Portami, amore,
sui prati d’inverno
dove in cristalli
fiorisce la neve
sopra gli abeti
e dovunque sia gelo,
ove l’ala del merlo
si spiana nel nero
fendendo del cielo
la bianca innocenza
che a notte, tremante,
perdette la sposa…
Le bacche che franse
col becco vorace
fan piccole gocce
di lacrime e sangue.
Si ustiona
il nostro giorno
offrendo l’ala al fuoco.
Una falena ingorda,
solo della sua vita
vola sull’ore sparse,
nessuna è eccezionale…
Perché è così golosa?
Perché questo immolarsi?
Il senso forse è il volo,
dovunque il volo porti,
o forse è lo splendore…
La nostra vita splende
soltanto mentre muore.
Tossica intossica
l’asma da ozono.
Contro nubi di piombo
cozza il colmo dell’ala
di un gabbiano, solo.
Non c’è niente che possa
contro il peso del cielo,
né il respiro, né il volo.
Un piccolo scorcio,
un punto di vista,
lo sai, quando una strada
si arrampica lungo un crinale
e poi dopo una curva ti fermi
e ti pare di poter vedere da lì
tutto il resto del mondo?
E c’è vento e c’è il sole
e se solo ti sporgessi
sai che potresti volare
però un poco hai paura,
anche di guardare?
Teso intanto è il giro
di un’aquila sulla tua testa
l’ala quasi ti sfiora,
così vicina alla vetta
e sai che è una mattina
perfetta e che niente
di così grande e potente
potrà mai ritornare,
riesci a immaginare?
Ecco, così è stato quel giorno
pazza incosciente
profeticamente
ho iniziato il futuro
senza sapere niente…
Curami la tristezza
strappami via dal corpo
quest’anemia della sera
che mi aderisce alla pelle
seducendomi il cuore.
Dammi amore la forza
di ritrovare in cielo le stelle
di essere fiore danzante
ala di rossa farfalla
spruzzata di polvere nera
anthurium già colto reciso
anima non più prigioniera…
Si aprono sguardi di rose
sugli intrecci di pruni in aprile,
come un’ala di rondine azzurra
ci sorvola il cielo vernale,
una brezza ingannevole e dolce
soffia venti di pace e d’amore,
ma le crepe del mondo disvela
e il suo cuore di sangue e d’orrore.
Per quanto la luna danzi ancora
su questa folle aurora viola,
e ali di gabbiano grandi
sorreggano i volteggi dei suoi piedi,
amaro come la più fosca delle notti
senza una stella, né un pianeta in cielo,
amore mio, già giunge il triste giorno
che tutto oriente adesso indora.
Enigma riflesso,
che guizzi ogni notte
tu, medusoide di luce,
tu vivo che fluttui
da mondi di quanti,
imbarca
sulla curva dell’ala
la mia stanca mente
se sei un disco volante…
Appare stupenda
la rossa farfalla
nella sua rete
di neri ricami.
Con fremiti d’ala
elegante si posa
su brune chiazze
di sterco di mucca.
Profuma il timo
nel verde all’alpeggio
ma la bellezza
non sempre è sublime.
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