Si ustiona
il nostro giorno
offrendo l’ala al fuoco.
Una falena ingorda,
solo della sua vita
vola sull’ore sparse,
nessuna è eccezionale…
Perché è così golosa?
Perché questo immolarsi?
Il senso forse è il volo,
dovunque il volo porti,
o forse è lo splendore…
La nostra vita splende
soltanto mentre muore.