Ci sono certe ore
che hanno il grigio dentro
pur esplodendo di colore.
Come adesso che incalza
l’inizio del tramonto
e mi dilania il cuore
il sogno mio tradito
di correre sul mare.
E dopo sarà tardi,
come succede sempre,
da molti, troppi giorni
e riderà di me la luna
correndo sulla sabbia,
spargendo inutilmente
un manto di splendore.
Credevo che la città
si risvegliasse presto
per farmi compagnia,
scamparmi dal silenzio,
invece se la dorme
malgrado me che vago
in cerca di un caffè,
quassù, nella cucina.
Tutto comincia dopo,
gli uffici sono chiusi,
anche la scuola è buia,
la gente arriva tardi,
non sosterà nessuno,
tutti di corsa e via…
Parlami tu, città,
ansando lavastrade
e autobus sbuffanti,
guarda verso il terrazzo,
convincimi a restare,
a non sentirmi sola,
con le trombe di Eustachio
beanti sul rumore
del mio perpetua affanno,
il battito del cuore.
Mamma mia santa,
quanto veloce il tempo
corre e balzando incalza!
Ma va anche molto lento.
Non è successo oggi
quello che vorrei tanto,
quello che aspetto ancora
e quindi è troppo presto,
ma, se non succedesse
durante il mio destino,
sarebbe tardi, adesso…
Per fortuna c’è Facebook
-per noi sei importante-
che, come una macchina del tempo,
mi ricicla i ricordi.
Inquietante.
E tu dove sei,
caro amico di un tempo,
che parlavi parole di carne?
Ho provato a chiamarti
e ti ho trovato disperso
nei tuoi vizi recenti…
E tu, mio legame di sangue,
non potresti fermare
la giostra di Alice,
mio coniglio bianco,
e scendere, per un momento,
e scoprire che il mondo
gira con un tempo diverso
che, vedrai, non ritorna?
Un giorno, per noi, sarà tardi…
Per fortuna c’è Facebook,
dove accarezzare le facce,
e la sua indiscreta finestra
dove, ogni tanto, affacciarci
e gridare all’anonimo mondo,
a tutti, a nessuno, il nostro tormento!
Niente mi dà più sollievo,
né i miei mobili antichi,
né le foto sbiadite,
né il dondolio tarmato
dei vestiti impiccati
nell’armadio stipato.
È come una palude
di quelle che sprofondi
ad ogni incerto passo
il limo marcescente
del passato nel presente.
Non guardarmi, garguglia,
coi tuo occhi di legno
divorati dai tarli…
Sebbene sia tardi,
riuscirò a spaludarmi.
sarà una o slabbrata
con narici da clown triste
e occhi tondi spaventati
Quando la pietà del marmo
negherà al tuo chiaro sguardo
il mio sembiante disarticolato
di marionetta troppo magra
che nei vestiti larghi e stinti
esegue danze senza tempo
sulla solenne musica del vento
Quando dai nostri incontri
non privi di passioni
secernerai soltanto lacrime,
feconde di recise rose e viole
Quando mi mancheranno voce,
ispirazione, estro, sensi e tempo,
per convincerti ad amarmi,
allora mi vorrai, ma sarà tardi.
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