Processione di panche
accompagna la sposa
umidìta qua e là
da una pioggia emotiva.
Il silenzio dei fiori
già la opprime di odore…
Questo dunque è l’amore,
un bouquet di promesse
e speranze recise?
L’ immagine che illustra la poesia è una mia elaborazione di una foto che molti anni fa, durante una visita al Centre Pompidou, scattai all’ opera “La mariée” dell’artista Niki de Saint Phalle (1930 – 2002)
È domenica di sabato,
che strano effetto fa!
Molto silenzio è sceso
sopra la mia città,
giro le strade a vuoto,
priva d’identità.
Vorrei tornare indietro
e ritrovarmi qua,
con le speranze intatte
di tanto tempo fa…
La gente che scorreva,
fiume di umanità,
con i vestiti grandi,
le maniche abbondanti,
sembrava che aspettasse
soltanto il vento buono
per spalancar le braccia
e mettersi a volare.
E poi comprava tutto,
come si fa a Natale.
Bei tempi o tempi illusi?
Continuo a camminare…
Gocce di pioggia
sopra il nero del cuore
fresche speranze
Rotola rintocchi
la campana della chiesa
in anelli di foschia,
ristagni di speranza
in questo cielo nero,
sembra una sera d’inverno
ma è mattina.
Si coagula il respiro,
ed è preghiera:
Che cada la pioggia
a dissetar la vita mia,
amen amen e così sia!
Prendo una pausa
dalla vita mia.
Sono un pierrot
un po’ rococò
che versa una lacrima
in questo bistrot.
E fingo il sorriso,
come le escort
che vengono qui,
con pelle di pesca
e gambe in velluto
su altissimi tacchi,
incrinati equilibri
fra improbabili sogni
e speranze svanite.
Siamo tutti così,
o sconfitti o delusi
e aspettando il futuro
ci beviamo un caffè…
Pazza felicità dei tempi andati
perfetta per speranze e intensità
dei sensi, che, quando mi sfioravi,
foglia a foglia, alitava gemmato
il suo vento fino farmi tremare…
Fu primavera, allora,
adesso è sempre inverno.
La nostra prima orchidea
che in casa vuol fiorire
e ci troviamo, noi due ,
sperando, ad aspettare
e leghiamo assurdamente
nuove trepide speranze
ai delicati papillons
del futuro in divenire.
Anche oggi la solitudine
m’affama d’amore
e tanto più il silenzio
scava solchi nel mio cuore
quanto più il frigido inverno
tacita e spoglia le aiuole,
non più trilli né rose odorose,
ma caduta di foglie,
di speranze, di voglie,
così che il sogno di andare
diventa mendace chimera,
resterò qui, aspettando la sera…
(Non so mai se pregare
che non cambi più niente
o che qualcosa si muova.)
Ciondola e nell’aria si dondola
un bucato odoroso di speranze
dal ramo orizzontale dell’acacia
fiorito di lanterne d’oltremare
piegate da manine giapponesi
in fantastici origami vegetali.
L’orizzontalità che fa sognare,
assurda felicità posturale
che io provo e riprovo nel guardare
finché sento i fiori cantare.
Troppe volte la mia sera
fugge e si nasconde
in certe antiche strade
e solitaria piange.
Inzuppate di rosa
e lacere le vesti,
umiliate a morte
tutte le speranze,
tornerà a casa,
soltanto sogni infranti
mostrando a chi l’aspetta
e mani vuote e stanche
e il cuore fatto a pezzi
e sanguinante.
È stato duro
in questi giorni
spogliare la mente
dagli abiti nuziali,
mentre cadevano a terra
i ricordi dei giorni
ed un senso di morte,
vuoi per gli acari,
vuoi per la polvere,
attoscava il domani
con i petali stanchi
di sfogliate speranze…
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