Alla periferia della notte
una sera stanca e delusa
si trascina fra cenci di luce
seminando coi colpi di tosse
la fatica, gli errori, i rimpianti.
Si rannicchia in un angolo buio
anelando soltanto dormire.
Sarà questo, dunque, l’autunno?
Un’eroica agonia senza sogni?
Senza stelle, né luna, né amore?
Certo che no!
Così facilmente
la notte non passa.
Deve morire filtrando
rigagnoli d’alba
dalle persiana.
E tu, viva carne
accanto al mio
tormentato fianco,
che respiri
e sussulti sognando,
ti devi svegliare.
Rinuncia a quei laghi
di sonno dorato
di sole in cui cadi
continuamente
dopo avermi chiesto
con voce impastata
se è tardi!
È tardi infinitamente
per la mia noia,
per l’ansia
che mi attanaglia,
per la notte svenata
in dolente agonia,
che sviene in deliquio
su queste pareti
di vita finita.
Girando una pagina
del diario degli anni,
come previsto,
è arrivato il libeccio,
un poco in sordina,
indegno del nome,
or è da due giorni.
Colpi di vento,
sputi di sole,
sul corpo depresso,
ho caldo, poi gelo
e l’anima muore,
fra brividi freddi
e docce al sudore.
Agonia dell’umore,
ma non è colpa mia.
S’io fossi Buddha,
però non lo sono,
sarebbe diverso,
ne sono sicura.
Quel che mi uccide
è una gran delusione.
Aguzzo il mio sguardo,
orbato dell’occhio
che contano terzo,
e sta proprio in centro,
e non vedo niente
che spiani la fronte
o chiami il sorriso
ai lati del labbro
a darmi quell’aria
di ebete astratta
in un cielo sereno
che tanto compiace
chi sa meditare.
Evento del vento,
alato diventa
e portali via,
i miei traditori,
hai un giorno di tempo!
Scusa, volevo dire
che sono più delle nove,
le ventuno e venti
per essere precisa.
E non tirarmi così,
in questa raffinata tortura
antica come Ettore e Achille,
legata al tuo carro
lungo la rovinosa
strada del destino,
i miei fragili polsi
e la testa già immersi
nel sangue dorato
dell’occaso,
io, obolo estremo
di un amore sfinito
e le caviglie sottili
coi piedi in cammino
verso l’oriente
e il suo sole nascente.
Mi spezzerò presto
per questa agonia
che da tempo mi è vita…
Non molto tempo fa
immaginavo Dei imperfetti,
che, alla fine dei tempi,
avrebbero portato
i loro mondi morti
appesi al collo,
come pietre pesanti,
dolorosi ornamenti.
Chissà se questa terra
sta semplicemente
sussultando in agonia
di terremoti, divisione e male,
male fisico, male morale,
nel disperato splendore
del suo tempo finale?
Gabbie di gabbiani appese al cielo.
Gabbie di gabbiani ammarano
sulla cresposità dell’onda.
Sono prigionieri!
Lo senti come piangono?
Il loro grido evade
la circolarità di fiamma
dell’orizzonte all’alba.
Lo senti come piangono?
Il loro grido lima
la nebbiosa finestra
del mio sonno incostante.
Sono prigioniera!
Il risveglio umiliato
dai sudori notturni
ed i polsi costretti
dentro i ceppi dell’ansia…
I polpacci formicolano
per la voglia di andare,
le braccia si spalancano
nella mimesi del volo.
Inerte agonia isometrica
la consapevolezza del Fato!
Ogni orizzonte inscatolato
da un cielo più lontano…
Lo senti come piangono?
L’infinità senza senso
ha ingabbiato i gabbiani.
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