Quando, quanto?
E chi lo sa.
Quantità temporali
qualità spaziali
tentativi risibili
di misurare
l’eternità.
Pochezza immensa
del tempo che resta
e l’immagine impressa
nella mia testa
di una donna
assai vecchia
che culla in grembo
l’urna della figlia
e si chiede perché.
Strazio da inceneritore
inutili le ore…
Smurata la tomba,
ì fornici apocalittici
ingoiano il vaso.
Comincia o finisce?
E chi lo sa.
Lunga lettera agli amici
di sempre, che poi sarebbe mai,
se guardo proprio bene,
senza parole, senza conforto,
senza andata, senza ritorno
pareti di silenzio per i miei
graffiti, più che muti, zittiti
e quest’orrenda cecità
per i miei sguardi disperati…
Come una capra affamata
cerco il sale, il sodio, della vita
e lecco lungo i muri della strada
disgustose indifferenti amenità,
insipidi marshmallows molli
di buonismi esasperati,
che trasudano pensieri positivi
d’inquietante e rosata falsità.
Miei signori, vi immaginate Dio,
affacciato al suo balcone
di beata eternità, che ci guarda
fra le stelle ed i pianeti
e decide per ognuno che farà?
Io non sono un fan di Vasco Rossi,
ma una cosa mi piace, che cantò:
“Siamo soli…” Vi saluto, scriverò.
Che la mia eternità
finisca,
io lo capisco
tutti i giorni.
Vivo dispersa
nella liquidità
dei sogni
quasi galleggiando
in mezzo al cielo.
Come un’acrobata
impazzita
mi appendo alle speranze
giornaliere
sfilacciando io stessa
funi d’oro.
Ah, questa eternità che non finisce
e i limiti dei mondo così angusti
per contenere tutto il mio dolore
e la mancata immunità
da questo grande amore
che mi ha spaccato dentro
come un misero animale,
quando tu, mia fragile mortale,
mi sei spirata fra le braccia
e hai spento il sole
ed ogni mia motivazione
a galoppare in lungo e in largo
ere e giorni, eventi e spazi
di questo inutile universo
che suona vuoto di ogni senso
e mi ritorce contro
la mia insensata smania di creare!
Quando io ti davo
baci di camelia,
solo io sapevo darli,
io sola,
e tu fingevi di amarmi
e la passione si tingeva
di petali rosa,
io la credevo eternità
ed era solo primavera.
Canta ragazza canta
la tua canzone triste,
così francese per il noir
della sua malinconia,
e nessuno sa se odiarti
per quanto ti lamenti
perché ti manca Parigi
o cercare nel cuore
quel che ancora resta
della voglia sottile
di partire.
Troveremo mai
la stessa lenta Senna
e il tremore di mani
a cercarsi nella luce di vetro
di Notre Dame cattedrale
e le stupite bocche
a promettersi l’eternità
d’amore? E il café Latéral,
così angolare come noi,
a sfamare la voglia
di esser lì, semplicemente
a respirare? Accarezza
col velluto nero della voce,
roca come guanti di dolore,
e specialmente con la erre
arrotondata e guasta
la nudità elegante della noia
di un sogno fuori moda,
dei tappi di champagne,
del vestito di raso tarmato,
dei cerini rubati al Buddha bar,
tutto nascosto nell’armoire,
che nemmeno tu, né noi,
né oggi né mai, riusciremo
dolcemente a disserrare.
Mobile cuore
nella semisfera chiara
fragile ostaggio
nell’etenità del cielo,
mobile cielo
di grandi nubi bianche
lente rotanti
in vertigine creativa,
mobili occhi
feriti dalla luce,
mobili onde
nel mormorio del mare
canto salato stanco,
pianto.
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