A me piacque danzare.
Coi dolorosi puntali
delle scarpette infernali
e con l’acerbità del corpo
provare a ricamare
le magiche storie
del mio mondo invernale.
Ma, quando gemeva
l’assito del palco
e il pubblico immoto
aspettava il mio balzo,
già mentre volavo
avevo paura. Fallire?
Cadere? Adesso ripenso
al mio cuore bambino
e a quella grande paura,
che, per farla farla finire,
ci fa rinunciare…
Quando pensavo
che sarei riuscita,
io, un giorno, a volare,
spiccando nella danza
un bellissimo balzo
e i violini, tutti insieme,
per me, avrebbero pianto,
la mia giovane vita,
come un bocciolo
di camelia rosa, stretto
nella fine dell’inverno,
ma cosi pronto a sbocciare,
la mia giovane vita, allora,
mio carissimo Franz,
aveva ancora un senso.
Un tempo mi si aprivano le ali
se solo pensavo di volare,
la polvere a colori di farfalla
mi si attaccava al dorso
e mi vestiva di splendore,
leggera, colorata, avventurosa,
impermeabile del tutto alla paura.
Ora mi avventuro per la strada
pesante come d’afa e di dolore,
la voglia di partire dentro al petto
e goffi tentativi di fuggire:
Un salto, una rincorsa, un balzo breve
e poi quel tonfo forte di rinculo
dai miei talloni fino in fondo al cuore.
E poi ho deciso di accettare
il balzo nel vuoto del futuro
e questo presente destrutturato.
Mai più interagire col destino,
mai più programmare, ma buttarsi
nell’orgia spesso amara della vita.
La profezia non si può contraddire,
non si può fermare il flusso
univoco della freccia del tempo.
Io ci sono fin che ci sono e vivo
come capita, bevendo il veleno
del tempo che passa, giorno per giorno,
e qualche bicchiere di birra, almeno,
a mia discrezione e piacimento
per dimenticare questo lento
affogamento. Per la morte
non c’è né cura, né prevenzione.
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