Si ustiona
il nostro giorno
offrendo l’ala al fuoco.
Una falena ingorda,
solo della sua vita
vola sull’ore sparse,
nessuna è eccezionale…
Perché è così golosa?
Perché questo immolarsi?
Il senso forse è il volo,
dovunque il volo porti,
o forse è lo splendore…
La nostra vita splende
soltanto mentre muore.
Quando sto male
io lo guardo e mi dico:
“Sarà ora di cambiare!”
Or è vent’anni
e sembra ieri…
Il mio avatar
è un fortunato scatto
in pieno controluce
ed è il ritratto vero
di un’ostinata grazia,
il permanere in me
di una bellezza
che non temeva gli anni.
Oh quanto fu vero!
Era la mia anima scura
di poeta con la piega amara
e le farfalle dentro il cuore
e nei piedi la voglia
disillusa di danzare.
Ora che, appesantita
(sempre più bianca
la mia faccia di luna,
gli occhi ancora belli,
ma col tramonto impresso
come un velo di bruma)
somiglio a una falena
polverosa, il mio volo
sfarinato fa rumore…
Diciamocela tutta
senza far rumore:
Ho una tal pura
che mi scoppia il cuore.
Non ho più voglia
di darmi la baia
fingendomi a un tempo
una brava massaia
che impasta la pizza
e tira la pasta
e poeta ottimista
che canta l’amore.
Sono invece
una bambola vecchia
di celluloide
tutta ammaccata.
Ho la testa pesante
e lo sguardo fissato
per sempre su un punto
da un’ incapace
manata di stucco,
il mio meccanismo
per muovere gli occhi
essendosi rotto…
E la speranza,
falena d’amianto,
svolazza lontano
dal campo visivo
di un rudere umano.
Soltanto col viso mia madre
riemerge per affioramento
dal mare dell’oblio lento
rotto dalle onde nel vento
di costanti alisei di memoria.
Ogni sera la posso vedere
tetra falena delle lande dei morti
ma così presente al mio cuore
da poterle ancora parlare…
Bruttissimo.
Non sei più innamorato.
Lo sai che dovresti,
se incontri il suo sguardo,
la sua devozione,
la sua tenerezza…
E vorresti volare
con le ali di un tempo,
ma resti lì a terra,
falena impazzita,
i tuoi sensi di colpa
e la voglia di andare.
Guarda com’è finito
anche questo giorno!
Appesa al cielo
con un filo chiaro
soltanto una falena
trafitta dal rimpianto.
E l’ anima si sente
così vuota e vaga
perché non sa
nemmeno lei
cosa le manca.
Forse la tua foto
che promettesti
di mandare presto,
forse le tue parole,
forse solo il tempo
divorato dalle ore
mentre muore il sole…
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