Si ustiona
il nostro giorno
offrendo l’ala al fuoco.
Una falena ingorda,
solo della sua vita
vola sull’ore sparse,
nessuna è eccezionale…
Perché è così golosa?
Perché questo immolarsi?
Il senso forse è il volo,
dovunque il volo porti,
o forse è lo splendore…
La nostra vita splende
soltanto mentre muore.
Volge il giorno alla sera
e l’inesorabile sera
volge alla notte.
Non chiediamoci lo scopo,
né che cosa resta,
di queste nostre ore.
Abbiamo fatto tutto
ciò che l’inestricabile nodo
del destino con il caso
ci ha concesso di fare,
e, finché è durato, è stato reale.
Questa dunque è la vita
che si scontra amara e dura
contro la cortina delle stelle
e il nostro vizio di sognare.
Oh, se sarà bello, più tardi
lasciarci ingannare e sognare
così benignamente stolti
da parerci tutto vero!
Ancora una volta, per illustrare la mia poesia, ho usato una fotografia di Paolo Scarpellini, scegliendola fra quelle che fermano istanti diversi del giorno sulla stessa passerella di legno che corre verso il mare.
Ma ti è scappato il gregge in cielo
stamattina presto presto,
mentre il tuo piccolo cane
abbaiava allegro al vento,
ebbro di sole e primavera?
La vita è un po’ bastarda
e complicata e la felicità,
io penso, una chimera
che appare a caso
quando vuole salvarci
dal morire. Ma nei momenti
rari come questo, in cui
respira il corpo con il cuore
e senti che sei tu il pastore
e che la libertà non ha confini,
non basta l’orizzonte a contenerla
né il numero finito delle ore.
Ringrazio Paolo Scarpellini per il prezioso contributo fotografico, che ha fatto volare la mia ispirazione.
Solo un blando riflesso
di chiesa sfumata
in una vetrata a specchio.
Dilavamento di sabbia e di vento
con quel tanto di pioggia,
ma solo d’inverno.
Nessun rimpianto.
Eppure, al bar qui di fronte,
con un caffè in mano,
per sorbire le ore,
che son sempre più lente
quanto più l’età avanza,
c’è una donna seduta
con l’anima in mano
che guarda e riguarda
la cupola azzurra
nella lieve prigione
di chiaro cristallo
e giochi astratti dei raggi
del sole a settembre
e si domanda
se adesso sta meglio,
che più non si stona
con inni e preghiere,
pentimenti, peccati,
perdoni e campane
per sognare l’eterno, il dopo
beato. O se era più bello
temere l’inferno
che attendere, invece.
l’istante più odiato,
quell’attimo prima
dell’essere stato.
Luna piena questa sera
dopo un giorno di noia
mortale. Ah, poter scatenare
almeno una voglia bestiale!
E ululare fuggendo dal nulla
attuale al buio di un futuro
illusorio migliore e divorare
crude le mie nuove ore. Ma nulla
di mannaro in me oramai rimane
e la mia preda, la vita spolpata,
biancheggia nel bagno lunare
di raggi e molte lacrime amare.
Ci sono certe ore
che hanno il grigio dentro
pur esplodendo di colore.
Come adesso che incalza
l’inizio del tramonto
e mi dilania il cuore
il sogno mio tradito
di correre sul mare.
E dopo sarà tardi,
come succede sempre,
da molti, troppi giorni
e riderà di me la luna
correndo sulla sabbia,
spargendo inutilmente
un manto di splendore.
Io sorpresi le dita dell’alba
a esplorare te e me abbandonati
nel groviglio di sogni e di coperte
che ci è dolce dimora e indugio.
Poi più niente.
Perché il sole in deliquio suicida
si era avvolto in precoce sudario
e i drappi funerei dei nembi
rivestivano i passi del giorno.
Vedovile sgranarsi di ore,
già s’intride di pianto il mattino.
Entra il tramonto
di design urbano
dal buco secondo.
Si specchia il sole
alla grigia parete
di fronte
diventando
incandescente.
Poi più niente,
solo un vago lucore.
Architetto geniale!
Potrei calcolare
la stagione e le ore,
così come avviene
nel mio povero cuore.
Dedico questi miei versi a un sagace amico, che mi ha suggerito il paragone.
Cielo scuro a oriente,
scuro malgrado noi…
Come gabbiani in volo
fendiamo questa vita
con lembi d’alba addosso
e battiti del cuore.
Dove vorresti andare
per perderti con me?
La casa non ci basta,
dolce confino ai sogni,
né il mare di città.
Non voglio più parlare
a gente senza nome
tanto per non morire
con le parole in gola
e quel tormento dolce
che aumenta con le ore,
quando la sera aspetto
perché finisca il giorno
e poi la maledico
perché mi accorcia ancora
il tempo che mi resta,
non voglio più provare.
Forse direbbe il saggio,
che ancora non conosco:
“E allora fai qualcosa!”
E tu che cosa pensi,
tu con gli occhietti scuri,
che mi saltelli attorno,
vorresti tu volare
lontano, ma lontano,
ai limiti del giorno,
vorresti tu trovare
quelle ore tinte in rosso
di cui hai pieno il cuore?
Ancora io vengo
a cercarti
nel mare, nel cielo,
in ogni granello
di sabbia, nel tempo,
nelle ore, nei giorni,
nel vento
che scava nel cuore
e riporta a folate
ricordi distanti…
Commenti recenti