Rotolando fra i pensieri insonni,
offerta il petto alla notte
che mi dilania
e trascinata dentro il gorgo
di un oblio selvaggio
non privo di abbandono,
giù, giù, sempre più giù,
ridendo di dolore,
oltre i confini della mente
oltre la ragione…
Disegni sempre
lune perfette.
Anche i tuoi cieli
le stelle, le notti
e l’amore lo sono.
Dall’alba al tramonto
acquerello stupendo
dipinto dal tempo
la vita con te.
Poco invitante
il buffet dei rimpianti
e io che ci vado
Manto nero anni ottanta
con spalle da mongolfiera
che mi fanno volare
e sotto, ben allacciata,
camicia di seta artificiale
che mi costringe a sudare.
Accaldata mi accalco
al tavolone sbilenco,
piatto di carta in mano
usato, lavato, riciclato
per sempre.
La forchetta sdentata
di plastica bianca
artiglio indecente
mi deturpa la mano.
Non mi privo di niente.
La musica stride
da un long playing lesionato
dalla puntina di diamante.
Si ripete e si ripete.
Righe di formiche nere
assediano ordinatamente
un ineffabile cous cous
di lacrime vere,
le sprecate primavere.
Poco lontano
nuota un sushi sfatto
sul mare di un sogno
non più intatto,
il mio professore,
l’Amore…
La tartina rosa innocente
del primo languore
posata sul sandwich
di un gioco da grandi
da dimenticare.
Una farfalla di burro
tenta di volare pesantemente.
Più indigesto di ogni cosa
il meringato alla panna
di un tarmato, negato
abito da sposa impiccato,
tremante…
Niente da bere
per dimenticare.
E poi c’è un carnevale
criminale,
frittelle di fiele
ancora e ancora
amaro l’ amore…
E non aver mai più
la voglia di danzare.
Pensieri contorti
abbarbicati al cielo
e al vento
come i rami del susino
l’altra primavera.
È da tanti giorni
che ogni fiore di me
mi piange dentro
disperdendosi
in petali infecondi,
l’ovario distaccato
e sperso dell’inutilità
e del non sapere…
Dove cercherò la tua anima
non sarà un luogo grande.
Non la tua vecchia casa
calpestata da passi stranieri,
tradita dalla necessità
di andare.
Né la mia,
anche se certe sere
respiro la tua fatica
salendo le ripide scale
e se quando è festa
il posto a capotavola
è ancora tuo
per poter brindare.
Ti sto cercando
tutti i giorni
nell’anello della forza,
di cui mi adorno
per sentir pulsare
il rosso rubino
del tuo indomito cuore…
Non posso dirtelo…
Lavorerò a questa tela
di ricordi e di fiori
appassiti fino a quando
torturando i tubetti
oramai secchi contorti
dall’impazienza
della mia vita
avrò consumato
l’ultimo coagulo
di cielo sfinito
l’ultima luce
dei miei occhi verdi
di pittore poeta…
Una giornata
un po’ così
col mare denso
di colori ad olio
e le bave schiumose
della rabbia del vento…
Ma tu lo ascolti il mare?
Senti che cosa urla
quando è così affannato?
… l’ombra dei tuoi capelli
sconvolti dal gran vento
nasconde i tuoi pensieri.
Noi respiriamo sabbia
prima pareva amore.
Vestiti, andiamo a casa
se non ne vuoi parlare…
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