dopotutto siamo creatori,
piccoli dei,
garanti del dio maggiore.
Non pensarci, adesso…
di notte tutto gira.
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