I gattini di Annalisa
sono nati a maggio a Pisa,
sono Rina, Ugo, e Piero,
battezzati al battistero,
di cognome fanno Mao,
con la zampa dicon ciao.
Nella torre residenti,
han le code un po’ pendenti.
Ti salutan con le fusa
e la storia qui è conclusa.
Per sorridere un po’…e fare un piccolo omaggio a Pisa, città molto cara al mio cuore.
Mamma mia
come siam brutti!
Mai come adesso
l’uomo deforme
può guardarsi
allo specchio…
I cocci trasparenti
del suo vano
apparire perfetto
si son fatti infine
opache teste di gesso
rotolate senza gloria
nella verità cruda
della vera storia.
E l’eroe di un tempo
appare reo inconfesso.
Così, senza gloria,
è incominciato marzo,
in gramaglie di nubi
e lacrime vedovili
e un color grigio cielo,
uno strano celeste
umiliato dal nero,
che non pare un colore,
ma la veste dismessa
di una donna fuggita
sgusciando via nuda,
da una delusione d’amore,
abbandonando sul letto
dell’ultima notte
tutta una vita, un passato,
una storia.
Piogge equinoziali elidono
molecole di tempo stagionali.
Che cosa c’è da celebrare?
Non certo dei caduti nei fanghi
della storia, è solamente
un notevole giorno per il sole.
Come uno scalatore in ascesa,
è giunto allo Zenit dell’equatore,
un punto notevole geograficamente
anche per l’astronomo cultore.
Per il resto, non significa niente.
Qui lo dico e qui lo nego.
Perché è un giorno importante,
è così che si avvera il destino.
Il sole si avvita come un tralcio di vite
intorno al suo palo siderale,
finché arriverà a Vega.
E la Terra trascina, che gli corre intorno
girando su se stessa, pazza trottolina.
La terra dunque ascende, ascende
mentre gira intorno alla sua stella
e su se stessa, incurante
del suo gravido ventre umano
che s’affanna. E ci trascina.
Tutto dunque va dove deve andare,
questo è il senso equinoziale,
che è un nonsenso che ci affida
alla terribile necessità di andare.
ovvero ad un unico fato universale.
Se hai voglia di ordine,
oggi non è proprio il caso.
La mia storia è così,
almeno da dentro
e si affida al racconto
delle cose che uso,
la matassa dei giorni
di una vita non dipanata.
La mia vera storia è,
se vi piace saperlo,
che non ce la faccio
a vedere sulla strada,
avviliti stanchi e lenti
laceri viandanti
sfiniti dai loro pianti,
quelli che io, contenta,
ho messo sul cammino.
Ma c’era il sole, un tempo,
o forse era un miraggio,
perché chiamassi al viaggio
quelli che più amo.
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