Non riesco a guardare
con tutti e due gli occhi
nella tenebra fitta
che è chiara ai profeti.
Se anche potessi,
non voglio sapere
né i tempi, né i modi
del mio compimento,
così mi trastullo
con questa mia sciarpa
di fili di ore
tessuta dai giorni
e sbircio soltanto
con lo sguardo da guercia
alle soglie del tempo,
carpisco segreti
alla voce del cuore
che batte più stanco…
E poi, dopo giorni
veramente duri,
caro vicino,
col piccolo cane
con cui passeggi
la tua solitudine
sui freschi viali
di una città di mare,
il mattino,
caro vicino,
mi arrivi tu,
col tuo sorriso
sempre più disilluso
e, ben informato
su tutti i miei mali,
mi consegni così.,
fra la fretta di strada,
il marciapiede,
e la cristallizzazione
della portiera dell’auto
che già si chiude,
perché me ne vado,
mi consegni così,
col tuo sguardo
disarmante disarmato
annacquato,
la voglia e il motivo
per trovare un sorriso:
“Si vogli bene, mia cara!”
e riguadagni la porta di casa.
Io mi gioco i giorni
e perdo, perdo sempre.
Non sono un bravo baro,
non c’è mano in cui finga,
però non mi diverto
e perdo, perdo, perdo.
Mi tradisce lo sguardo,
la noia che mi prende
e quella voglia matta
di gettare le carte,
scoprire gli intenti,
mandare all’aria tutto
e ridere degli altri,
frantumarne le facce,
le facce di marmo…
Il mio animale?
Sempre stata la tigre
per la faccia beffarda,
per lo sguardo che irride
e per gli occhi a fessura
che non hanno paura,
col ruggito potente
e il coraggio che preme.
Col passare degli anni
io non sono diventata
una fiera spelacchiata
tristemente anziana
che vaga da sola nella savana…
Sono sempre stata buona,
con la zampa disarmata
e l’artiglio retratto
come quello di un gattino
nel cuscino del perdono,
ma, potente e ben nutrita,
il mio olfatto è ancora buono,
la mia vista vi perfora
miei nemici spudorati,
che attentate alla mia tana!
Voglio sedermi qui,
vicino al tramonto,
guardare il sole
che tinge la stanza
con un pennello
sempre più nero.
Voglio inseguirlo
sul colmo dei tetti,
la posta, la banca,
la torre del duomo,
lo sguardo trafitto
dall’oro dei passi,
scoprire la porta
della sua casa.
Girando una pagina
del diario degli anni,
come previsto,
è arrivato il libeccio,
un poco in sordina,
indegno del nome,
or è da due giorni.
Colpi di vento,
sputi di sole,
sul corpo depresso,
ho caldo, poi gelo
e l’anima muore,
fra brividi freddi
e docce al sudore.
Agonia dell’umore,
ma non è colpa mia.
S’io fossi Buddha,
però non lo sono,
sarebbe diverso,
ne sono sicura.
Quel che mi uccide
è una gran delusione.
Aguzzo il mio sguardo,
orbato dell’occhio
che contano terzo,
e sta proprio in centro,
e non vedo niente
che spiani la fronte
o chiami il sorriso
ai lati del labbro
a darmi quell’aria
di ebete astratta
in un cielo sereno
che tanto compiace
chi sa meditare.
Evento del vento,
alato diventa
e portali via,
i miei traditori,
hai un giorno di tempo!
Qualcosa di straniero
in me, nella mia bocca,
me lo dicono tutti, qui,
manco fossi in esilio.
E lo sguardo lontano,
come il tuo, madre cara,
col suo azzurro severo,
però molto più caldo,
coi riflesso del mare,
che ci mise mio padre
fino a che non fu verde
e con l’oro del sole.
Di qui non mi piace
l’indolenza scherzosa
e l’attesa di un giorno
in cui tutto migliori.
Noi, ragazze di ghiaccio,
occhi assenti per gli altri,
molto oltre a guardare,
gli mettiamo paura
anche senza parlare.
