Portami, amore,
sui prati d’inverno
dove in cristalli
fiorisce la neve
sopra gli abeti
e dovunque sia gelo,
ove l’ala del merlo
si spiana nel nero
fendendo del cielo
la bianca innocenza
che a notte, tremante,
perdette la sposa…
Le bacche che franse
col becco vorace
fan piccole gocce
di lacrime e sangue.
Suona il salterio
questo piccolo vento,
sezionando in cristalli
un freddissimo cielo
in splendori d’aprile,
anomalie di silenzio
ovattando le orecchie
sempre tese a captare
il rumore normale
della vita che va.
Non ci sono gabbiani,
tace il tetto ed al suolo
solo asfalto e abbandono.
La domenica qui
pare proprio un deserto,
non importa per quanto
la campana del duomo
ha chiamato e chiamato
le sopite virtù
di una fede ormai morta,
di una Pasqua che fu.
Ma qualcosa si muove,
rattrappito dal gelo,
stracci sporchi sciorina
un risveglio a fatica,
sotto il portico scuro,
sulla panca di pietra,
sui gradini maestosi
dell’ufficio postale.
L’ungherese sta bene,
gli altri ancora non so.
Come mi piacerebbe
tornare a stanotte,
quando l’intimità
con l’insonnia
lucidava I pensieri
che parevano belli
come chiari cristalli!
Collimava il ritorno
dei miei morti di casa
con il folle concetto
del risorgere adesso,
non avere paura
dei rumori sul tetto…
Solo vento che gira
fra le tegole smosse
o la morte sovrana
che i miei giorni divora?
Onirici tormenti
decorano la notte
di ali di farfalla
e vetro cattedrale
e trapani di pioggia
perforano le orecchie
vibranti dei cristalli
di un brindisi fatale
sofficità del letto
silente mi divora
estrude la mia carne
in danze decomposte
e rivoli d’angoscia.
Come una sposa morta
io stringo nelle mani
un putrido origami
di fiori non fioriti,
lo stanco mio domani
che sboccerà ubbidiente
lungo le pieghe certe
segnate dal destino.
Tu che la primavera già fuggi
e il rosa fenicottero dei sogni,
tu che le piume dei tramonti
e i canti di cristallo dell’amore
in marcite di fango disperdi,
spiega il tuo volo già oggi!
Non senti, davvero non senti,
nell’aria, nelle acque, nel vento,
che il giorno del volo è già giunto
che è tempo, tempo di migrare?
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