Alla periferia della notte
una sera stanca e delusa
si trascina fra cenci di luce
seminando coi colpi di tosse
la fatica, gli errori, i rimpianti.
Si rannicchia in un angolo buio
anelando soltanto dormire.
Sarà questo, dunque, l’autunno?
Un’eroica agonia senza sogni?
Senza stelle, né luna, né amore?
Mi ero scelta il mio tempo,
solo un piccolo avanzo,
era il tempo del dopo.
Dopo aver provveduto,
con amore, s’intende,
a ogni mia obbligazione
da pagare alla vita,
avrei fatto quel viaggio,
avrei scritto quel libro
e cercato i parenti,
quelli mai conosciuti,
avrei dato una festa
e ti avrei risposato,
a metà per amore
ed il resto per celia.
Sarei stata a New York
sorvolando le guglie
di quei cieli turriti.
Avrei fatto di tutto,
proprio tutto, ma dopo.
Io ora ci sguazzo,
nel mio dopo che è adesso
e mi sento ingannata,
mentre corrono i giorni,
quelli che non c’è dopo,
quelli che “sono stanca”
“sono stanca e malata!”
Ecco che cosa sono,
adesso te l’ho detto:
una cavalla stanca
di tirare il carretto,
e poi non so nemmeno
che cosa ci sia dentro,
ma so che pesa tanto.
Sono una bestia adatta,
col fianco largo e grosso,
ho fatto solo questo,
sempre coi paraocchi,
siccome son balzana
a volte trotterello,
ma mi è venuta a noia
la polvere di strada,
con quel colore giallo,
e andare avanti un poco
e poi tornare indietro,
monotono è il mio viaggio
e nel nitrire al vento
non essere ascoltata
e tu che sei gentile,
tu mi cammini accanto
non gravi sul mio basto
e non mi frusti mai,
ma quando parli gridi
ed è come un comando.
Grazie zia Paolina
per esserti fermata
lungo la salita
che porta su al Bornello.
Lo so, non era vero,
non c’eri tu e io non c’ero,
ma, ai bordi del mio sogno,
vedevo la chiesetta
e tu sembravi viva
e mi sedevi accanto
su quei gradini grigi
che vanno a Santa Marta.
Io sono molto stanca,
ma sono dentro ai giorni,
non è come per te,
che transiti nei tempi
che formano l’eterno
e che, quando ne hai voglia,
ritorni alla tua casa
che ora mi è preclusa,
che fu nei miei bei tempi
la vera amata casa
che sola mi riposa.
Forse sarà la sera
a raccontarmi,
quando, velato il cuore
e morte le parole,
mi troverà già stanca
perfino per dormire.
Traccianti in luce
fredda i miei pensieri,
non morti, ma silenti
i desideri
ed una strana febbre
che non mi fa morire…
Sono così stanca
che il fischio del merlo
le orecchie mi fora.
Vedessi la fronda
incolta di rosa
come si stende
di appoggio bramosa
e pesa di fiori nell’aria
odorosa!
Così stanca, come la rosa
non trovo una spalla
su cui rampicare
e penso, oramai,
che questi miei graffi
che porto sul cuore,
muovendomi il vento
a caso, impietoso,
li abbia inferti io stessa,
ma senza volere
e intanto già muoio
fiore per fiore…
La tortora canta,
funerea, in amore.
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