Vorrei essere una gru della Manciuria
e danzare nella neve per piacerti…
Oh, deliziato il tuo sguardo mi carezza,
anche tu danzi con me fra il bianco gelo
incendiato dal fuoco delle piume
che coronano le teste dell’intero stormo…
Infine voleremmo via nel cielo dell’inverno
verso una vita insieme e poi l’eterno.
Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
E poi venne il tempo,
l’amarissimo tempo
dove ogni speranza
fu smentita dal vero.
Venne meno la forza
di sognare scenari
di salute e vittoria
ed amori rinati.
Restò cenere fredda
nel camino del cuore
e nemmeno la brace
per accendere un fuoco…
Fioche larve erravamo
in un mondo sconfitto
e la morte sapeva
che ero pronta per lei.
Si ustiona
il nostro giorno
offrendo l’ala al fuoco.
Una falena ingorda,
solo della sua vita
vola sull’ore sparse,
nessuna è eccezionale…
Perché è così golosa?
Perché questo immolarsi?
Il senso forse è il volo,
dovunque il volo porti,
o forse è lo splendore…
La nostra vita splende
soltanto mentre muore.
Invereconda incudine
che pesi sul mio petto
facendo risuonare
i colpi del tu maglio,
fattrice di scintille
e, molli come cere,
di immagini di fuoco,
tanto per tormentare.
Sapessi quante notti
io cerco il mio passato,
già freddo, già forgiato,
che tanto mi riguarda
e in me delira il magma,
battuto e ribattuto,
di un tempo non formato
che ancor non mi appartiene!
Intanto il mio respiro
si immola in vapore.
Che n’è della mia vita?
Che n’è dei parti grami
che volli in bronzo eletto
e invece sono scorie?
Se fossi una dea
creerei il mio mondo
semplicemente
ascendendo.
Arsa all’interno
da un fuoco d’amore
getterei
nel mio crogiolo eterno
pulviscolo stellare.
Quando sognavo l’Islanda,
ispirata dal ghiaccio e dal fuoco,
ero soprano e usignolo
ricamando spartiti di note
così alte da far sanguinare
i più puri, rompendogli il cuore,
morire felici, rinascere ancora…
Ma ora, che il nulla ci incalza,
oscurando ogni giorno il futuro,
ora, che Dio c’è lontano,
e la mente fatica a adorarlo
e a crederlo il buono fra i buoni,
or che il ruscello è palude
e marciscono fiori di neve
sotto i passi incerti, smarriti
di un primavera di tisi,
ora che le messi future,
abbattute a colpi di falce
reclinano i capi delusi,
lontani da padre e da madre,
rapinati di ciò che era certo,
giovinezza, vita, bellezza,
senza conoscere amore
e papaveri e risa e l’estate,
ora non canto, non spero, non rido,
soltanto aspetto e sospiro.
Oh, com’è lontana l’Islanda,
com’è lontano il bel canto,
or che non posso sognare!
Per quanto averti
sia impossibile,
piccola chimera
dei miei sogni,
io vorrò darti
motivo di amarmi.
Io ti darò l’Oriente
di albe perfette
e tutti quei cieli
che porto nel cuore.
Tutti i miei giorni
il mio primo pensiero
sarà il tuo viso,
sei tu il mio sole.
Io coglierò i fiori
che sotto ai tuoi piedi
genera terra
al sentirti passare.
Ti darò il gelo
del mio ultimo inverno,
ti darò il fuoco
che accendi nel cuore.
Ti darò il tempo
di ogni respiro,
da quando ti vidi
all’ ultimo giorno,
ti darò il sempre
che ti fa eterna,
perché eterno
è l’amore che provo.
Tu, nell’inquieta notte,
sognando di lottare,
agiti le mani in aria
e io te le imprigiono
e penso a Don Chisciotte,
l’eroe dei sognatori.
Poi cerco il sonno invano,
perduta la mia strada
fra giochi di parole
e trucchi per dormire,
le rime, gli anagrammi,
ogni follia palindroma
e i volti dei miei morti
che vogliono apparire.
Così si fa mattina
e torna il grigio nero
a disegnare il cielo,
un giorno nuvoloso,
malgrado te, che canti
e vuoi portarmi al mare.
E allora andiamo, amore!
Corriamo la domenica
su strade meno amare
con il perpetuo ansito
dell’asma esistenziale,
un fuoco sotto cenere
che crepita nel cuore:
Qualunque sia la meta,
dobbiamo ritornare.
Questo tramonto
mi cavalca il cuore,
amazzone selvaggia
mi calpesta di rosso,
scintille, lapilli, fulgore
di fuoco. Riarsa mi cerco.
Chi se non io
può placarmi l’ardore?
Dentro è così violento…
Fuori la sera,
la carità del vento,
poi la notte nera.
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